Entre os secretos
e escuros esconderijos meus,

ninguém,

nem os santos mais fiéis,
nem os anjos mais perfeitos,
nem as beladonas mais sublimes
adentram,

sem saírem
com uma estranha e doce sensãção
de nausea,

devido ao fato
de terem visto, entre calcinados sonhos,
o abismo pegando fogo!

Num átimo,
o sonho se transforma:

os mares antes cheios
se secam em frios e angustiantes vazios;

choram, em espasmos invisíveis,
os desertos que ficam.

... não me cansa
amar,

o que tem
me deixado exaurido é não
aprender a amar,

o que me cansa
e me faz temer no caminho

são os constantes
desentendimentos, crises de ciúme

e adeuses
das beldades em quem confio,

quando
juram que sublime e lealmente
me amam,

enquanto
se esparramam e gozam em outros
céus e em outras
camas!

Pensando bem,
eu não sei quando foi pulverizada
a puerícia havida na infância
perdida;

pensando bem,
eu não tive tempo (nem como)
reagir às novas fomes
doentias

que vieram
rasgando os céus e os sonhos
com belos flashes, seguidos de terríveis
ondas de choque;

pensando bem,
eu nem sei mais o porquê, o como,
o quando, ou o qualquer-coisa
que me valha

alguma esperança
de sair do solitário e angustiante deserto,
ou de me acordar do sono
fosco da morte.

Há uma flor morta
grudada em minha ainda
humana sina.

Eu ainda sinto
minhas roupas sujas com os sonhos,
com as porras e com as sombras que dividimos
à caverna juntos,

junto com anjos,
canários, pardais, andorinhas, araras
e uma infinidade de outros
seres que por ali
adentravam,

eu ainda sinto
os cortes dos arames farmpados
que com que ela cortara meu corpo
e meu coração com amor que me prometia
com lindas canções de amor.

Eu ainda me lembro
de como lutávamos juntos,
com todas as nossas forças, sem nunca
termos vencido,

para evitarmos

o suicício mútuo que definitivamente

nos separaria desta vã

existência!

Bem sei
(e disso fui testemunho, flor de inverno)
de tuas veneráveis ilusões
e fantasias,

dos rios
virgens em que banhas
tuas vesanias,

dos castelos
e templos onde praticas
a idolatria

e das sombras
que tentas esconder à fausta
luz de teus dias.

Pobre purista
culta:

só se parece mesmo
com um anjo,

quando está em uma
mortalha forçada

de dor, silêncio
e angústia.

Entre imagens,
sonhos, fantasias, devaneios
e paredes excepcionalmente bem inaurugradas
e pintadas,

entre ruas,
jardins, mares, casas e leitos
onde falam sobre o amor e sobre
coisas libidinosas sem o menor receio
de que suas mascaras
caiam,

sigo como niilista,
nasce sol, entra noite, hora megulhando
na tediosa solidão que tem só
quem sente a famigerada
condição humana,

ora apenas
me canibalizando, também humanamente,
entre as calcinhas, os seios e as xanas
das beladonas puristas,

sempre, claro,
com o cuidado de lhes tapar a boca
com a mão para que não contradigam,
em uma cama, os belos ensinametos que dão
em seus claríssimos e soberbos
plantões!

... fui concebido
como abnomalia em meu
centro;

todo o resto
do que pensam, sonham, dizem
ou fazem

não são
para mim mais do que
sombras de semelhantes abnormidades
alheias!

Para aqueles que gostam
de pregar puritanismos, enquanto extasiam
os olhos diante de curvilíneas
imagens,

é muito comum
amarem a mitos, a ídolos e até a algum demônio
pseudopoeta,

mas sem jamais
deixarem de lhes dar áreos sermções
ou de lhes atirar afiadas
pedras.