Quando eu morrer
vai ser exatamente como quando
nasci:

alguns continuarão
a dizerem se amar reciprocamente,

alguns se foderão,
em traições abrasadas, um ao outro
debaixo das escadas,

alguns comporão mais
e mais poemas, mais e mais canções,
mais e mais figurações
em artes máximas,

alguns continuarão
exercendo a soberbia máxima
e angariando poder, status e genitálias
escaldadamente excitadas;

sim,
quando eu morrer
volto a ser exatamente como antes
de nascer,

deixando
toda essa ilusória loucura de lado
e voltando a ser absolutamente
nada!

Margaridas e tentilhões fediam
ao desfilarem com suas belas pétalas e plumas
pelos canteiros e terreiros
da cidade.

Dentre eles,
a fulga flor de inverno (com seu tridente
dourado), que vivia a cantarolar:
"sou pura, pura, pura",

como que se
não tivesse nascido entre as demais,
como se não conhecesse
o próprio rabo;

como se também
já não tivesse a vulva (por todo tipo
de pássaro que se imaginar)
já rasgada.

Bocas regurgitam lumes
tão sublimes que despertariam
anjos e deuses

(se estes existissem),

enquanto úmidos
ventres guardam orgíacos desejos
e anguladas insânias,

em um tudo que se julga
possível o "ser", que pensa poder fazer
alguma diferença,

jogando incautamente
suas faustas e falsas luzes
em meio a nadas.

NO AMOR NÃO VALE TUDO!

Dizem que
(quando se ama) tudo vale
aos aquiescidos leitos
brancos,

onde se esporram
esparramam em luminescências insones
e extáticas carnes?

Ora, então o que fazer
quando chega o tempo de navalhar sombras
ou de chover chuvas
de lágrimas?

E o que realmente
resta enforcado aos desérticos vales,
a não ser as interrompidas
imensidões,

outrora plantadas
(com palavras voláteis, ilusões espectras
e porras espirradas)
ao nada?

Pobre purista
culta:

só se parece mesmo
com um anjo,

quando está em uma
mortalha forçada

de dor, silêncio
e angústia.

Entre imagens,
sonhos, fantasias, devaneios
e paredes excepcionalmente bem inaurugradas
e pintadas,

entre ruas,
jardins, mares, casas e leitos
onde falam sobre o amor e sobre
coisas libidinosas sem o menor receio
de que suas mascaras
caiam,

sigo como niilista,
nasce sol, entra noite, hora megulhando
na tediosa solidão que tem só
quem sente a famigerada
condição humana,

ora apenas
me canibalizando, também humanamente,
entre as calcinhas, os seios e as xanas
das beladonas puristas,

sempre, claro,
com o cuidado de lhes tapar a boca
com a mão para que não contradigam,
em uma cama, os belos ensinametos que dão
em seus claríssimos e soberbos
plantões!

... fui concebido
como abnomalia em meu
centro;

todo o resto
do que pensam, sonham, dizem
ou fazem

não são
para mim mais do que
sombras de semelhantes abnormidades
alheias!

Já era essa estória
de crer em anjos puristas que vivem
em meio cáfilas de bocas
e cus contaminados:

agora, ando vendo apenas
(de minha janela ao deseto) os fervorosos
labores das formigas
terreiras,

as exíguas ilusões
das santas sacramenteiras, e as recorrentes
quedas das águias
trepadeiras.

Num átimo,
o sonho se transforma:

os mares antes cheios
se secam em frios e angustiantes vazios;

choram, em espasmos invisíveis,
os desertos que ficam.