Não passo de um sonho vago, alheio

Não passo de um vago, vulgar desejo
Com a ideia de ser “de-verdade”
O ar que respiro, o luar e a luz sincera
Do dia, tudo o que sonho, tudo

O quanto eu seria se acordasse do
Aquando dormia um normal, leal sono
E a expressão doce de levar comigo
O que me trouxe me seguindo, desejo

Toda uma realidade dobrada em dois
Que me mereça e não, não porque
Estou pedindo que esta me aconteça
De verdade e dum todo, perco-me

Num bocejo que me impede de agir,
Absolutamente sem vontade e dormir
Será morrer de qualquer maneira,
Porquê acordar sem vontade, objetivo

Ou facto que me trouxe, me seguindo
Agora pó, sombra que me transporta,
Fala do vento na copa do pinheiro,
Não passa de um vulgar bocejo,

Pela mão de quem me arrasta, já sou
O que nunca fui, serei semelhante
Ao céu e à terra, igual ao dia, ao sonho
Sem deixar de sê-lo, vulgar e belo,

À luz do dia, nada disso faz sentido,
Consciência será o não sentir, pensar,
Toda a ideia será verdade e o respirar
Inimigo, o ausente da vontade, o supor

Estar sem estar “de verdade” vivo,
Quando não passo de um vago, vulgar
Anseio que comigo tenho, sendo eu
Quem me transporta a algum lugar dúbio,

Em que tudo, nada tem de meu, a floresta
Que tomei por caminho, o que de mim
Sai e na alma se faz, o silencio a paz,
A luz calma e o meu destino que dança,

Passa estranho, alheio, estrangeiro…










 

 

Joel Matos ( 08 Dezembro 2020)

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Pudesse eu.

Pudesse eu, não ter laços

Ou esperança,

Cair no poço sem fundo,

Com que sonhava em criança,

Pudesse eu, na garganta sentir,

Torturante,

A dor no parir, perto ou distante

E o choro aflito dos qu’hão-de vir.

Pudesse eu, fazer

-“O que me dá na gana”,

Não morreria numa cama,

Escolheria viver enterrado,

Sentindo o peso da terra,

Amontoada na tumba,

E os caniços, varando-me a cara nua,

Numa sensação boa,

Pudesse decepar eu, os braços

E salvar a dor

Na alma,

Não seria estranha,

A sensação tamanha de sentir,

Que deveras sinto…

Joel Matos (10/2013)

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Nunca darei notícias

Nunca darei notícias, contudo

Virei sedento, do que vi por dentro

E do que trouxe do silêncio,

Das esquinas caiadas, de prata e nata.

Visto que morei na rua, nunca darei notícias,

Aos que quero tanto,

Virei com vontade atenta,

E lembranças na pele, do trajecto.

Virei com a lembrança da cal na boca,

Virei do encontro no espelho, com o nada,

Virarei ruas, cidades e ruas sem idade,

Vinhas de religiosas terras, iras e paixões.

Vi os lugares inclinarem-se-me e as estradas,

Vivi as terras, vi estrelas e profanei equívocos,

Nos serões normais, fiquei comigo, e nas paisagens do trigo.

Visto que sonho demais, nunca darei notícias,

Meus passos serão como os deles, lajedos puídos

Mas o meu coração estará descalço, longe,

Ainda que perto, das coisas simples, formais,

Fugindo de um corpo encantado.

A chave do dia será o pensamento,

A volúpia do singelo e o variável,

O sobressalto da escada, sem corrimão,

-Vi uma dessas em parte alguma, na lua

E na soma dos instantes, do passo lento

E o longe simulará o perto ou a aparência, o incerto.

-Nunca mais voltarei a rasgar desesperos

E a fingir que atravessei continentes...

Joel Matos (12/2013)

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Vivesse eu na paz dos imortais.

Vivesse eu na paz dos imortais

Tivesse eu, fé nos lábios meus, quando escrevo

E majestade nos dedos; resgataria o frenesi

Cativo nos frutos da paixão, tornaria servo

O aroma do azul motim e o esplendor da relva no jardim

Tivesse eu, a fé de recheio em mim, como um ovo,

Que nem humildes nuvens me suspendem os beiços,

Como posso sentir, o sentir de Deus, em “technicolor”

E alterar o pão em vinho se depois, reparto pedras, teixos

E amostras sem valor de poemas “multiflavor”.

Antes que os medos e o receio me vençam, quero ter dedos,

Como se falassem a Deus, na fala de Prometeu. Se s’crevo,

O que não diria eu, sendo dele, pra’além d’afiançar

Ser sentido, apesar de não ser real, o meu canceroso acervo.

Vivesse eu, na paz que os imortais assumiam como seu samsara

E pudessem minhas mãos florescer, na estação do novo,

Teria eu, fé nos lábios meus, enquanto soberano

E poderia ter ameias de plácidos castelos, nos rombos dedos.

Vivo eu no  contraditório  dos normais,

Sou desconhecido nesse paradeiro e meu dom,

Habita escondido, sem o saber, no coração dos imortais…

Joel matos (03/2013)

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Na cidade fantasma que é o meu pensamento

O meu pensamento é uma cidade fantasma,

Ruas suspensas, submissas ao tempo, ruínas de templos

E os gemidos dentro das casas, (acaso possuíssem alma)

Seriam ténues, não me prendessem tatuagens nos braços

Nas frases austeras que um esquecido astrólogo segreda

Ao meu pensamento. É uma cicatriz que dói, aberta

Quando se remove com a unha, pra não ficar dedada.

O manto da invisibilidade é a sua cómoda coberta,

A manta de lenços e papel que absorve qual mata-borrão

(Fico sem saber se é natureza murcha ou decalque da morte)

E depois me atira ao acaso, nessa cidade de casas sem chão,

Fixas no ar, vazias de tudo, como absurdas obras de arte.

O inesperado e talentoso verso pode nem surgir nele,

Como por encanto, mas por enquanto, vai alternando

Entre ouvir-me e surpreender-se a si próprio, do seu pensar

Estranho. Às vezes tenho pena de quem não imagina, tendo

Eu, nas mudanças de rumo deste pensar, a visão máxima

De assombro, quando dou por mim no fim, a voar sobre campos

Que não sabia existir no inicio e a cidade se alastra e o tema

É o poema e ele se transforma, na casa dos meus sonhos,

(Na cidade fantasma que é o meu pensamento)

Joel matos (04/2013)

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Bebamos palavras.

Embriago-me, pra que

Todas as palavras de mim,

Sejam parte do tinto…vinho,

Pra que todas as partes de mim,

Sejam "trucadas", invertidas

Reinventadas, torcidas e moldadas...

Não é mais minha, a palavra

Ou o Dom, é um tudo e um nada,

Depois de ser escrita e “fundida”

Ou "tocada" por olhos, pálpebras

Ou orelhas, quer furadas, quer não.

Escrevo embriagado…

Por isso digo, por isso trago

No peito, na braguilha e no bucho

O mosto quente, por isso, o derramo,

(Por um nada) …

Um enigma, uma visão,

Uma gralha, uma fala,

Que sirva pra profanar o lugar-comum,

Por isso ofereço, dou a palavra,

A quem tiver por prazer

Beber comigo.

Vai mais uma rodada,

Bebamos as partes do corpo

Duma vezada, por uma razão qualquer.

Ah…eu bebo por desdém,

Também.

Joel Matos (12/2013)

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Hoje mudei.

Hoje mudei

Do mercado pra baixa,

Mudei a subtileza

Dos gerúndios

E me surpreendi.

Mudei nas frases

Que estafei de graça

E por mau hábito,

Hoje sou outro,

O tipo

Que volta da praça,

Com flores espontâneas

Num caixote

Sempre Aberto,

Em ti…

Hoje passei por mim

E mudei por ti…

Hoje…

Mudei do mercado pra baixa.

Jorge Santos (09/2013)

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Como um pensamento que t'escrevo.

 COMUM…

Não sendo meu, o que escrevo e penso,

Sinto-me escravo de sentidos d’outra gente

Que não eu, embora possa ser o desespero

Meu, o qu’essa gente de escreveres sentiu,

Antes d’ser meu, o pensar qu’esse alguém, m’deu…

Talvez m’alumie, ou não, um comum

Deus de gente, porventura contraditória….

Talvez nã’ s’importe  Ele dos pensares, (antes d’meus,

Serem d’outros e d’lugar algum).

Não sendo meu, o que penso e’screvo,

Coleciono ilhas no pensamento, ó invés d’covas

Na praia, como fazem, tod’as crianças

E uma suprema dor, sem que saiba o porquê

E por’quando,

Tendo a sensação, de nada ser meu,

Mas, de nos ossos ter, como tant’outra gente.

(Como singular direito), a tristeza d’esta Terra toda,

-com'um pensamento que te s'crevo-

Joel matos (11/2013)

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Quase toco naquilo que penso.

Quase toco naquilo que penso,
Mas se penso na verdade que me toca,
Nem toco aonde acaso eu penso,
Nem penso aquilo qu’inda me toca.
                                                      
O facto de quase me sentir pensar,
Não acalma nem apresa,
A pressa da alma em se dar,
E ninguém conduz com tanta pressa,

Como o pensamento a est’ alma,
Com o dever sem sentido do sentir
Consentido, sentir o longe perto…
Sentir lá fora, o mundo d’outra forma,

Em todos os números-primos da dor intensa
E o conteúdo do sentir insatisfeito,
Quase tocando, aquilo que o cerca e causa
E nos materiais de que o pensar é feito,

Quais largados, em contramão no drama,
De gente, que sente como quem se não tolera,
À falta de se duvidar, em dor e chama,
Em parte igual dele e deste clã na Terra.

Quase sinto aversão áquilo que sinto,
Conquanto toque no que sonho, em vão
Ou não…nunca percebi o quanto
Da razão dista o desacato neste coração.






Jorge Santos (01/2014)

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Não sei se meu...ou dele.

Pudesse eu, daqui en'diante,
Fitar-me, frente a frente
E reconhecer quem sou.

Semelhante a quem ?
Ao Demo ou a um santo crente?

Estou louco, é evidente,
Mas quão louco é que estou?

É por ser mais poeta
Que gente, que sou louco?

Ou é por ter completa,
A noção de ter tão pouco de gente?

Não sei, mas sinto morto
O ser vivo em que me prendo,

Nasci como um aborto,
Salvo na hora e no tamanho.

Tenho dias de desejar,
Em que tento fugir e me prendo,
Devagar, por debaixo, da baixa porta,

Não aprendo com os erros,

Tenho tantos...

E outros em que fujo,
Muitos em que finjo aprender,
Pra, por fim, me perder,
Nem longos nem curvos, na distância
De um eco.

Farto de fingir vitória.

Tenho dias murchos,
Nem distos nem curtos,
Preso às rochas,
Como as cordas na garganta.

Cujos em que escrevo, não pra mim,
Mas pra outros, tampouco,

Tenho dias de deixar passar
O que sinto,
Em que não creio,
No muito que a mim.. minto,

Tenho dias lisos e frios,
Como o fio da derrota,
E um sonho urgente,suspenso
No mito que em mim crio,


"Não será errado desejar ser gente"
Mas é todavia erro,
Não desejar ser, o que mais importa,

-Gente como outra qualquer, gente
Que passa sem se fazer notar,
à minha humilde e modesta porta...

(nem sei se eu ou outrem
o escreveu ma,s se não for meu, sinto-o
tão como se meu fosse...)

Jorge Santos

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