Gostam de minha poesia?
Gostam de minha pessoa?
Abarrotados mares de alardes
Que inundam minha cabeça a toa

Eles gostam de minha poesia
Ou mentem para minha pessoa!
São como violões, para não serem vilões....
Com uma nota de dó que ecoa

A maldição do nunca saber
Se gostam por gostar
Ou por não poder me dizer
Para parar.

Se sou melancólico, sempre
Nasce um novo choro, de uma mãe sem ventre

Quanto mais passarinhos
Mais solitárias viajens
Mais pessoas nesse ninho
Agora já não me sinto só nem enquanto sozinho

Estou comigo mesmo
Sem lógica e nem se quer esmo
Sem a própria coragem, a própria covardia
Sem nem mesmo solidão, ou luz dia

Não tenho mais a cor ou preto e branco
Não subi a nenhum pico nem cai de algum barranco
Não sinto frio, não possuo manto
Não tenho fé nem algum santo

Não é verdade absoluta, mas não estou mentindo
Umas horas existindo
Outras vivendo
Sim ainda escrevendo

Pior que se acostumar com a dor e o sofrimento
É não perceber que se acostumou
E perceber, mas só depois daquele momento
Que sua alma morreu e te abandonou
                       E nunca voltou.

Nem vai voltar
Posto a viajar
A procura agora estou,
da minha que foi-se ontem, e hoje não voltou
                       Nem vai voltar.

Só queria escrever mentiras ao invés de poema
Dizer que sou protagonista do meu próprio cinema
Do MEU cinema cruel
Mas outras pessoas fazem esse papel

Não quero dormir
Quero ver o meu dedo cair,
A tinta me consumir
O papel me sufocar e meu sangue fugir

Na variável da vida
Aprendi que a morte é a constante
Dê o máximo que tem na corrida
E o último suspiro sempre será no próximo instante

Sinta como se fosse a última linha
Escreva como se fosse a última folha
Leia como se não fosse minha
E estoure tua própria bolha

Brigarmos com ela como se fosse nossa final peleja
Leia como se fosse uma última poesia,
eu leria,
porque talvez seja

Essa não é a primeira vez
Estou sem chorar já faz um mês
Não me sinto triste o suficiente, só infeliz
Me acostumei com essa literal cicatriz
Ninguém se importa mais, esqueceram que fui eu que a fiz

Poderia dizer que ví a vida por um triz
Mas ela não caberia em um triz, a minha não
Nem num telão, o que eu vivi de verdade não foi registrado e eles nunca saberão

Meu braço não dóis mais, o pulso não sinto
Diria até que não doeu, mas em linhas não minto
Dou até que um pouco, não na pele
Dou na alma e marcou a pele

Não triste, só um pouco infeliz
Umas 10 vezes esse texto refiz
Mas deixei a inspiração escapar pela minha matriz

Pessoas felizes as vezes vivem momentos trágicos
Pessoas tristes que as vezes vivem
Mas essas são outras histórias que não te convém
Sobre pessoas comuns que passaram por momentos mágicos

E sobra eu, que ainda não sei se vivo
Não sei se esses momentos são bons
Não sei se sou um panfleto ou um grande livro

Ela gritou meu nome
Agora todos sabem quem sou
Eles sabem o nome de quem a comove
Porque todos ouviram o que ela falou

Poeta! Poeta! Eu te...
Ela se aproximou e depois de ouvir aquilo
Eu poeta me transformei em Eu lírico,
lhe beijei, e comecei a escrever esse poema íntimo

Agora estou aqui
Transformando sentimento em estrofe
Expondo tudo que ouvi, vivi e senti
Somente por hobbie

Nunca Hobbie

De nada vale comparar. Comparo.
Mas se o que faz o dia ser tão claro
Se não a sombra da noite escura
Eterna sinergia de lucidez e loucura
Que eterniza versos (descartáveis a qualquer hora)
Do que valeria o nascer do Sol se ele não fosse embora?
Do que valeria escrever se não tivesse o desafio
De ser bom o suficiente para não ser lembrado como poeta vil

Da luz, sabedoria, da qual não ganhei tudo
Da escuridão a força, da qual só me trouxe luto
O luto não me da medo, o real fantasma é uma lembrança póstuma
A luz me deu pouco, mas a escuridão não me deu coisa alguma
Compare o morto, com o poetizador dessa estrofe:
O morto teve um funeral nobre
Eu? Funeral nem tive, só eu me importei com minha morte
Bom... mortos não choram. Morri. Grande sorte.

Eram umas flores meio arrogantes
Que morreram de saudades
Dos seus familiares
Só pela liberdade em um instante

Rangeram os dentes
E rugiram
Sobreviventes,
que fugiram

Fugiram do Jardim, no calor do momento
Correram até o calor do Sol
Só pra buscar seu alimento

Agora a fome é uma mágoa passada
Só que estão morrendo de saudade nas calçadas
Sofrendo caladas
Não falaram comigo
Calma minha flor, eu sou só um poeta amigo...

De vez morreram e no ultimo suspiro
Disseram: algum poeta inspiro

Me levitaram a inspiração que eu precisava
Eram tão belas ali mortas e arrancadas
Não sei se realmente fugiram ou pelo vento foram levadas
Mas eu sei que não voltariam por nada
Deram a vida pra ver como era fora da jaula

O jardim não é o limite, é só o começo
Reguem-nas de novo não farão um recomeço
Mas seria um protesto perfeito

As flores fluiram
Não voaram
Mas tentaram, e conseguiram;
Finalmente chegar onde queriam

Queria ter umas conversas profundas
Mas algumas pessoas são tão rasas
Pena que me afundam
Me rasgam, me afundam e se vão

Foquei nelas... já mudei o foco
São como piscinas, não cheias com água, só com ódio
Nelas eu até me afundo, mas não me afogo
Só queria que ego fosse menos denso, assim me seguraria nesses poços

Algumas são cheias do tal veneno, doçura
Parecem doçes, mas são salgadas como a chuva
Te atraem pelo cheiro e beleza, tipo medusa
Antes fazem bem, mas depois sufoca e você curva

Não tem barco que te leve
Apenas pague o que deve
Atravesse a nado
Ou morra afogado

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Nessas pessoas rios e lagos quero fazer pontes
Pra ir pro outro lado e trazer fortuna aos montes
Dessas pessoas que são como mar'es' ou 'tirios'
Eu me sobressaio, vou comprar uma lancha e atravessar a luz
A elas sou grande, intocavél e brilhante, sou Sirius