The pariah’s chant should be regret and omission of words.
The outcast song should be lament full or else null
The persecuted should have the voice of the oppressed
And yet, hummingbirds have no voices, only movement is allowed
Those hearts beats drumming like Taylor’s band
Those hearts like those who run for their lives
Those legs in incessant fight or run mode, all sides
Engaged at the multi-thread
The ethereal entangled head
Fighting to find its starboard
Fleeing from the menacing horde
Departed from Desolation destination decay
As I can with ease confess is this world’s way
 
Causes and effects are abstractions
An there’s no rest for the ruined wicked
Those who, being no one,
Albeit appointed, not to be ignored,
Hanged from a last thin branch
Work as slave in a Dakota country ranch
Those pigs not so equal to others,
That choose their fate by deeds done
Exuding sour from their visceral sin
And living a false live made of thin tin
Cause iron’s much consideration to them
 
Gypsies read their fates with awe and terror
Prophecies are spoken in baixo tone, repercuting the underbelly with infra sounds
It’s all about that bass, it’s all bass
Under 20, causing sensation of deep panic.
 
Memories of drunk lots of broken bottles
Now used as a collar to the enslaved one,
The one even the reaper refuses to accept in his dark lap.
Those who want to compose but never get a rap.
 
The tribe of one man without dog, no rabbit foot
A man who’s feeling so aloof
A person with a bad boot, a murderer soul, a tongue a foul,
Rage in a broken vase,
Walk without any base.
 
So there’s the snake dressed in human shape,
So identified to suffer in vain, so certain of the surrounding disdain,
That a sense of dark angel enters him,
Surrounds him in such a way that only
The beast of earth and sea feel no fear
When he stares with eyes of apparent black dead, evil intent.
 
And the children before they drink the wine of otherness
And join the collective, which number is many,
Bringing fear to all warlocks and witches, vampires and werewolves
His shadow so strange and indomitable he himself cannot control it.
 
So when the tower clock rang the last twelve strikes one more was added
And for that day on his secret name was thirteen,
The one against his kin,
Dangerous for himself and indifferent to the indignation,
Of the fellow enemy or the rage of close friends,
Foe of all fiends, searching the pact of the crossroads.
 
And longing to sign it with his pure blood.
So ancient as the stone were Gabriel stood
When his brother was left to fall in a tail of derail.

All my grieving are my skins,
Cameleon of beautiful leather.
Oh my labyrinthine patterns,
Old skins of detachment and furlough
Oh why I still have a room for you, though?
Short of meaning,
Void of sense.

Tanto é o ódio que nos cobre como manto
Quanto é a vontade de ajudar, para nosso espanto
Queremos sangue de quem nos magoa
e assim boa vontade por aquele ferido,
como nós ferímos, assim salvamos.

Ou diga-se: alguns.
Uns de mármore, outros de mel
uns de fel, de basalto, de olhos no alto
seus sensores medem adentro terra
Aqueles que viram o telescópio para a vizinha, 
os que preparam os filtros para o eclipse do Sol, total, que se avizinha.

Os crescidos e os grandes,
Especialmente as meninas.
Alguns já nascem grandes e destacam-se,
A sua presença com uma única qualidade
Que assusta, dá arrepios, aperto no peito,
Vontade de sorrir, ensejo de fugir,
Uns nem estão lá e estão, como um tufão.

Eu que no alheio me suporto, noutros ombros, 
Dizem-mee, ora ergue-te dos teus escombros, 
Sê o gigante que nos levará de A ao ponto B, dinâmico dos fluidos, 
Chegou a hora do ser, Sr. C. BukoWsky, é a hora de ir sem demora, 
Superar a perniciosa maldade da inveja comum, apenas um, 

Sê apenas o que sempre foste e esqueceste e perdeste, 
O que recusaste em teu âmago, o amor que receias
As teias que teces, as paragens que fazes, onde jazes absorto, 
Olhando o lindo magnetismo do campo, aceitando seres uma página em branco. 

Essa extensa página amarfanhada, tenha já escrita insista, 
E, quiça, o teu humilde amigo possa desvendar a dita escrita nunca revista, 
Quisera eu poder ajudar e merecer a consideração
Dos que me ordenam a aparecer, me convencem
Me urgem a dizer o que já disse, tessitura declarada,
Eu que tanto prezo a cacofonia do silêncio da minha mente superpopulada,

Eu que sinceramente temo que tudo 
Se revolva em simples e tangente não ser, 
Como um círculo sem pi, um Hubble inconstante,
Ou 6.626 sem dez elevado a menos 34-muitos? 

"Dónde" estaríamos, aonde? 
Arquimedes, Leibniz, Isaac, Max, Dirac… 
A desaparecer, fading, Esborratado, quão tremida aguarela 
Quão an afterimage of a Ferragamo dress a descer da passarela. 

Alguém disse, muito bem, que os dólares e euros são o produto ainda autorizado 
De um sistema, pensamento superado, obsoleto
Travestido na mente da gente para melhor usado. 
E nós que afinal sabemos, fazemos o que podemos? 

Não fazemos, quem faz o quê? 
Pessoalmente evoluí para uma post ethics 
Que admite a inacção, não como omissão, 
O não agir como consequência da actividade provocatória, 
Uma reversa convocatória 
De índole Psico-sociológica. 
Dupla psicología reversa, simbolismo. 

Ainda hás-de pedir para entrar ou voltar, 
Futurologia demente, apenas coação presente, quiçá quiçá 
Quem faz o quê, faz o pior dos mundos, 
Traz as pessoas para seus privados fundos, 
Como um ultra psicótico The Ring, traz traz, 
A luz em meia, quarto crescente, Lua Nova
Escuridão, medo primal, pânico animal. 

Alexa liga a luz amarelo a 44 por cento. 
E as sombras reconstruídas em falsas cores
Que afinal quem faz o vermelho é o Touro, 
O produto do ångström por 10 à quarta é o micron

Å esquecido, entre 370nm e 750nm
    Violet: 3800 - 4500 Angstrom
    Indigo: 4200 - 4500 Angstrom
    Blue: 4500 - 4950 Angstrom
    Green: 4950 - 5700 Angstrom
    Yellow: 5700 - 5900 Angstrom
    Orange: 5900 - 6200 Angstrom
    Red: 6200 - 7500 Angstrom
O SI prefere nona potência negativa da dezena, o nanómetro, 

Quadrúpede abusado, esquece o sistema
Sobrevive à espada ou à ilusão da vacaria, 
Que só lá estão para não fazeres ondas, 
Que mesmo só com as farpas não rondas, 
Vais ser abatido com menos verdade, 
Longe da herdade onde terás sido feliz, 

Melhor morrer en España espada espetada,
Morte en Granada, aclamada! 

Em conclusão tanto o ångström como el Toro
Destino cruel, Lua de fel, 
Stars, they come and go, 
Como aconteceu com o Aldo Moro. 
Brigate Rosse, 7500 Ångströms, 

A despedida, morreu o vermelho 7500 
Viva o Red 750nm que o vermelho e negro 
Fuite de l'ennui pour Mathilde
Necessita que o vermelho seja humilde 
E se conforme com a realidade de ter transitado para o Sistema Internacional 
Assim como eu me deter de associações 
Assim cessando estas elucubrações. 

Que triste o Ångström ter de ir, partir, 
Deprimente tão nobre animal ser consumido
Pelo gosto de uma arte respeitada e bela, 
Que tudo vem a ter no vermelho e negro,
Que são os medos do mar profundo, 
A radiação do corpo negro, espectroscopia, olha ela! 

Porque o azul da laranja é um Ouroboros 
Apenas um arame rodado por uma criança 
Uma imagem dantanho, 
No tempo em que os putos brincavam à roda na rua enlameada, 
Fuite de l'ennui portuguesa com certeza. 

E o nosso ångström reinava inquestionado, 
Raiva de tantos Touros que marram para seu mal, 

Raiva de não mudarmos 
E nos conformarmos,
E nos danarmos. 
Damned as planned? 

No céu já rodou a esfera celeste, 
Vénus teria desaparecido, Auriga, Capella, 
Castor e Pollux devem estar na cama 
A dormir, esses gémeos que posso ver
A qualquer hora, sem provocação. 

Pudesse ter amado e perdido e não ficar erodido,
Que posso ter feito tudo isso sem fazer nada do mesmo,

E acabar os meus dias calado e só, outro Ged, num lugar ermo, 
O retiro do mago da terra, feiticeiro do mar, 
A tratar da magia, da minha alquimia, a vergar as costas, 
A cortar capim limão com uma canção que se ouve, 
Lá de dentro das cicatrizes do coração 
E num moderno instrumento de reprodução.

Cuidado com as psicoses e manias da herbologia, será essa a questão um dia? 

Porque não irei gentilmente into that good night. 
Porque não sou demente, ou pelo menos essa não é uma questão premente, 
Sairá do novelo sem Ariadne, 
Sairá do esgar que me ha-de danar

E se manifestará no ar, sem questionar, 
Uma decorrência necessária 
De mera existência sumária, 
Como a dizer ordinária não do valor da acção 

Mas da natureza comum e banal, cinzenta e igual, 
Um sentido blues sentado na calçada, uma perna alçada 
Apenas mirada, sem expectativa de uma outra vida, 
Onde o imaginário é o ordinário e o criar mundos e dramas 
A expressão de muitas acesas chamas que custam a apagar

Muitas musas que clamas e teimas em não abandonar 
Muitas canções do submundo que insistem em chamar vem vem 
Vem ver que se o mundo não acabar nós destruímos, 
Ou se se desintegra, alegría, era isso mesmo que o team queria. 

Vem ver o hipercubo num halo de black star. 
Vem ver o dodecaedro ao fundo a rodar, 

Deixa as suas minúcias na cama, 
Cama vazia já vai muito dia, light the flame
Quit denying the fact, you are not to tame. 

If you are not to tame,
To hell who is to blame. 

Tão certo como o queimar do fogo
"The Gods of the Copybook Headings" 
Com carnificina e terror, 
Hão-de nos tirar deste malfadado estupor. 

To wash away this pain, carry out the disdain
Don’t come in vain,
I am being mercilessly slain
But that’s OK,
As explicitly was shown, they may.
 
Hannibal crossing the Alps, winning,
Near the Po and Trebua, Lake Trasamino’s and Cannae
Didn’t save Carthage from the raise of Africanus
Till the total destruction of the Phoenician  rooted civilization.
After the disarray of my identity,
On who else this methods will be used, updated and upgraded?
 
Resources never dreamed at classic antiquity,
Nor in possession of the slayers of Titans.
In disguise as tactics of social harmonization
Even under the Asclepius Wand, terror is at hand.
Remember the  structuralism of Michel Foucault
Considering cum granu salis, understand
L’histoire de la Folie et Surveiller et Punir...
 
O irony, won’t you leave your job siding destiny,
Snarling at thy subjects syncretic misery?
No Ars Amatoria, maybe be sent to a glass shelter,
Making Ovid’s banning a cosmopolitan cozy place.
 
While the dogs bark the caravan is passing. No,
May all canines in unison and tone ferociously bark!
As Joyce let slip in Ulysses, history is a nightmare,
So one may not forget we are inevitably there.
Be aware, creed is fallacy, no one is going to care.
 
Statistical analysis, freedom paralysis. Etcetera,
What will you do about Baidu?
The question rests, will You?

Black hole sun won’t you come?

Anne Sexton felt the need of religion
Oh starry, starry night, I am well with indecision 
For that is my nature to gaze at the fork,
To float in a windful sea of waves in a cork,
Seated gazing at that sexton's starry, starry, 
Sky that she borrowed from Vincent.

I take from her and pass it on, my intent. 
Starry-eyed people that carries our hope,
I carry on, tootling, persisting, I try to cope!

Bate a sombra no pontal lançando um presságio de mal
Cresce em linda barriga de linhas ágeis 
Desenvolve ora ora em fetos saudáveis, 
Hora a hora encasula em embriões viáveis 
Olá ao mundo num parto de dor e temperança, 
Há esperança em querer a mudança no gerador da matança 
Que falecerá antes que a mãe tropece na calçada,
Ensanguentado, se esvai esgotado, 
Morte num momento, presságio agoirento
Vive num dia que se não sabe adiado
Aquele que tudo verá acabado. 
Aquele sem pedagogia, o sem melancolia,
Que não seja de olhar o mundo numa polia.

Numa genialidade mecânica, é um desmembrador, 
Num maquiavelismo esotérico e tétrico, não basta o mal teatral
Ele exige em sublimação o reconhecimento da solidariedade,
Como se o outro fosse empatia, urge pela saciedade
De exercer o mal, em liberdade celebrado como benfeitor de verdade 

Quando assoma na varanda é uma sombra do mal que manda
A assunção da sombra no pontal que confirma um presságio 
Uma música negra chorada por outro em forma de adágio. 

Porque vive nestas linhas desalinha
Porque existe neste destroço de esboço 
Porqe a manga tem seu caroço 
Porque hoje faleceu lindo moço 
Há quem jogue as armas para lá 
Na sagrada festa a Xangô e Oxalá 
Porque escrevo isto eu sei lá. 

Uma hora de dias, os concertos Promenade, 
Subserviência ao Império Anglo-saxónico
Onde querem o mundo eu sou o chão, 
Onde querem herói eu sou perdido, 
Onde quer que esteja, aí não estou. 

É que quando cheguei aqui nada entendi 

Alguma coisa de suíno queimado, rançoso

Quando vos encarei por certo duvidoso, 

Do coelho na toca, da raposa no galinheiro. 

E foi quando soube que não voltarei inteiro, 
Meus cornos serrados, meus bagos esmagados,
Meus membros truncados. 

Olho presentemente com meu melhor olhar ausente
Em composição surrealista, uma paisagem portuense 
A minha presença entra pelos buracos de tantas cabeças 
Tantas tetas cheias em contratos Leoninos,
Tanta camaleoa que tive que recusar à toa. 
Há tanto tempo que não vejo a corda em Lisboa!

Hit the road jack 
Jack of all trades, master of none 
Till the end of the week you must be gone
No more, no more, nunca mais vais?

We aspire, leave, walk, and run,
And yet, some feel like drowning.

Return an assumed impossibility .
Road runs asunder under our feet,
The devil's beneath in synchronicity,
Earth rotates and yet we stand,
While
Babies become masters of chess.

While incompleteness is all around.
Nude feet feeling the grasshopper at dew,
Two seemingly legs still standing…

Dancing with an allegro cadence,
Laughing suddenly among people
Running imperturbable to their jobs
In concentrated cadence, tidy appearance.

Nothing returns to face mr long face,
Time indefatigable progression,
Which is subjective for a mortal
Who feeds on moments long past,
And build, shape your individuality,
Admonished aesthetics empty of me.

So laughable your attempts, so fable,
As a polygon and 4 picks, not a table.

Since I came to this world of inevitable demise
I understand how to despise the ripper
Like I turn my back to any stripper.

And there is nothing of complex
Nor formulas, nor inspiration
Not the progress of the Nation
Or simple Awolination.

This is all and all is dream which
Is the witches plan to our sin,
That plain of greed I have refused,
That rattlesnake I've always been,
Serpent leaving marks in the sand
Until the sand storm's demand.

Signs of mutiny on the Bounty of fear,
Captain, o captain, my dearest dear.

I’d like to see the birds or at least hear them
After waking early or late, real ones or a digital fake,
When they were all over my bedroom their absence was not noted,
And yet hummingbirds had their drinking platforms in my heart garden.

Garden of another, erased my presence,
Gained garden of honest work, lost plants to sycophants,
Although trash keeps smelling my devious path,
Always one pace behind and two moves ahead
Those quiet limbs seem not to devise the proper thread,
This head hurts as any other fucker,
The difference is my pussyish character
The yellish fumes coming out a chimney which I don’t clean
Cause I’m a pig style unclean procrastinator
A motherfucker living in a social institution called daddy’s town
Where no freedom is whenever wherever to be found,
Not even that of trying to gain his life unperceived and anonymously,
In an unverified attempt to regain some autonomy or alter taxonomy.

Fuck me in the morning, fuck me pumps, show me death and decay!
Explain how Success leads to health and control over one’s destiny,
Explain that’s this solitude, Jules
Of no rules, mere seed of mutiny,
Will inevitably lead to deep unavoidable, deep shit.

Bake me, cook me, show me how to bend to fortify back muscles,
Tire me with tons of stress,
Don’t give me time to guess,
If there is a reason to be,
Or not, because that’s an old question,
And we are all long past that inglorious point
The point is a ton of money,
The rule of measure,
Master of sex appeal, nucleus of any deal.

The substance informing human will
Sadly although I may love all things that money can buy,
My indolence and fear of failure has lead me to this point,
The Capetown of bad luck,
The burial of Oedipus,
The fall of Clytemnestra
Error of Cassandra, broken sword of Alexander,
Mad persecuted, unsettled portuguese salamander,
A thing that difficulty walk, and cannot wander,
Much less act quickly or react in real time.

So, unable to get anything, not even a dime.
Closed business, anachronism of a lost time.
Unfaithful to women, refusal of fatherhood,
Beater of mother, spankler of wives
Eater of puppies, peeler of cats, hot killer of innocent,
The case of bad content
Should be buried in some ordinary basement,
Covered with low quality cement in life,
So one day that bad scent would led to the uncovering,
And revive this story erected in glory, so that,
For the sake of children and public mental health,
All his alimonies kept secret so such ordinary life and ludicrous failure,
Cannot influence any more losers that wouldn’t work or contribute,

To the hail Mary blues
Sacred oeuvre of mankind, the horde devoted to afford
Long live Kapital, kampari to gin, a saké after an anime
Versus the power of clips, get energy from red bull,
Leave rest to those who died,
Performance of chondrite is nanite based tech,
But not the unconquerable shore of my sobriety
Sadness
Madness
Ungratefulness
Futility made obscenity.
Heart breaking, if you believe in such romantic nonsense
As the spirit of time praises and keeping yet cultivating ‘emotional intelligence’
“Cognoscente Ferrari” practicality denies,
Picturesque dark tainted crimson smell of defeat,
Is every single praise or joy,
Every adoration,
Every smile regarding the little big things,
What really matters in this Blink of an existence we lead,
Is kept as Undina and Undine,
Painful is the realization,
Transparent clarity of acting contra natura
Against my true good nature,
Defiling all axioms and philosophical principles of my interiority,
Occulting light and kindness,
As a lost enterprise of not done and death.
 
Cause money is the name of the game of do or die,
The beauty innocence and kindness of children,
Stimulating talk,
Vertigo of intimate touch, content of embrace,
Dwarfing sights of mother earth,
Sacred places of human belief,
Intense calm of areas devoted to grief,
Never ceasing rhythm of music,
Joyful unbalanced balance of dance,
Tantalizing views of substance induced states.
 
All that makes us human, even that
Thing called work that I hardly labour to avoid
All and more and Mucha more,
Are the hidden lines of the lore erected as surreal folklore,
Beauty and me or should it be harmony and I,
Why?
Aren’t you gonna regret it oh harmony,
Never having been capable of habiting me?

Wagner style shield-maidens chants echoes roaring
Over
Apocalyptic plumbiferous thunderbolt crossed ceilings,
Little gremlins wearing SM cyan outfits over crimson Tattooed butts
Sit over complex drums speeding the world.

The lyrics are in a beautiful incomprehensible language
As we take our step by step deconstruction of thee,
It will only remain the void availability of your vacuity.
Is that refrain forgotten in vain?

P.S.
(Mystery of Iniquity, dear Lauryn Hill...you came to my remembrance, Hail! Thank you, sincerely yours)