A paixão é sempre como a paixão,
o desejo é sempre como o desejo,

o prazer e as gozadas são sempre
como o prazer e as gozadas,

os sonhos,
as fantasias e as teatrações
costumam ter, ao fundo, sempre a mesma
branca cor,

a rancor é sempre como o rancor,
e o lavor, e o horror, e o medo de se cair
em tremor;

na verdade,
até as dores não apresentam
tantos dissabores, dando-nos novos
filhos em arte parturiente;

por isso,
para amar de verdade,
é preciso um pouco mais,
é preciso supercar um pouco a margem
do que pensar ser humanamente
amor!

Que não me queiram
interromper o deserto, onde enterrei
insanos flashes
de néons;

que não me queiram
acordar as vãs ilusões e as incautas esperanças
que abandonei em infinitos
quebrados;

que não me queiram
ressuscitar a puerícia perdida
em campos de vermes
e feras;

que não me queiram,
enfim, alimentar mais a qualquer
fome ou sede
doentias

(com seus indecifráveis
cantos e encantos) algum desses
anjos puristas

que costumam cruzar
os céus com suas harpas mágicas
e com suas máscaras
diluculares.

... o amor,
apesar de sublime,
é uma coisa realmente
muito estranha:

não tem caminhos,
nem direções, nem certezas,
nem conhecidas
fronteiras;

sim, o amor,
apesar de sublime,
é algo indecifravelmente
estranho:

quando verdadeiro,
vai do amanhecer ao gris crepúsculo
e, se preciso, adentra a longa
noite de sombras,

sem que se distancie,
por qualquer motivo que seja, daqueles
que verdadeiramente
se amam.

Já era essa estória
de crer em anjos puristas que vivem
em meio cáfilas de bocas
e cus contaminados:

agora, ando vendo apenas
(de minha janela ao deseto) os fervorosos
labores das formigas
terreiras,

as exíguas ilusões
das santas sacramenteiras, e as recorrentes
quedas das águias
trepadeiras.

Um bom filósofo
ou um bom psicólogo faz bem,
de fato

e, lembrando-me
de nossa prosa à beira da madrugada
de ontem,

eu reafirmo
o que penso sobre o fato de que
se relacionar, por amizade, por desejo ou paixão,
ou ainda por amor

enseja inevitavelmente
que também teremos com eles problemas
que nunca poderemos
resolver

e que devemos,
assim, sendo, apenas nos aceitarmos
tanto nos pontos comuns
como nas divergências

sob o risco
de nos ssepararmos eternamente
ainda estando na existencial ponte,
mesmo daqueles a quem
mais amamos!

A voz sufocada na caixa,
a mesma voz com que encantou
tantos anjos, tantos tentilhões e tanto
mitos marítimos.

O corpo mergulhado na terra,
o mesmo corpo que povoou tantos
leitos com seus leites
espumados.

Os doutores,
os tentilhões soberbos, os fodedores
moralistas ficaram de fora,
os mesmo que não conseguiram
aguentar dela as posteriores quedas
mandando-ma sempre
de volta.

A alma se perdeu na morte.
a mesma morte que tantas vezes mostrei
a ela com o nome de apagamento,
sempre advertindo-a para
economizarmos

palavras,
esperanças vãs, amores irreais,
fantasias insanas e nos firmamos juntos
antes que (e foi) nos fosse
tarde demais!

Ninfetas e garanhões
a alisarem peles, peitos e genitálias
em seus leitos infames;

anjos e santas
a se consolarem, com sonhos, asas e mãos,
em seus paraísos secretos;

homens-vales,
homens-insones, homens-insanos:
whitmans, sartres, sheakespeares, raquéis,
mozarts e o esbambal:

Putos, todos putos,
proxenetas, como eu, de palavras
voláteis (vadias) e de oníricos
orgasmos vazios.

Quando eu morrer
vai ser exatamente como quando
nasci:

alguns continuarão
a dizerem se amar reciprocamente,

alguns se foderão,
em traições abrasadas, um ao outro
debaixo das escadas,

alguns comporão mais
e mais poemas, mais e mais canções,
mais e mais figurações
em artes máximas,

alguns continuarão
exercendo a soberbia máxima
e angariando poder, status e genitálias
escaldadamente excitadas;

sim,
quando eu morrer
volto a ser exatamente como antes
de nascer,

deixando
toda essa ilusória loucura de lado
e voltando a ser absolutamente
nada!

Bocas regurgitam lumes
tão sublimes que despertariam
anjos e deuses

(se estes existissem),

enquanto úmidos
ventres guardam orgíacos desejos
e anguladas insânias,

em um tudo que se julga
possível o "ser", que pensa poder fazer
alguma diferença,

jogando incautamente
suas faustas e falsas luzes
em meio a nadas.