você?

não é um pronome do caso reto.
é uma segunda pessoa,
com certeza indireta.

Entrelinhas

Entre as linhas

Não há nada!



Somente um espaço em branco,

Ou se estiver escrito, entre as linhas existem letras,

Aglutinadas.

Palavras.

Pontuação.



Entre elas não há significado.

Há sobre elas.

No que está escrito em cima delas.



Entrelinhas

Retas ou tortas

Só existe o que

Supostamente existe.



Existe o que não escrevi

O que não pensei

E o que ninguém vai encontrar.

Estas pérolas

Que circundam a delicada

Existência do que quero tocar

Com minhas brutas mãos

Que um dia estapearam alguém

Que me deu pérolas, das profundezas

Do nobre sentimento da alma,

E eu não soube valoriza-las



Estas que te circundam

São muitas, e nem as quero.

Você, pobrezinha...

Carrega este apanhado delas

Querendo ser uma grande ostra

Vivente nas profundezas

E possuidora de tudo,

Tudo que guardas em segredo

Ensimesmada

Em si escondida.



Enquanto mostras um enfeite

Ao redor de teu pescoço,

Eu vampiro sedento ti

Quero mais é desmontá-lo todo

Morder-te, beijar-te

E mostrar-te quão preciosa

Simples e única é

A pérola que guardas por dentro

E não a revelas...

E não percebes que és

A Verdadeira Pérola

E não a ostra que a esconde.

"Quando escrevo visito-me solenemente" (Fernando Pessoa)

Quando leio me descubro não ser eu
Dou-me por completo a uns poucos versos
Que mal compreendo,
Nem sei bem se dizem o que estou a entender.

Mas e daí?
Tanto faz, quando leio abandono-me solenemente
Ponho-me no esquecimento de que não pertenço a meu corpo
E nem sei mesmo se o sinto,
Versos me possuem, me arrancam de dentro não sentimentos
Arrancam-me sutilmente da quietude fingida
Nos momentos de sobrevivência.

Adoro comida, comer, dormir e não ler nada.
Um absurdo paradoxal, quando digo que leio e gosto
Gosto sim, não gosto é da preguiça que sinto
Em abrir um livro e mover os olhos
Cansam-me os músculos, esta perseguição insólita
Correndo e correndo atrás de letrinhas paradas
Que não se movem, que não falam e não exalam

Quando leio, não sou eu quem lê
É a minha vontade em fazer de conta que gosto de não fazer o que faço sempre.

Escrever o que leio e ler o que escrevo e imitar quem leio e aprender a ler e entender
Que um verso escrito já não pertence mais a quem o escreveu

Eu sou eu e não me pertenço
Minha poesia é minha somente nos instantes em que está em mim
Após escrita eu sou mais dela e ela a dona
Porque não sei uma delas sequer em memória

Mas elas são certas de si
E existem sozinhas
E saídas de mim
A elas não sou mais ninguém e nada

Não me pertenço
Elas não me pertencem
Mas elas são a minha maneira
De ser eu mesmo sem sentir-me dono
Nem delas, nem de mim, sendo assim
Não pertenço.
Mas estou vivo dentro delas
E elas já não mais em mim.

Peço-te licença,
Caro Neruda
Empresta-me versos
Preciso de ajuda
Os meus são dispersos
Na penumbra surgida
Em um crepúsculo
O sol tornado
Menos que inteiro
Metade
Menor
Ausente

Meu coração tomado, espremido
Por entre os dedos
Desta penumbra
Restada
Sobrada
Pós-beleza

Empresta-me este verso
Que pôs cheiro nas letras
Cores nas dores
E nomes nas penas
Resta-me o socorro em ti
Meu caro, agora ausente
Grato pela ajuda
Fez-me crepúsculo insistente
Na penumbra gélida e muda.

Vivo preso num hospício
Chamado 'meu corpo'
Aprisionado dentro da carne
Contido pelas amarras
Das necessidades fisiológicas


Vivo preso num manicômio
Que se chama 'minha mente'
Repleto de jardins,
Fontes e estátuas de musas,
Infindáveis rebanhos errantes
Nas colinas azuis dos delírios
Das árvores cheias de maritacas


Vivo completamente livre
Em um lugar chamado
Sociedade, livre do que quero
Livre do que espero
Livre das minhas idéias


Sou insano e comportado
Louco e consciente
Responsável e doente
Crente na anarquia
Que existe plena
Nas prisões em que
Sou plenamente livre

Cacos coloridos
Caídos de corpos doloridos
De toda sorte de dores
Sentimentos e cores

De amores roxos
Decepções amarelas
Alegrias azuis

Recolhidos aos montes
Acondicionados com cuidado
Na memória, minha história
De fantasia, linda sinfonia

Choro bom de alívio
De lágrimas opacas
Fracas, tão fracas,
Quase de força escassa
Insistentes em não se derramarem
Por saberem que estavam negras
Com medo de assustar quem as queria fora

Lágrimas de sangue...
Antes assim fossem
Sangue vivo e lavado
Mas assim escuras, levaram todas as cores
Mesmo as tristes que coloriam as dores.

Talvez deva mesmo
Abrir uma boa quitanda
Dedicar meu precioso tempo
Em algo útil, vender comida, fruta.
Lindas mangas, brilhantes de cor intensa

Subjugo meus sentimentos a outro
Que deveras não irá senti-los
Minhas doces mangas
Ah estas sim, sentirão de fato o sabor.


Entrego-me despido
Sem pudores moralistas
Pensando ser altruísta
Que alguém se identifique
E o que vivi lhe sirva de ajuda


Ledo engano
Vou é vender fruta
Mesmo.


'Bom dia senhora'
'Obrigado pela preferência'
'Tchau, até amanhã'


Quanta gentileza!


Apodreçam meus versos
Todos na gaveta
Amadureçam os frutos
Todos na prateleira


Um livro meu?
Só se for do fluxo de caixa
Da minha nova empreitada.


Minha prosa e poesia serão encaixotadas
Junto das berinjelas velhas
Chicórias murchas
Tomates podres


E depois jogados
À terra virgem
Para servirem de adubo
A algo que cresça
E sirva para alguma coisa


Minha quitanda vai chamar-se:
Livraria.
E vai ter livro com casca
E fruta com capa
E versos de cebola
E cachos de letras
E abobrinha do tipo prosa
E poesia do tipo goiaba


E verde...
Só Cesário.
E eu...
Vou ser empresário.

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Considerações :

De acordo com uma história que conheço... ao fim da vida, Eça de Queirós disse que teria sido mais útil a sociedade se tivesse aberto uma Quitanda.

Já pensaram?