e somos tanto
a cada hora
em que o peito pula
para afagar a história
e consumi-la avante
como uma bula exata
de tudo que a manhã
resvala pelo vão da pátria

o corpo menino
marca o tempo
e a fome é só um lapso
que infinita a dor
no pensamento

a razão
é um relance
que escorre do olhar
como uma dança

o menino tange a fome
numa monótona esperança

branca
a injustiça
escorre como negra
na notícia

tudo que lhe tange
é a ânsia exata
de instalar a escravidão
pelas calçadas

o tiro
é só palavra
de quem apodrece a vida
nos desvãos da fala

um dia, de repente,
a multidão nem cala
construindo, multicolorida,
a vastidão das almas

no vão de toda vida
há sempre uma Palestina
engasgada nas palavras
nos poemas e nas esquinas

e nos ombros das praças
pelos cantos do mundo
campeia uma semente
dos roçados de tudo

palestinos plantam a luta
com um gosto de futuro

mudar
é só um jeito
de construir andaimes
nas larguras do peito

é como inventar o novo
em atos e desejos
como figurante intenso
das artimanhas do medo

é como deixar-se tarde
nas parcimônias do cedo

cada um
será tudo
na estrada coletiva
do futuro

cada todos
será uno
a compleição geral
de todo rumo

os contrários serão tantos
na dialética feição do nosso canto

a bailarina
em segredo
voa nos passos
nosso medo

nos seus saltos
desavisadamente
o olho pulsa um tempo
de repente

a dançarina
impunemente
dança o futuro
e nem pressente.

negra
a noite estreita
os alvos negros
em que se deita

a morte
oficial e insuspeita
alinhava o crime
como enfeite

e segue a vida
envolta em fardas
matar é só um estado
de canalhas

no meu país
por sobre a face dos homens
cresce uma vergonha intensa
que mesmo muda, às vezes convence
de que é preciso à força
assassinar o sentimento

no meu país
as palavras já não bastam
seus sons perdem-se nas madrugadas
no cansaço dos corpos
na ausência dos abraços

no meu país
existe uma fome infinita
espreitando os homens
nas esquinas

e a terra
com um soluço imenso
guarda o peso dos homens
no mais vão de sua consistência

no meu país
os homens já não choram
as lágrimas boiam perdidas 
nas estradas da memória

o semblante das casas
trai um certo desejo
de afogar mais o homem
no vão do seu próprio medo

não parecem imóveis
destarte a constatação
de que, em seu bojo, habita-se
a salvo da opressão

e mesmo aquelas que riem
um riso de cor e cal
carregam um pranto escondido
nas faces dos seus degraus

e se nas ruas arrumam-se
organizadas só mentem
pela desordem dos quartos
pela fome dos viventes

e quando estão barracos
mendigando a gravidade
mais a fome arquitetam
nos limites de seus quartos

e as que são trançadas
no melhor material
guardam resquícios do medo
na liquidez do seu mal

e em tudo são parentes
daqueles que lhes invadem
num futuro em que, por fim,
explodirá o combate

II

as ruas não se alinham
como os problemas dos homens
e parecem certas correntes
nos elos das muitas fomes

e desenham-se sorrisos
na cara dessa cidade
e escondem nos passos das gentes
uma nação entre grades

desde a 7 de setembro
de uma parca independência
às ruas mais meretrizes
ou mesmo as da inocência

Salvador não se sustenta
nestes caminhos gerais
que sugando muita fartura
da fome nutre-se a paz

e se meninas vestem-se
de roupagem mais pagã
guardam nos seios escondida
a timidez da manhã

e se urbanas se dizem
no seu urbano trajeto
não escondem o que de agrário
repousa em seus tetos

Salvador é só um encontro
das ilações do concreto