Um gole de cada espaço
E o vazio dança feito criança
Pernas tortas e persistentes
Desfazem-se nós

De longe escorre a pureza
Em paredes invisíveis
O chão pisado em murmúrios
Cala a voz ao que sente

Um pé a frente
A volta se desfaz
Como retórica apagada
Do novo vocabulário.

Do teu cais
Eu beberei
Até o princípio do fim
Desde o nascimento da morte
Quando por gratidão
Debruço em teu corpo
A avareza da felicidade
Tocando-te toda
Amando-te mais
Quê em todos os destinos
Entre tantos artifícios
Vivos e mortos

Nossas folhas padecem em noite fria
Teu rosto rosado te faz flor
Se tuas vestes não mais me servissem
O que restaria sem teu amor?
Com repúdio a vida seguiria
Sem todo teu esplendor
Para deuses, repetiria
Me leve pra onde ela flor!

As aulas de filosofia sempre soaram interessantes, se não fosse a perjura que o cérebro insiste em desvendar, talvez até pensasse em seguir o rumo dos pensadores - não conhecidos. Esses tem a fama de chatos, analistas de boteco, carpinteiros de Freud. E tantos outras nomenclaturas que me fogem de parte do cérebro, qual eu utilizaria para guardar informações caso tal funcionasse bem. Provável que nasci com algo atrofiado dentro da carola, e agora ter caído do berço já não é mais pretexto pro rodeio.
Todas as quintas feiras na aula, encontro-me com seres pensantes. Alguns se atém a indagar a cor da camiseta do Papa, outros fazem referência ao anel do dedinho esquerdo da Presidenta. Ou será da direita?
Poderia ficar horas analisando a interpretação dos indivíduos, o modo como se rebelam ao soltar certas palavras. Então dona Linda Cristina, minha futura psicóloga e já professora, pergunta em bom tom o que era referido em uma música de Chico, eu, por vez exaltei: Puta! Talvez fosse mais delicado dizer ''mulher da vida'', hetairas, grandes sacerdotisas do Egito Antigo?
Segundo meu acalorar momentâneo, não seria justo entender como funcionam as pessoas através de pensamentos transitórios, pois naquele momento parei gélida observando ao redor, sentido-me um dejeto perante os outros. A culpa é minha ou da sociedade por penhorar a significação de puta dentro de um ciclo preconceituoso? Pois no amado Aurélio, é designado puta qualquer mulher lúbrica que se entregue à libertinagem. E lá vem o tal feminismo do qual não faço gosto de dissertar.
Minha mente incrédula vive pregando peças, quer saber o que tem através de cada ideia. Por isso a coitada vive inerte de respostas, passando por caminhos de variáveis e um montão de nadas. Se perde no compasso. Falando em compasso, terminei de ler Leite Derramado, primeiro livro que ouso folhear o último capítulo, qual o título faz analogia a Matilde, que quando grávida de Eulálinha debruçava-se sobre a piá para despejar seu leite, pois a filha tinha uma ama-de-leite, onde a mãe havia a possibilidade de amamentar. Por fim, Matilde some antes da metade do livro, vivendo apenas em memória. Tenho dificuldade em lembrar nomes de personagens, e sem nenhuma surpresa, esqueci-me do nome designado ao personagem principal, qual narra suas neuroses e memórias - vezes inventadas - de um leito de hospital.
Sim, todos os livros que deleitei até tal momento, deixei para trás o último suspiro da narrativa. Problemas com finais? Creio que um tanto. Admito ter certa curiosidade de saber com quem Guiomar aceitou casar-se em a ''A Mão e a Luva'', ou como terminou Odisseu em sua jornada em ''Odisseia'', também queria ter fugido da descoberta que a loucura haveria de deixar Dom Quixote.
Será que ainda há espaço para os desajustados? Temo que a morte não se aproxime tão cedo

Escrevo pela angústia dos corpos sem voz

Pela ação que se cala no colo dador

O que é sentido no braço do inimigo

Ao renovar dos pesares contidos

Escrevo pois minha voz se dilata

Cansa, exala, perde-se na estrada

Do saber que me passa

E de lá já grita adeus

Escrevo o que me resta

Com o que ainda não me bordou

Sou de longe o que é pressa

E de frente o que passou

Escrevo pois minha alma canta

Exclama as gotas de chuva

Reclama a sombra da gana

Pois meu peito é delírio

Pranto frio de quem ama

Escrevo sem métricas

Sem regras, barreiras

E dilemas exigentes

Escrevo pois não calo

Não paro o que me sente.

Canso-me dos dias pobres

Sem nenhuma iguaria

Das taças vazias

Ocupando balcões empoeirados

De incontáveis partidas

Canso-me das horas iguais

Do pesar que aniquila

Do riso forçado

O presente, o passado

Engolidos com a saliva

Canso-me das cores

Variadas entre cinzas

Isentas de ardores

O vermelho deteriorado

Em bocas de mancebas

Canso-me das relações sórdidas

Dos inícios procrastinados a falhar

Das fissuras incessantes

Irrevogável, interminável

Valsa sem par.

O viver é confundido

Gritos desesperantes

Ecoam como sorrisos

De tanto gritar

A voz cala

Sem sentidos

O que restam são monstros

No alarde dos ouvidos.

Persevero no colo do mundo

A dor da solidão

De quem escreve para suprir

As falências da alma.

Procurei pelos cômodos de casa

As meias mal lavadas

E olhos amortecidos de indolência

No desabrochar do tempo

Que hora parte

Hora cura

Onde foi que deixei as xícaras sujas

De tantos desafetos e ternuras

Lembradas no enaltecer da partida

Onde foi que deixei a vida

Que era minha

Que era tua.