O mar que não tem a Lua,
É real não tanto quant'eu,
Nela me vejo, aquando prenhe
Ou Luar-meio e aí perco a dimensão

Do real da Lua, que praias
Nem tem, nem areal serei eu,
Sou alguém que se esconde nela, 
A pluma e o medo do lado-escuro,

Que presumo teve algum
Cosmonauta num fato preso,
Tanto me pesa ser súbdito,
De um Mundo em que "à vista",

Nada tem que se diga ser meu,
Ou só minha, quanto a maré
Da Lua é, em toda a volta eu e
Só eu, um Mar sem Lua é breu,

O mar que não tem a lua,
É porto-seguro pra nau d'fumo
Em que viajo sem nau, nem partida
Do areal onde fundeei meu reino-em-

-Meia-Lua, defunto me acho, seu
Lugar comum, bora iníquo,
Líquida a Lua, que mar não tem,
Julgo eu temer a conclusão "de-fundo"

-O Mar não ter Lua, a Lua não ter mar,
O luar ser só meu ...









Jorge Santos 12/2018
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O sabor da terra é parecido com o da água, 
A acrescentar os meus sentidos, a chuva
Que cai e molha, não importa de que mar
Distante ela é, de que mundo que não vejo

Mas sinto, cheiro terra molhada e cerro
Os olhos pra que não fuja por eles o desejo,
O prazer do odor que nunca foi meu, mas inunda
O meu sossego e leva-me pela mão,

Longe da terra não existo nem soa real
O sonho que tento viver, imerso no verde
O pastar do gado na bruma, indistinto é o serro,
Ermo o pensamento meu, quando escuto

É apenas o meu coração batendo ou não,
O sabor da terra é parecido com o da água,
O que eu não esperava é a própria fidelidade
Da chuva que em silêncio lava o meu rosto,

Como se conhecesse meus inúteis segredos,
Ou sabendo da ausência de ruído no meu peito/feto
Real ou falso, ausente abaixo dum céu 
Que lembra o que pra lá dele há, pressinto outro céu, 

O meu …

Joel matos 11/2018
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Temo as sombras e o burburinho … 

Temo as sombras e o burburinho, 
Temo este mundo e o outro, 
O novelo sem roca e obra feita,
Temo o que é invisível e o que vejo,

Novela, enredo, falso pergaminho,
Levitável o monge de Damão na Índia,
Lamentável a minha condição,
De temente a Deus e não aos espaços

Grandes, quanto os desses. 
Miseráveis as palavras que deixo,
Temo o burburinho e as ombreiras
Das portas, as ruas aos “esses”,

Às vezes surge-me na ideia, o que
Estou sonhando e quase toco 
Nos sons do outro lado, embora
Seja uma sinfonia complexa, 

E os anjos tão reais como qualquer
Um de nós, anunciando o privilégio
De serem divinos, seremos quem 
Nos representa, a obra feita,

Salvo o facto de existirmos,
Entre sombras e burburinho.
Sombra de choupo não é mogno, 
O vácuo não tem consciência de broca, 

Nem a esperança é negra,
Como eu dizia inda agora plo caminho,
Por mais que pertença a este, 
Sinto o outro, não o repudio…

Jorge Santos 08/2018
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"Atravessa-me o vento, meu sonho de ser paisagem voltou, sinto-o dentro"

J.S.

No bater de duas asas

Solto, meu coração não bate certo,
Céleres, soltas as borboletas que haviam nele
Pararam de bater asas duras
Ou sou eu que não as ouço,
Ando distraído,

Anda distante minha audição,
Sussurras e não entendo,
Nómada ando eu, meu ouvido
Deserto, lamento não ouvir,
Preciso de ser arranjado

Mais lamento não ver nem falar tampouco,
Sonho é um canteiro que separa
Do mundo imaginário o real que é agora
E o estar longe não é cenário
Que se enrola e desdobra ao contrário,

Tal é a minha facilidade de sentir outro lado
No lado de cá onde meu coração não está,
O celeiro das borboletas sem asas,
Celebro a facilidade de sentir o absoluto,
O armistício sem a salva de balas,

No bater de duas asas o voo
E o azul não é cor nem é dor,
Solto, meu coração; já disse
-Não bate certo - precisa de ser amarrado,
Antes que o roube de mim, a morte e a derrota.

Jorge Santos 06/2018
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Um buraco ...

A barraca encarnada,
Sem saudade não é nada,
Como quem perde o destino,
Pesa-lhe a vida passada,

Ainda a julgo habitada,
Pela passagem do tempo,
Esse barraco, era a morada
Do meu sonhar em tempos,

Contará amanhã o vento,
Dentro d'paredes caídas,
Imitação d'Stabat Mater,
Como quem se dá ao inútil, fútil

E sem titulo, de uma vida
Apagada do que fomos,
A barraca abandonada,
Não resistiu ao culto

Do novo, no panteão
Do firme da obra feita,
Do estorvo, mas eu
Nada sou fora dela,

A barraca é o meu mundo,
Encarnando eu a parte
Bela dela, barraca,
Barraco encarnado,

Desgraçados e iguais somos,
Eu a ele, buracos e pregos,
Mais nada. Sem fim,
Um buraco enorme em mim.

Jorge Santos (05/2018)
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Trabalho digno ou V de Vitória Revolução

Julgo que não sou potente
Quanto um rinoceronte,
Nem inocente é esta voz,
-Motor de explosão-aparento
Reacção em cadeia. Basta!

Sejai pirotécnicos, pavios
E não estrelas d'Hollywood
Decadentes, gastas, mortas.
Napoleão tinha um sonho,
Que não era um sonho,

Na verdade a mão nem era ao peito
Mas na glande e na barriga grande,
Não pode ser inocente a arte de
Quem sofre, nem impotente o lorpa,
Gamela-pote de merda-mixórdia,

Boca pode ser cão d'espingarda,
Não sou escasso quanto o bisonte,
Nem Geronimo acreditava,
Haver prado pra toda a gente,
Sou potente e é de pólvora

Que vos falo tb. (boa gente qb),
Sejamos, sejai pirotécnicos, gatilhos
Da morte, Revolução é forja,
Ferro e fogo é o mote, o aguilhão.
Nem mansa é a arte desta glote,

Não pode, nem podem dar-me voz
De prisão, gado gordo é gado morto,
Cavalo bravo é golpe, é galope,
É bairro de pobre, é Maio onde vivo,
Primeiro eu digo -Viva o trabalho

Depois grito - Viva o trabalho
Digno, derrota não dá escola,
Nem pensão é esmola de preto,
Cinco dedos tem uma mão,
Dois juntos -V de Vitória, acção

É pão ...

Jorge Santos (05/2018)
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Conduz-me a razão
E a razão me desvia
por múltiplos motivos,

Por fora eu sou todo eu,
Por dentro, debato-me
Entre a variante forma

De mim mesmo, funda
E abismo, tão falsa
É a vulgar crença

Que o universo gira
Num disco plano
E com que objectivo,

Mas dentro de mim,
Em ângulo aberto,
Eu fechado; um pobre orgulho

Me conduz, cadinho
Do sentir inferior,
Mitigo inconsciente

Um outro mundo,
Escapo aos sentidos,
Como caroço de cereja,

Na glote duma velha,
Necessito acreditar,
E parte nenhuma do corpo

Me provoca isso,
Crio razões tal como o Hebreu
Do crucifixo,

Estimo o que não conheço.
Pelo que tenho visto.
Conduz-me à razão,

Morrem no meu peito opiniões,
Assim é o vício do sacrifício
E a comunhão com os fantasmas,

Dos místicos.

Jorge Santos (05/2018)
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Os sons dos idos me são saudosos,
São como cânticos de frades sem lar
Interpretando em continuo o conceito
Eterno que nos une ao mundo físico,

Os sons dos idos me dão saudades,
São como hinos de vozes perenes,
Eterna a linguagem dos espíritas monges
Costurando na minha audição de mago

E Druida mágico, cânticos de monges
Frades, cavaleiros "do-antes"de batina preta
Alguns, sinto suas vozes tão vivas com
Modulações de fundo, mutação de claro

Em nítido, como a natureza pode perfeito
Conter aritmética e um relativo mar...
Escuto o tempo que foge, pois que
Eterno não é o mundo, o consciente sim,

Assente no mistério que é e somos,
Tudo nos é possível assim saibamos
Ouvir címbalos a tremer, embriões
Dum tempo humano que chora e ora

Que outro não temos, simples ida,
Nostalgia não é protesto, é a direcção
Que leva meu coração sem peso,
Tudo e o resto são momentos idos

E todos me são saudosos,
São como cânticos de frades, hinos ...







Jorge Santos (03/2018)
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Escolho

Fugir da translação do trapezóide q'gira
Para um universo paralelo, imaterial
Antes que aos domingos me culpem
Da desgraça humana e da oca terra,

Mais funda que o ser de sombra sou,
Sou um ser de vidro verde fosco, roxo
Nem a respiração na cara uso, o oposto
É um acto de humildade de que fujo

Deste pra esse outro mundo, doutor
No repúdio e nas estacas dizendo frouxo
Pois não muito a pleura do rosto deixa e dá
Que a sensação de algo mais que de mim

Sou, cópia de "Orc" imundo, "Ogre" russo,
Óscar do indulto a mim próprio, o insulto
Me delicia como numa contrição curva e fujo
Da exterioridade absoluta como o Cristo

Sumido da Cripta cova depois do sétimo dia
Ao lusco-fusco, íntimo da dor, a sova uma
Carícia mórbida e o sorriso um falso esgar
Que usa ao Sábado na cara e no Carnaval

Se deita fora, oxalá o crepúsculo dos deuses
Não seja adiado e eu não tenha privilégio
De escolha por via de ter um resfolgar
Divergente do resto dos rostos criados

Do barro e na boca torta donde me vem
Impuro, poluto o ar ... a mão e a terceira
Falange completa o eixo, pai, filho e espírito-
-Santo, ámen ...

Jorge Santos (05/2018)
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