marinasatiro

A lágrima escorre na face, que lentamente contorna as feições enrubescidas.

O sangue caminha internamente! Devagar, tênue, na calmaria do mar traiçoeiro e quente como as ondas repentinas.

O som da água fustiga no corpo nu! Gotas de orvalho caem e se misturam.

Indolor...

A dor é a extensão. Gemelar!

No perfume exalado, do jasmim putrefaciente!

A boca que outrora emanava mel, carrega as rugas pertinentes da degradação.

O olhar habitado no semblante fez-se pequenino diante da solidez da angústia.

Do que era rijo e se desfez, vertia das entranhas!

A carne decruada!

E o tempo...

Migalhas perdidas, infindas, nada se refaz!

Não para, não, para!

Os sons imperceptíveis...

Que embalam os sonhos!

Nas diversidades do corpo e da alma

Acabou e passou

E tudo recomeça!

O desejo imprudente que sobe nas vísceras. Ardente e obsceno; fugaz e sereno. Cobiça da pele que queima e ateia o juízo.

Da saudade perdida no meu refúgio e liberta da insensatez do teu sorriso. No grito cerrado, preso na garganta do meu silêncio.

Na voz que ensurdece, declínio da carne, se entrega, me entrego no eclipse da boca que enseja a língua travessa. E percorre o meu infinito afoito, envolto, dentro de nós, se desfazem os nós.

Imersa, submersa, na saliva que penetra no horizonte dos devaneios. Nas curvas tênues, sinuosas da aurora do meu domínio.

E com o corpo tece o meu ímpeto, costura, desenha, remodela o poente. É do teu sabor diluído por dentro, que se adentra, devora, derrama o clamor e embriaga a volúpia concisa, onde me perco na veemência dos teus lençóis.

Posso degustar do vinho que bebes, e embriagar-me nos taninos do teu beijo.

Passam-se noites e luas e sóis, no carmenere que escorre por dentro. E no gole do desejo, à meia taça, às costas nuas, delicada como a seda transparente.

Na limpidez dos dedos, o toque que traspassa...

Na nuca dedilha adágios e compõe melodias, desce no dorso levemente, harmoniza versos em poesias, estrutura do corpo na pele.

Flui e juntamente inebria o véu do íntimo.

Pulsa no peito o que esvai das entranhas.

E goteja na tez, sublime!

E no enredo de nós, tecem caminhos e abrem-se mares.

Na taça que finaliza e se finda o pensamento exaurido.

No que navega instintivamente! Os preceitos criados na memória da ilusão.

Visões distorcidas, absurdas. Verdades inerentes, incoerentes. As mentiras são mais sensatas e sempre foram.

Ah! O pensamento! Razões e emoções se perdem, completam, não há certo e errado.

Há vida na morte, sublime!

No que esvaiu exaustivamente! Os anseios perturbados na dor do olhar.

Releitura em lembranças tristes, incontidas. Lágrimas perduram e consolam, assolam e esbravejam, são as mesmas que caem sorrindo.

No amor! Saudoso e doentio, entende o delírio da fuga absurda, insensata.

Há um espelho, irreflexo!

Nos sonhos decorrentes, ilógicos, imprecisos. E num piscar o mundo acorda.

Porque me desfaleço em cada pensamento que elevo a ti. Nas pálidas paredes das lamentações.

A falta! Não há olhares, nem brios, não há vida.

O sofrimento acompanhado, em conjunto, junto à carne fúnebre.

Na música sem melodia, na voz que não mais alcança, na cegueira do ventre. Todos estão surdos!

A dor, extensão do âmago irreprimido.

A luxúria do devaneio futuro.

Acabou! Não há palavras, nem vento, não há sol.

O nada que preenche o coração vazio, cárcere de um corpo decomposto.

Na sublime decepção, na lágrima andarilha, na doença maldita.

Todos estão mortos!

A medicina, declínio que insurge.

A mentira vomitada no inferno.

Escondeu! Infimamente, a solidão dos muitos, incontida nas entrelinhas da face dilacerada.

E ela rezou com todo o fervor de sua alma.

Clamou o mais alto que sua voz poderia alcançar.

Mas não sabia que a fé era ineficiente.

Foram muitas e tantas orações milagrosas, mas que perderam o valor diante à insensatez da vida.

Ninguém ouviu a sua súplica!

E ela chorou com todo o ardor que irradiava o seu ventre.

Mas as lágrimas não acalmavam o coração.

E foram muitas e tantas, mas que desfaleceram-se diante o desgosto da vida.

Ninguém enxergava o seu pranto!

A devoção remota ainda era a única salvação de suas forças.

Mas a esperança já a estrangulara.

Nesse tempo, as valsas de Tchaikovsky se apagaram, Neruda perdeu seus versos, a tragédia nunca pertenceu à Ésquilo e todas as flores amaldiçoadas por Baudelaire eram as únicas que exalavam o buquê resplandescente.

Diante do precipício, nem Deus, nem fé, nem esperança e nem devoção.

Era somente ela e sua dor.

E assim segue o cortejo!

Segue o cortejo no peito, como um adágio infinito.

Como encontrá-lo onde não mais caminhas?

Na estrada perdida, só há escuridão na imensidão do olhar. No soturno alento do desalento, desalinho entre os versos lúgubres de Albinoni.

Ofuscado! O perfume das rosas se esvaiu do sepulcro.

No tormento insolente, da embriaguez indecente, a cegueira da desilusão. Metade do coração! Nada mais que a carne petrificada.

Nas ruínas da ausência, a saudade se reconstrói, no martírio da súplica não atendida.

A canção perdeu a poesia mais bela! A alma não mais acampa na paixão!

No fim, da fotografia despedaçada, das palavras indescritíveis, dos amores inalcançáveis, onde mora a modéstia da angústia.

E no que dissipa os conceitos, preceitos, cai nas asas de voo intenso. Desenfreadas sem rumo, nas alças da solidão, preâmbulo do calabouço das inverdades não ditas.

E na lágrima insolúvel, rodopio da bailarina, vertigem do pensamento. Vai-se a desgraça abstrata, descabida, desprovida nas lamentações.

Na inconstância do que se perdura. Encanto! Onde se perdeu o espelho do vislumbre?

Nos olhos púrpuros que transfiguram a falência do abandono. Caídos, sem brio, mal acabados em saudades. Das lágrimas insólitas, que jorram a escassez do amor.

Somente de prantos sobrevivem!

Na fúria da falta, na falta constante. Na presença, que permeia o vão da solidão. Do sombrio, que a alma não mais preenche.

Ausência do elo perverso.

Remanejam-se sonhos, perdem-se os devaneios.

Do instante em que o coração trafega nos martírios incabíveis do impreenchível. Desfez a vida infinda no destino infiel.

As asas se partiram. O voo se tornou imperfeito.

A morte não é o fim da vida, que não mais a possui.

Navegaste em minhas ilusões e acorrentaste as lamentações.

No suplício da tua angústia, desbravaste o meu mar.

Deixaste pedaços de ti em minhas ilhas. Uma a uma.

Ancoraste a tua voluptuosidade nas ondas do meu corpo perverso.

O desejo impuro foi fisgado pelo o meu chamariz.

No lampejo dos sonhos afogo-me em teus furacões. Devassa, nefasta, impura, mundana na tua fruição.

As terras se dispersaram, o dia anoiteceu, a lua enclausurou o sol no meu paraíso. As nuvens carregadas do profano.

Relâmpagos e trovões do meu íntimo. Jorram-se águas dos mares infindos da nossa lascívia.

Universos  destruídos, nosso leito, meu mar no teu mar, fim do mundo!

A solidão aprisionada nas têmporas do desejo. Submerso na acidez do mar. Revolto!

Cachos que deslizam, dançam, na tez úmida. Dedos que enlaçam, cerram, na fria brisa da neblina.

De tempestades e trovões que ensejam, impregnados no deleite.

Retranca nas ancas aveludadas, teso. No contorcionismo das cores. Embriaga-se nas cataratas da língua, lânguida, lábil.

Na firmeza do toque, na saliência dos pelos. Luz que chama, clama, no choque da carne.

Da chuva no corpo, literal. Somente! No sal escorre o sabor do cálice, fonte inesgotável.

Na rigidez contínua, desfigura, absorto. Cárcere maldito, preciso, inconsequente. E no canto que ameniza, revela-se o ápice mor.