Meu cachorro dorme o dia todo
Quem será que sonha, nesse mundo tosco
Você é tudo que eu quero nesse mundo todo

Sozinho me escondo
Dentro de uma multidão de mim
Sozinho assim
Numa fila de filas sem fim

Sério, preciso de você
minto
preciso de mim
preciso precisar de ti
eu sou um poeta assim
egoísta sim

não não quero você
quero seu amor e somente
você é um efeito colateral
de um passado contundente

Pensando, nas coisas que eu me submeto
por isso que eu me comprometo
minha alma já não existe mais
por isso não existe concerto
eu já não suporto mais
essa noite eu morro eu prometo

Se essa essa noite eu morrer
como se fosse duvida,
A morte vem como um dadiva
pois eu nunca tive dívida

Nunca tive conquista
afinal, nunca tive nada.
Mentira, tive um amor que não se pronuncía
tive um verso que falava da minha amada
e não de necromancia

Eu sorrio.
Como se eu nunca tivesse fingido:
Eu choro.
Como se eu acreditasse em algo:
Eu morro.
Como se eu já tivesse vivido:
Eu grito.
Como se eu nunca tivesse falado

Eu poetizo,
como seu eu fosse um poeta
Eu me emociono,
como se eu não fosse um demonio

Você lê
Como se fosse, quase você

E eu dirijo cego
Tentando me perder na silhueta certa
Tão sistemático meu ego
Que até minha lágrima escorre em linha reta

E a vida questiona minha indignação
Alegando que atingi a minha meta
Não vida, eu não quero ter razão 
Eu quero ser poeta

Estrada escarlate
O cego no final só bate
É uma surra
Deixou de ser combate

E eu dirijo cego
Tentando ser fora da curva
Não morte, eu já não tenho medo
Eu já sinto a visão turva

Venho por meio deste relatar oque eu sou, mesmo sabendo que não poderia ser mais que isso, pois afirmo, se pudesse eu seria.
Logo sou tudo que posso.
Talvez você seja mais ou menos eu, mas ainda te quero pra ser tudo que eu tenho.

Se eu pudesse medir amor em palavras eu poderia usar um momento.
Em comparação, uma imagem vale mais que mil palvaras, um momento vale mais que mil imagens, logo seria mais ou menos esse meu amor por você.
Se eu pudesse tiraria uma foto de cada estrela no céu e pintaria suas iniciais por cima.

G.

Pois sempre que fiz poemas foi para "meu amor" ou para "você" ou para "ela".
Não foi sempre que usei seu nome, Giovanna, mas sempre quis dizer Giovanna.
Com todas as 4 Vogais e 4 Consoantes.

Não é um ato de amor que vai fazer você me entender. Mas eu quero mostrar pra você o quanto você pode ser especial para uma pessoa.

Eu não vejo simbolismo como um ato romântico, eu simplesmente vejo simbolismo com um ato simbólico, oque de fato ele é.

Se ele é romântico? Não, é impossível.
Mas talvez oque ele simboliza sim. Talvez isso seja romântico.

Como por exemplo, uma cesta de chocolates genéricos. De fato eles teriam o memso gosto de um chocolate normal, mas quando são entregues da forma certa, se tornam o símbolo certo e seu gosto é diferente do comum.

Eu sou muito intenso que as vezes tenho vergonha.

Minhas palavras embaralhadas
ensaboam minha boca de chorume
A morte tinha um gosto melhor
Eu pensei que seria mais alto esse cume

Estou revendo meus sonhos que se espalham
estes malditos, devaneios que atrapalham
Como se oque plantei fosse colher,
Como se oque cortei fosse viver

Eu vejo homens mortos em rostos vivos
É nítida dor coninuamente,
é um cara que descaradamente
Acha que sorrir é mostrar teu dente
Que homem doente....

Eu sou diferente
Um indigente 
coadjuvante, pertubado
cativante escritor exagerado

Alma por que me deixou,
vida porque foge
amor que deixa fome
só a carência fode

conceitos demais para homem de menos
Choro demais para tristeza demais
Só a morte nada serve

As vezes penso que não quero morrer 
Só sentir o gosto da lamina
O sabor da chama

Ensaguentado, Amordaçado,
Incinerado, Desalmado
Amarrado no colchão da minha cama

Como a caça as bruxas
Onde eu sou meu próprio pacto
O meu dêmonio
A própia peste e meu próprio rato

Olhaste meu reflexo
Bem do tipo complexo
No corpo um fracasso, no olhos uma nébula
Um cádaver sem mandibula

Fraco como um esqueleto faminto
Sangue por todos os poros
Gorando todas felicidades, meu capricho
Como se tudo que eu fosse, fosse lixo

Buscando mais, buscando onde?
Procurando uma felicidade que nem se esconde
Não se deu ao trabalho, escaldo
Aprodecendo ao sol, calado

Não sou triste, só estou cercado
por idiotas, que se acham luz, escaldo
Me dão mil motivos para ter 1 problema
mal sabem, trouxas, que eu não tenho nada
Apenas esse poema

Escândalo, escaldo
Existo vândalo, largado
por si próprio vandalizado
pela própria mente, pertubado, amarrado
pela própria achismo de ser menos, torturado
pelo próprio ego de querer ser mais, escaldo

Na verdade tudo que eu tenho é poema,
e talvez medo que me queima
Uma chance de rimar, uma cena
temo que eu não seja bom, seja pena

E talvez eu seja, ou seja poesia
quem sabe eu vivo poeta, ou morra poeta
-Quem sabe um dia?

 

Como escritor escrevo oque vivo
Oque vivo é poesia, poema...
poetizando meu lado negativo
me afundando num barco que ninguém rema

Meu sentimento? poesia, obsoleto
como escritor, ou vivo como livro,
mas no fim sei que;
Vou morrer como panfleto.

Mas pelo menos ele leva para os momentos
para as praças, os bares...
Te tira dos lares
e traz a tua felicidade para outros lugares

Vida oh vida, nem tão complexa
ora feliz, ora triste, ora morta
mas não tão simples, nem simplesmente isso
ah vida? nem tão reflexiva, não pense muito nisso

Veni e veja
nem tanto vença.
Vida Vidi tão tensa
Feliz somente aquele que crê e não tem crença

Oh vida, curta vida
Tão cruél e dura
Mais que a literatura
Hoje sinto sua amargura
como ontem

Que fluído desabara
As lágrimas ou a chuva
ou o sangue sórdido
que a minha caneta escrevera

acabaram-se as rimas, as paráfrases
minha vida, meu medo; as rimas? só crases
escrevendo sobre a escuridão contínua, contida
nos olhos do eu lírico, perdida

Vendado não revido
Quebrado, abatido
Poesia Oh, triste poesia,
tão cruel e viva
Me leve, me leve embora desta vida,
tão cruel e dura
Onde tudo, e tudo que vejo, é tortura

O meu eu, é eu!
O seu, quem escolheu?
A indústria, a empresa
a selva de dinheiro, a vontade é a presa

preso aos prazos
atrevidos mas atrasados?
concentidos com casos
Estúpidos e errados

eles gritam revolução
mas falam dos mesmos tema
da mesma merda
pintam da mesma cor
usando a mesma roupa

arte não é amor caralho
viver não tem a ver com vencer
jogar não é só embaralhar o baralho
música não é fazer barulho
Esculpir arte não é juntar entulho

eu me aceito, pensamento ético
mas o poquinho que sobrou do meu sálario
gastei em roupa e cosmético

Linhas com L de lindas; 
Versos com M de maquiagem

Você nem sabe, ou se indentifica
Porque as pessoas gostam? 
É normal gostar de tudo
Hoje a revolução não crítica....

A burrice é pensar que qualquer merda
é soldado
que qualquer cola é cimento
e quando o teto cair
Você ainda bota a culpa no vento