... imensa
a dor de alguns de meus
___ versos,

às vezes,
chovo mares
___ e enegreço céus;

em outras vezes,
pulso despercebido
e alguma estrela chora
___ escondida:

é imensa
a dor de alguns de meus
___ versos,

às vezes,
brotam de uma alma perdida,
que simplesmente também
___ chora!

Tuas palavras
e teus gemidos sufocados
em meu beijo,

teu corpo
imóvel sob meu corpo
de 80 quilos,

teus seios
degustados com minhas
mãos lhes acaricianco com a delicadeera
de quem pinta um magnífico
retrato,

tua cintura
dançando sob meu quadril,
ambos deitasdos mas altivos, com furioso
desejo, vestindo-se de luz,
de amor e de sexo
glorioso!

A todo voo,
quanto mais alto se alçam
as asas, maior risco
de cair,

e isso não
significa que eu seja contra
o amor; pelo contrário,
acho-o necessário.

Mas levar
fama de demônio, enquanto
alguns, como Vinícius, são admirados
por escolherem escrever
ao sol,

parece-me como
dizerem que comem caviar,
negando que possa estar contaminado
com estrumes.

Tudo começa
com a estranha e encantadora
dilatação das pupilas,

passando
pela involuntária criação de sonhos
esplêndidos e de esperanças
lumes, com a mente
em demência,

e pela concupiscência
das bocas, das mãos e das genitálias
com os corpos suados
e ardentes;

para, por fim,
geralmente se acabar entre as pedras
do caminho, em algum outro
leito de semelhantes
fantasias

ou em um silente
e angustiante vazio.

Eis-nos aqui,
depois que o manto escuro
da morte nos cobriu quase que
completamente;

ainda assim aqui estamos
a tentarmos - angustiados e sufocados -
a tentarmos desembaraçar esses finos
fios à nuvem;

e isso deveria
responder a todas as suas dúvidas,
originadas de inseguranças, ciúmes
e possessividades:

as passadas, as presentes
e até as futuras que surgirem em uma possível
morte eterna deste resistente
amor de chuvas.

Ando perdido
sob minhas próprias
chuvas.

Sob jugos,
palavras voláteis,
voos inválidos
e palavras voláteis
já entendo tudo.

Sim,
Tornei-me a própria chuva
E sai de mim um sombrio
vento frio,

e, depois que ela partiu,
não vejo mais nenhuma razão
e nenhum sentimento
me move

a apanhar
mais alguma flor parecida
com ela, neste pomar
cinzento!

Tudo tem
o molde, a cor e a estrutura
formados pelo sapiens.

exceto,
digo eu, aquilo que não
cabe em tua aprisionada visão
do tudo,

aquilo
que representas o apagamento
onde nenhuma imgagem, pensamento
ou palavra humana pode
se moldar!

Tentei
te mostrar a liquidez
do ser,

tentei
te mostrar que os vidros
das janelas sapiens
eram embaçados,

tentei
te mostrar que não há chuvas,
raios ou tempestades
sem fogo,

tentei
te mostrar que o amor
que querias, tão puro e leal,
era das coisas mais vaidosas que
poderíamos almejar.

A nada entendeste,
ou fingiste não entender.

Quando tentei
te mostrar que o apagamento
nos é o único, definitivo e seguro
porto,

tu partiste
para além do início, do meio e do fim,
onde dizia ser o único lugar
onde poderíamos passar juntos
a infinitude lado
a lado!

... ausência de amor,
ausência de sonho,
ausência de dor,

ausência de impulso,
ausência de desejo,
ausência de fantasias absurdas,

ausência da angústia de existir,
ausência de imagens, de espelhos
e de senciências,

ausência
de tudo que é do humano,
com o resgate inevitável do apagamento,
das possibilidades e do caos!

Eu, particularmente
gosto muito quando escreves
poesias com teor filosófico e gótico,
The Flower of Desert.

Abrem ares imprevistos
e vastos. E tua imaginação atravessa
barreiras convencionais e novos mundos
mágicos são pintados em teus
versos.

Sobre cemitérios,
conheci uma pessoa,
em vida, que me pedia para
fazer enterros.

Enterrei
tantos fantasmas por amor,
tão somente porque a amava
absurdamente demasiado,

que me adoeci
em minha própria casa.

Por isso digo
que moradores de cemitérios só fazem
algum mal na mente dos que
ainda vivem,

perdidos neste fantástico
mundo de imagens, antes de seus destinos
serem também selados
com o nada!