A cada dia, aos alvoreceres,
tudo (re) começa:

os leites jorram
dos inocentes úberes

e seguem correndo por leitos
de longos rios;

que vão agregando, às suas margens,
sombras, cinzas e destroços.

Sim, a cada dia, em alguma
outra extremidade do caminho,

tudo acaba,
porque é demasiado tarde.

Todos querem viver,
de um modo ou de outro,
como se estivessem num eterno palco
de alegrias e dores;

sim, apesar do medo
da morte e da vida, todos querem
estar aos espetáculos de luzes,
êxtases e sombras,

seja nas concupiscências
à cama, nos embaraços à lama,
nos regozijos à fama ou no amor
aquarelado por quem ama.

E estão certos,
na verdade, porque nada se deve
perder os que estão
vivos,

sobretudo quando
podem encher os bolsos de abstratos
e absurdos tesouros, até que tudo
se vai tornando opaco;

e o sol, e o céu, e as flores,
e as mulheres que um dia disseste amar,
e as que um dia fodeste, e os amigos
e os filhos, e tudo o mais

vai-se apagando
e, contigo, transformando-se
em algo só branco
- ou só preto -,

sem que tenhas
mais nenhuma condição
sequer de ensaiar.

Nada há que se fazer
para evitar que eu me escorra por aqui
com o que se me há, ou não,
por dentro

- e esse deserto já
se me tornou necessário
para viver -:

por isso é que às vezes,
inevitavelmente, escrevo céus azuis
por onde nunca voei,

praias sereiadas
que jamais
frequentei e sonhos virgens que
nem sonhei;

mas, se reparareis bem,
vereis que, na maioria das vezes,
o que mais faço neste escuro
canto de letras,

é me expor,
sem medos ou receios,
e deixar audíveis os ecos esconsos
de minha espúria
condição!

O monsto
não está no próximo

e muito menos em quem amamos
e contra quem nos rebelamos

em horas de descontrole
extremo:

o problema está em nós,
e nós somos a desgraça do problema
da sapiens existência!

Coisas
que aprendi
com ela e com meus desérticos
poemas,

ao descobrir
dos homens o mior segredo:

o nada
é o resultado constante, em vida
e depois dela,

mesmo que resplandeçamos
o dia inteiro!

Não quero crer
que eu seja somente isso que, a tanto tempo,
ando me escorrendo
por aí;

talvez haja,
em alguma página perdida
e espremida entremeio a um
de meus livros,

algum poema
que, por breve, possa resgatar-me
silente para outro
mundo",

penso, enquanto
rumo de volta para casa em meio
à fina, constante e fria chuva
da madrugada.

Ao chegar,
entretanto, percebo que perdi
completamente a noção
do atalho;

e desisto, enfim,
em função das espessas sombras,
dos destroços e dos vazios
que teria de percorrer

para, supostamente,
encontrá-lo.

Fui eu quem mais te amou,
fui eu quem mais resistiu
a tuas fantasias e insânias
vermelhas,

fui eu que tolerei tuas máscaras
e teus libidinosos devaneios,
fui eu que me queimei no inferno
que me trouxeste disfarçado
de paraíso;

e, depois que te foste,
sou eu que ainda te amo e te velo
no apagado e escuro leito
em que agora te deitas!