O sol forte às vezes excludente
Mesmo sem nuvens nalgum momento
Por causa das sombras
Ignora-nos intransigente
Rodopia o dia inteiro
Por trás dos montes
E não enxerga a gente

Que dirá teus olhos de mim
Ainda que os meus te busquem
Muito mais mais muito faiscantes
A todo instante em pensamento!


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Eram extensas claras estradas 
Sem retas ou curvas
Nem pontes nem guard-rails
Onde carros e trens ficavam parados
Aviões as margens estacionados
Navios nos piers
A esperar por ninguém nos passeios

Quem seguia eram as estações nada ligeiras
Estas sim entremeadas sucediam passageiras
Trazendo e levando cada um a nenhum lado

Até que a vida as tornou turvas
E as viagens apressadas fizeram de nós
Nesta curta jornada
Meros passageiros


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Eram extensas estradas claras
Sem retas ou curvas
Nem pontes nem guard-rails
Onde carros e trens ficavam parados
Aviões estacionados
Navios nos piers a esperar ninguém

Quem passeava eram as estações ligeiras
Estas sim entremeadas corriam passageiras
Trazendo e levando nada a nenhum lado

Até que a vida as tornou turvas
E as viagens apressadas fizeram de nós
Nesta curta jornada
Meros passageiros

NAQUELA NOITE UM MUNDARÉU DE ÁGUA
SENTINDO-SE REPRIMIDA
DESCEU DECIDIDA A NÃO MAIS SER ENGOLIDA
PELAS BOCAS DE LOBO
E INUNDOU E CEIFOU MUITAS VIDAS

Após três semanas de intensas chuvas, minha rua de areia preguiçosamente ainda filtra as ultimas poças, cuja lama vai sendo ressequida pelo forte sol e o fétido cheiro do barro recoberto de composto vazado dos dutos da Embasa se dissipam dissolvendo a nata. O mundo inteiro soube que choveu muito neste canto baiano, aliás, muito além do esperado e previsto, inundando ruas e ruas e avenidas, transbordando rios, desfazendo riachos, arrebentando córregos, invadindo espaços como pode. Agora, a natureza se refaz, ou nos refaz de sua tresloucada descarga pluvial.

Estranho que as ruas calçadas sempre tiveram um recalque comigo. A princípio, nunca residi em uma casa cuja rua fosse pavimentada. Quando solteiro, a Rua 2 de Julho (hoje Dr Munir Thomé) era puro areião vermelho misturado a bosta de cavalo. Casei. Fui morar no Santos Dumont, na rua vermelha recoberta por cascalhos e carrapicho. E foi a conta de mudar de casa, meteram asfalto de uma ponta à outra da Thomé. Dois anos passados, nos mudamos para a Lapa, e oh o mundão de terra se repetindo por aquelas bandas. Ah, foi virar a esquina e dar tchau para o Santos Dumont, o piche recobriu todo o seu vermelhão... Interessante que o único trecho da Lapa sem asfalto media exatos cem metros, justamente onde foi erguida a minha nova casa. Mais seis anos de areia e lama, e vice-versa. Resolvemos mudar de Cidade. Adeus MS, vamos pra Bahia. E foi trocar de Estado, também tingiram de negro aquele estranho pedaço que faltava.

Após três ou quatro ruas trocadas por aqui, esta permanece mantendo as origens. Areia esbranquiçada, misto de antiga praia e restinga, duzentos metros distante do mar, lençol freático à flor da terra, chupa toda a agua possível que desce até mesmo fora das previsões normais. Um caiaque azul já navegou por ali há anos atrás, então não é a primeira vez que o Chamagunga joga a aguada fora.

As aguas cansaram da rotina das mitigadas bocas de lobo, fugiram para os lados e acima, preencheram todos os fossos, apagaram rastros, invadiram quintais, deixaram lodo e lama. As areias da rua as consumiram, matando a sede do subsolo, vertidas por Deus. Sobrou a céu aberto uma camada nesga de terra úmida suficiente para colar solas de sapatos e pneus. Até que seque tudo, ou chova mais.


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Após três semanas de intensas chuvas, minha rua de areia preguiçosamente ainda filtra as ultimas poças, cuja lama vai sendo ressequida pelo forte sol e o fétido cheiro do barro recoberto de composto vazado dos dutos da Embasa se dissipam dissolvendo a nata. O mundo inteiro soube que choveu muito neste canto baiano, aliás, muito além do esperado e previsto, inundando ruas e ruas e avenidas, transbordando rios, desfazendo riachos, arrebentando córregos, invadindo espaços como pode. Agora, a natureza se refaz, ou nos refaz de sua tresloucada descarga pluvial.

Estranho que as ruas calçadas sempre tiveram um recalque comigo. A princípio, nunca residi em uma casa cuja rua fosse pavimentada. Quando solteiro, a Rua 2 de Julho (hoje Dr Munir Thomé) era puro areião vermelho misturado a bosta de cavalo. Casei. Fui morar no Santos Dumont, na rua vermelha recoberta por cascalhos e carrapicho. E foi a conta de mudar de casa, meteram asfalto de uma ponta à outra da Thomé. Dois anos passados, nos mudamos para a Lapa, e oh o mundão de terra se repetindo por aquelas bandas. Ah, foi virar a esquina e dar tchau para o Santos Dumont, o piche recobriu todo o seu vermelhão... Interessante que o único trecho da Lapa sem asfalto media exatos cem metros, justamente onde foi erguida a minha nova casa. Mais seis anos de areia e lama, e vice-versa. Resolvemos mudar de Cidade. Adeus MS, vamos pra Bahia. E foi trocar de Estado, também tingiram de negro aquele estranho pedaço que faltava.

Após três ou quatro ruas trocadas por aqui, esta permanece mantendo as origens. Areia esbranquiçada, misto de antiga praia e restinga, duzentos metros distante do mar, lençol freático à flor da terra, chupa toda a agua possível que desce até mesmo fora das previsões normais. Um caiaque azul já navegou por ali há anos atrás, então não é a primeira vez que o Chamagunga joga a aguada fora.

As aguas cansaram da rotina das mitigadas bocas de lobo, fugiram para os lados e acima, preencheram todos os fossos, apagaram rastros, invadiram quintais, deixaram lodo e lama. As areias da rua as consumiram, matando a sede do subsolo, vertidas por Deus. Sobrou a céu aberto uma camada nesga de terra úmida suficiente para colar solas de sapatos e pneus. Até que seque tudo, ou chova mais.


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QUANDO NO ALTO DA PALMEIRA
O PICA-PAU RESOLVEU LHE FURAR A MADEIRA
INDIGNADO COM A BARULHEIRA
GRITOU O COQUEIRO: AH, NÃO!

Desde o mês passado, quando a cidade decretou período de alta temporada – e olha que estamos somente nos primeiros dias de um novo ano – tenho ouvido cantar mais de perto meia dúzia de palavras as quais não posso transcrevê-las aqui, pois se assim o fizesse por certo bloqueariam de imediato esta minha conta. São palavras que complementam as frases (ou versos, ou estrofes) do ‘vai novinho’ e ‘vai novinha’, repetidas dezenas de vezes seguidas a incríveis turbinados decibéis.

Bits de um mesmo ritmo, as pancadas fortes e os gritos por vezes argutos, por vezes mugidos, berrados, grunhidos, solavancam o tradicional silêncio pós-almoço de um dia de domingo que tanto almejamos e merecemos. Ou ecoam madrugada afora cortando o sono, interrompendo sonhos, maculando o breu da noite deste sessentão insone.
Mudam as mãos que seguram os microfones, trocam as bocas que os assopram desregradas, trocam os endereços, mas as seis ou sete palavrinhas proibidonas de serem transcritas aqui prevalecem altivas, soberanas. Mudam as ‘bocas de som’, mas os streamings são os mesmos recebidos ainda no 4G e transmitidos via bluetooth para nossos ouvidos feito penicos. Quanto mais alto o som, melhor. Sinal de potência, de poder, dominância ou predominância da situação, do espaço conquistado, do objetivo alcançado. Quanto mais explicita a palavra, mais realismo à descrição ‘poética’ do canto nada orfeônico que reverbera nestes novos tempos, transformadas em estranhas coreografias no mínimo toscas senão putíferas.

Neste meio dia, saio na varanda. No térreo à beira da piscina, quatro marmanjos sentados na borda com as canelas na agua, seguram copos com whisky e energético certamente quase sem gelo, rindo do nada, cantarolando as menos de dez palavrinhas zurradas provindas do som. Pouco à frente e mais perto das JBLs, três novinhas também rindo do nada e cuspindo as mesmas frases dos seus ídolos MCs, mantém os celulares conectados ao vivo nas redes sociais, mostrando às amigas, ou amigos, ou à mãe lá longe num lugar que talvez nem exista, a façanha daquele momento tão fútil e desprezível quanto as batidas daquele indecoroso arremedo de funk.

Meu pai, convivendo com os altos sons dada a surdez que severamente lhe comprometera o entendimento, caso ainda estivesse por aqui certamente no entremeio da barulheira trepidante perguntaria: 'quem deixou a rabanada cair no chão?'

Eu, que um dia já achei que ‘na boquinha da garrafa’ e ‘eguinha pocotó’ fossem o fim do mundo, tenho agora legítimas provas da reencarnação do ócio. Creio que não esteja eu mais tão novinho e, portanto, deveria ter os ouvidos mais íntimos das seis mágicas palavrinhas... Mas todos e cada um e a seu modo, desejamos felicidade em 2022, mesmo que não venha por meio de uma sinfonia de silêncios e sons esperados. Feliz Ano Novo!


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Toda alma deveria morrer de paixão
Pelo frasco que a acolhe transigente
Onde o inseparável espírito coabita
Fartando-se de efemeridades e benesses
Entre deliciosos pecados e frutuosos sonhos
Sem preocupar-se da realidade evanescente,
Amarem-se mente e corpo mutuamente

Viver desta mania repentina maneira
Em revelar o bem olhando bem de frente
Nada assustaria, tudo surpreende
Nenhum ser seria um pote mal fechado
Nem vidro, nem lata, clone de produto rotulado
Seríamos todos incensos de essências
Fumaça que perfuma e refaz no ambiente

Por vez que se quebre o vidro e a tampa amasse
Mesmo que nos tranquemos para o mundo
E o mundo nas tortas voltas nos revolte
Somente quem preza o valor da amizade
Dá-se na condição divina de ser homem
Refaz na fusão humana a eternidade
Detém a capacidade de amar plenamente

Então, que não se rompa nenhum elo da corrente
Ainda que a intempérie se revele reticente
Saibamos ser fortes, donos do destino
Mestres e aprendizes, eternos meninos
Sentados à mesa deste farto banquete
Que nos serve a vida dispersa pelo tempo
Cada grau de graças sorvidos, vagarosamente

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Toda alma deveria morrer de paixão
Pelo frasco que a acolhe transigente
Onde o inseparável espirito coabita
Fartando-se de efemeridades e benesses
Entre deliciosos pecados e frutuosos sonhos
Sem preocupar-se da realidade evanescente,
Amarem-se mente e corpo mutuamente

Viver desta mania repentina maneira
Em revelar o bem olhando bem de frente
Nada assustaria, tudo surpreende
Nenhum ser seria um pote mal fechado
Nem vidro, nem lata, clone de produto rotulado
Seríamos todos incensos de essências
Fumaça que perfuma e refaz no ambiente

Por vez que se quebre o vidro e a tampa amasse
Mesmo que nos tranquemos para o mundo
E o mundo nas tortas voltas nos revolte
Somente quem preza o valor da amizade
Dá-se na condição divina de ser homem
Refaz na fusão humana a eternidade
Detém a capacidade de amar plenamente

Então, que não se rompa nenhum elo da corrente
Ainda que a intempérie se revele reticente
Saibamos ser fortes, donos do destino
Mestres e aprendizes, eternos meninos
Sentados à mesa deste farto banquete
Que nos serve a vida dispersa pelo tempo
Cada grau de graças sorvidos, vagarosamente


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Toda alma deveria morrer de paixão
Pelo frasco que a acolhe transigente
Onde o inseparável espirito coabita
Fartando-se de efemeridades e benesses
Entre deliciosos pecados e frutuosos sonhos
Sem preocupar-se da realidade evanescente,
Amarem-se mente e corpo mutuamente

Viver desta mania repentina maneira
Em revelar o bem olhando bem de frente
Nada assustaria, tudo surpreende
Nenhum ser seria um pote mal fechado
Nem vidro, nem lata, clone de produto rotulado
Seríamos todos incensos de essências
Fumaça que perfuma e refaz no ambiente

Por vez que se quebre o vidro e a tampa amasse
Mesmo que nos tranquemos para o mundo
E o mundo nas tortas voltas nos revolte
Somente quem preza o valor da amizade
Dá-se na condição divina de ser homem
Refaz na fusão humana a eternidade
Detém a capacidade de amar plenamente

Então, que não se rompa nenhum elo da corrente
Ainda que a intempérie se revele reticente
Saibamos ser fortes, donos do destino
Mestres e aprendizes, eternos meninos
Sentados à mesa deste farto banquete
Que nos serve a vida dispersa pelo tempo
Cada grau de graças sorvidos, vagarosamente


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Toda alma deveria morrer de paixão
Pelo frasco que a acolhe transigente
Onde o inseparável espírito coabita
Fartando-se de efemeridades e benesses
Entre deliciosos pecados e frutuosos sonhos
Sem preocupar-se da realidade evanescente,
Amarem-se mente e corpo mutuamente

Viver desta mania repentina maneira
Em revelar o bem olhando bem de frente
Nada assustaria, tudo surpreende
Nenhum ser seria um pote mal fechado
Nem vidro, nem lata, clone de produto rotulado
Seríamos todos incensos de essências
Fumaça que perfuma e refaz no ambiente

Por vez que se quebre o vidro e a tampa amasse
Mesmo que nos tranquemos para o mundo
E o mundo nas tortas voltas nos revolte
Somente quem preza o valor da amizade
Dá-se na condição divina de ser homem
Refaz na fusão humana a eternidade
Detém a capacidade de amar plenamente

Então, que não se rompa nenhum elo da corrente
Ainda que a intempérie se revele reticente
Saibamos ser fortes, donos do destino
Mestres e aprendizes, eternos meninos
Sentados à mesa deste farto banquete
Que nos serve a vida dispersa pelo tempo
Cada grau de graças sorvidos, vagarosamente

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