Meu mundo era indescritível, quando te vi.

Tinha estrelas, mares, florestas e vento.

Meu mundo tinha até sincronia com o tempo.

Meu mundo era enorme, quando te conheci.

Tinha gente, ruas, prédios, arranha-céus

Tinha um rio que nascia no meio da montanha.

Meu mundo tinha esperança tamanha.

Meu mundo era grande, quando te vi sob o véu.

Era um quarteirão. Tinha campo. Tinha savana.

Meu mundo tinha um riacho

Tinha casa; um fogão, com um fogo laracho.

Meu mundo era tal, quando te vi nua, insana.

Meu mundo tinha paredes, tinha janelas.

Tinha vidraças. Meu mundo não era lama.

Tinha piso, tapetes. No fogão, panelas.

Quando te senti, meu mundo era uma cama.

Tinha uma camisa, uma calça, com cinta sem fivela.

Quando acordei, meu mundo não tinha mais um rio.

Ele tinha uma cor fria, um cheiro ocre, todo calado.

Meu mundo tinha meu tamanho. Meio apertado e frio

Quando te perdi, meu mundo tinha tampa e alças dos lados.

Tenho fé,

No que faço,

Mas não acredito

No que penso.

Se acredito,

No que faço,

Penso que

não tenho fé

Se no que penso,

Tenho fé e acredito,

No que faço

Faço nada.

Se penso que

Tenho fé.

No que faço

Eu acredito.

Mas, se faço nada

E tenho fé.

No que penso,

Não acredito.

Não acredito

Que tenho fé...

Se no que penso,

Não faço.

Não tenho fé.

Não acredito.

Não faço nada.

Não penso.

O poeta, sob o lençol,

só quer saber de lua;

nada de sol.

Só a companhia tua.

O poeta, sob o lençol,

não quer dormir...

Quer viajar sob o teu céu...

e que seu mar venha fluir.

O poeta, sob o lençol,

quer sentir seu calor,

apreciar o arrebol,

da manhã do teu amor.

O poeta, sob o lençol,

Fica calado.

Mas quer cantar feito rouxinol

em seus braços, entrelaçado.

O poeta, sob o lençol,

só quer dormir, se for vencido.

O poeta, sob o lençol,

poetisa e sonha. Não faz gemido.

Todos somos cúmplices

De um crime hediondo

Somos herdeiros de uma dor

Que de longe é incurável.

Um crime que fechamos os olhos,

Que calamos ao invés de falar,

Que desvencilhamos ao invés de nos envolver

Que faz a dor ser inquebrantável!

Somos parceiros da mediocridade

Andamos lada a lado com o repulsivo

Alimentamos na boca, o imoral

E dizemos não, ao que é perdoável!

Se parássemos pra pensar,

Ou se pensássemos em parar...

E ouvir o que o silêncio nos diz

No seu ponto de vista tão louvável,

Daríamos valor ao próximo

Não seríamos condenados pelo descaso

E tudo ao nosso redor teria mais valor

Se nos tornássemos, cada um, mais amável.

O mundo criança é tão lento...

Nos permite viver pra viver.

O mundo adulto é tão rápido

Que pra viver se permite sofrer.

O mundo criança é límpido,

Inocente, decente, puro!

Ao passo que o adulto, corrompido

Se mostra apático, imaturo!

O mundo criança é sincero.

A verdade começa sorrindo.

O mundo adulto é austero

E a verdade abafa, mentindo!

O mundo criança tem cores

E aprazível se mostra fantástico!

Quanto ao adulto, envolto em dores

Remedia; se sustenta apático.

O mundo criança semeia

Com olhos fixos adiante,

Mas o mundo adulto tateia

E, cego, não colhe o que plantara antes.

O mundo criança quando apanha,

Devia sorrir por tamanha sorte!

Pois o mundo adulto, sem manha,

Nos leva ao ápice: a morte.

É por isso que a previno, minha flor,

Que o mundo que à porta avança,

Será o mundo adulto, de pavor,

Não mais o mundo criança.

O poeta não deveria existir.

O mundo não o compreende;

As pessoas não lhe dão esperança.

Mas suas palavras as levam a refletir...

O que o poeta fala,

não deveria ser levado em conta.

Dependendo do instante, seu grito é contido.

Às vezes a verdade é retida e ele se cala.

Quem entende o poeta,

Tem a vida desarraigada!

Sente com os olhos; vê, com o coração.

Vive um mundo de aresta.

Só quem vive, entende o poeta!