PÉRICLES ALVES DE OLIVEIRA - THOR MENKENT

Por que
atacas tanto meu amor,
exigindo que eu seja
como os filhas da puta
dos anjos,

que moram com deuses
e que têm tudo em seus paraísos
secretos

- provavelmente,
até vastíssimas promiscuidade entre paus
e bocetas de asas sem que sejam
elucubrados ou julgados
em momento algum -,

se sou
um simples humano,
e ainda assim mais que eles,
e mais também que
os demônios,

e que, por isso,
como você, meu amor,
dissimulo mais por natural condição,
mas também amo mais,
amo muito mais,

muito mais,

que esses sublimes
e fantasiosos anjos otários
que inventamos e que ficam
de plantão

a olharem todas as cenas
ora desdenhando, ora se masturbando
em fausto fogo
idílico?

Para se
amar de verdade,
não há como ser o mar
___ e no cais;

nem como a calmaria
e a tempestade, como as desse
___ niilista adoidado;

ou se ama
presentemente sendo somente
cais e calmaria, para seu peito ofertar
___ em carinho, sexo e descanso.

ou se ousa
perder, amando em mar e tempestade,
mas a alguma distância
___ impossível,

lamentando
e colocando salgadas e silentes
lágrimas em angustiantes
___ e tristes versos!

... amar é algo
relativamente fácil de se entender,
embora seja doloroso
sentir,

porque
se traduz sempre no fato
de que

do eu para o outro,
parte e escudo;

e, do outro para o eu
tudo;

o que nos leva
ao insolúvel paradoxo sobre
o fato de que

amar é
também inexoravelmente
sofrer!

... o caos foi e é,
e nunca padeceu de nenhuma
___ forma,

nem pelo
que o sapiens pensa ver
ou se pensa ser
___ o que é;

e não há
leis, códigos, sonhos, fantasias,
entropias, quânticas ou racionalidades
quaisquer que mudam nada
___ disso:

o que há
é apenas pássaros e monarcas
que constroem seus castelos, com a falta
___ de coragem

para encararem
que estão despertos apenas quanto
ao que pensam, amam
___ ou temem

evitando,
em profunda análise, uma visão
totalmente desajustada
___ e embaçada!

Embora
costumemos escorrer
luzes brancas
por aí,

enquanto
apontamos escuras
e torpes vagas nos avanços cegos
de nossos semelhantes
irmãos;

a um ponto,
convém refletirmos
em que nada do que vive
em nós mesmos

- ou que
emerja entre as margens
de nossos cernes
côncavos -

possa haver-se,
de semelhante modo
e por igual motivo, inocente
ou verdadeiro.

Já voei azuis e claros céus,
já imaginei infinitudes sublimes,
já amei anjos sensuais e puros
como a neve,

já enfrentei tempestades
para colher uma flor de inverno,
já fui bom e já fui devasso com minhas vítimas
nos esconderijos das tardes
e das escuras noites;

mas hoje,
depois que ela se foi, confesso:
minha rotina tem sido mesmo é só
deserto!

Só algo assim
meio estranhamente descontrolada,

meio duvidosamente
autopurificada para se considerar
justa juíza dos demais daseins
e coisas,

meio assim
autocolorida demais, como se tivesse
ela a única cor da verdade,

para se afastar
dos frontes de quem disse amar
tanto que não conseguiria suportar
sua ausência,

enquando o vê
ferido e se despedindo de tudo deste
vão e vil mundo de coisas
sapientemente
encantadas!

Andei refletindo
e, realmente, não sei o que mais
me inspirou a poesia
emperdenida:

se tua alva difusa,
regozijada a quatro ventos
e mais outros,
com teu ego espúrio;

ou se tuas sombras
- que tanto lutas para manter omissas -
a se escorrerem por cômodos
secretos

e por varais onde
pousam arcanjos inocentes
e pássaros de paus
duros.