Ninfetas e garanhões
a alisarem peles, peitos e genitálias
em seus leitos infames;

anjos e santas
a se consolarem, com sonhos, asas e mãos,
em seus paraísos secretos;

homens-vales,
homens-insones, homens-insanos:
whitmans, sartres, sheakespeares, raquéis,
mozarts e o esbambal:

Putos, todos putos,
proxenetas, como eu, de palavras
voláteis (vadias) e de oníricos
orgasmos vazios.

A voz sufocada na caixa,
a mesma voz com que encantou
tantos anjos, tantos tentilhões e tanto
mitos marítimos.

O corpo mergulhado na terra,
o mesmo corpo que povoou tantos
leitos com seus leites
espumados.

Os doutores,
os tentilhões soberbos, os fodedores
moralistas ficaram de fora,
os mesmo que não conseguiram
aguentar dela as posteriores quedas
mandando-ma sempre
de volta.

A alma se perdeu na morte.
a mesma morte que tantas vezes mostrei
a ela com o nome de apagamento,
sempre advertindo-a para
economizarmos

palavras,
esperanças vãs, amores irreais,
fantasias insanas e nos firmamos juntos
antes que (e foi) nos fosse
tarde demais!

Que não me queiram
interromper o deserto, onde enterrei
insanos flashes
de néons;

que não me queiram
acordar as vãs ilusões e as incautas esperanças
que abandonei em infinitos
quebrados;

que não me queiram
ressuscitar a puerícia perdida
em campos de vermes
e feras;

que não me queiram,
enfim, alimentar mais a qualquer
fome ou sede
doentias

(com seus indecifráveis
cantos e encantos) algum desses
anjos puristas

que costumam cruzar
os céus com suas harpas mágicas
e com suas máscaras
diluculares.

Entre imagens,
sonhos, fantasias, devaneios
e paredes excepcionalmente bem inaurugradas
e pintadas,

entre ruas,
jardins, mares, casas e leitos
onde falam sobre o amor e sobre
coisas libidinosas sem o menor receio
de que suas mascaras
caiam,

sigo como niilista,
nasce sol, entra noite, hora megulhando
na tediosa solidão que tem só
quem sente a famigerada
condição humana,

ora apenas
me canibalizando, também humanamente,
entre as calcinhas, os seios e as xanas
das beladonas puristas,

sempre, claro,
com o cuidado de lhes tapar a boca
com a mão para que não contradigam,
em uma cama, os belos ensinametos que dão
em seus claríssimos e soberbos
plantões!

... fui concebido
como abnomalia em meu
centro;

todo o resto
do que pensam, sonham, dizem
ou fazem

não são
para mim mais do que
sombras de semelhantes abnormidades
alheias!

Um clássico de
Thaikovsky ou Mozart;

às vezes,
um jazz, samba ou roque

a incitar-me
(a mim, esse já-quase-nada-ser)

para - quem sabe - um último
espasmo teso,

com alguma borboleta
que desvoe,

ou com alguma
mariposa que não (mais)

se vista com esplendes
máscaras.

Para se amar
verdadeiramente e tal como dizem
nos contos de fada que
por aí inventam

é preciso,
em primeiríssimo lugar,
não andarem sempre juntos e nãqo coabitarem
com os amantes julgamo
perfeitos,

porque
senão aquela levíssima sensação
de embriagués cede lugar ao fétido cheiro
que exala das bocas e dos banheiros
em hora errada abertos!

A paixão é sempre como a paixão,
o desejo é sempre como o desejo,

o prazer e as gozadas são sempre
como o prazer e as gozadas,

os sonhos,
as fantasias e as teatrações
costumam ter, ao fundo, sempre a mesma
branca cor,

a rancor é sempre como o rancor,
e o lavor, e o horror, e o medo de se cair
em tremor;

na verdade,
até as dores não apresentam
tantos dissabores, dando-nos novos
filhos em arte parturiente;

por isso,
para amar de verdade,
é preciso um pouco mais,
é preciso supercar um pouco a margem
do que pensar ser humanamente
amor!

Um bom filósofo
ou um bom psicólogo faz bem,
de fato

e, lembrando-me
de nossa prosa à beira da madrugada
de ontem,

eu reafirmo
o que penso sobre o fato de que
se relacionar, por amizade, por desejo ou paixão,
ou ainda por amor

enseja inevitavelmente
que também teremos com eles problemas
que nunca poderemos
resolver

e que devemos,
assim, sendo, apenas nos aceitarmos
tanto nos pontos comuns
como nas divergências

sob o risco
de nos ssepararmos eternamente
ainda estando na existencial ponte,
mesmo daqueles a quem
mais amamos!

... o amor,
apesar de sublime,
é uma coisa realmente
muito estranha:

não tem caminhos,
nem direções, nem certezas,
nem conhecidas
fronteiras;

sim, o amor,
apesar de sublime,
é algo indecifravelmente
estranho:

quando verdadeiro,
vai do amanhecer ao gris crepúsculo
e, se preciso, adentra a longa
noite de sombras,

sem que se distancie,
por qualquer motivo que seja, daqueles
que verdadeiramente
se amam.