Tudo sobre ti
foi meio fantasia, meio idealismo,
meia realidade,

meia verdade,
meia mentira, meio conto
de fadas,

meio mar,
meu céu, meia floresta
meio deserto amargo;

sim, tudo sobre ti
foi meio dia, meia noite,
meia presença, meia ausência,
meio júbilo, meio silêncio.

"Vai com cuidado, Thor!",
eu me dizia silentemente a mim mesmo:
"Tudo nela é meio luz, meio sombra
como se ela fosse uma fábrica
de sonhos e de bombas!"

... já fui criança
a enfeitar campinhos de futebol
e clubes onde borboletas iam se banhar
com seus pequeninos
biquínis,

já brinquei de herói,
de vilão e já fui o anjinho que comeu
aquela mocinha do filme
que eu mesmo dirigia:

já fui de tudo,
até o carrasco do mundo só para vencer
uma dignificante batalha
de redenção:

agora,
depois de dela se passar
e de tudo, meu osciloso caminhar
tem sido solitário
e frio,

e minha iminente
morte, dolorosa e sem importância
alguma!!

Por trás
daquele olhar negro,

por trás daquele pálido
olhar de anjo,

por trás
daquele limpíssimo e sensual
vestido branco,

por detrás
daquelas asas de voos
sublimes e longos:

eu vi,
e eu senti um desejo tão
indevassável,

que sustentaria
toda uma legião de demônios!

Podeis descobrir
o imenso poder do átomo,
sondar as estranhezas da quântica,
e ate inaugurar deuses poderosos
a aprazeres ou alívios
próprios;

podeis amar
em nuvens com sonhos incautos
- como anjos inconspurcos -,
e em leitos com desejos concupiscentes,
- como demônios salientes -;

realmente podeis quase tudo,
camuflando-vos com fluorescentes luzes neon
ou com indignas sombras
cavernais.

sim,

sois verdadeiramente poderosos,
mas há uma única coisa
que não vos podeis mais fazer
- e eis que é de todas
a principal -:

abdicardes de tudo isso,
- e, sobretudo, de vós próprios -
e habitardes a sublime e verdadeira
aleatoriedade das coisas.

Tomara chegue
o dia em que não mais possamos
sequer tentar entender que a paz, o amor
como algum outro sentimento
ou verdade qualquer,

que tanto almejamos
entre o mudo das coisas,
só podem ser atingidos pelo alheamento
que estas têm

- o que nos é impossível
de nossa acidental e abnormal condição -
às inaugurações de nossos
sencientes egos.

Quem disse que
a poesia tem tudo a ver
com amor, sonho ou paixão
entre as pessoas?

Minha solidão
e meu complexo niilismo
não têm nada a ver
com isso;

e por um motivo sincero:
meus sonhos são meus,
e meus amores, e paixões, e rancores
- e tudo - são espuriamente
só meus;

tanto mais intensos
quanto mais ausentes meus parentes
e, sobretudo, seus ilustres
regozijos.

Voltando a falar de poesias:
muitas vezes ela ali,
boiando em algum vaso sanitário,
e sendo confundida, sublimemente,
com manjares de deuses.

Para amar-te
não preciso estar sempre contigo,
nem te dizer isso todos
os dias;

não preciso
entrar em detalhes,
nem tagarelar com o verbo volátil
a teus ouvidos,

como que, com isso,
pudéssemos nos acalmar os inseguros corações,
ou sustentarmo-nos alguma posição
à grande distância que nos
separa:

para amar-te
preciso apenas de duas coisas:
que me permitas em primeiro lugar,
e que nunca mais te hesites
crer em mim.

Quando a fria noite
com suas pesadas sombras
cai-nos em tormenta,

quando silentes
chuvas de fogo nos alagam
os labirintos da mente,

quando os anjos,
as flores e as beldades choram
a nossos ouvidos, devido seus amores
e angústias,

falha o sonho,
desmorona a fantasia
e sucumbe a esperança

tudo, à cruel escuridão do vazio
que adentro se nos acenta,
sucumbe terrivelmente!

De fora,
já fui elucubrado
de todos os modos possíveis,
como que se pudessem
estar dentro de mim;

à prova, o temperamento,
as verdades ou dissimulações,
o singular niilismo exacerbado,
e, sobretudo, sobre o que julgam
ser personalidade e moral
- ou a falta delas -;

quando mais acertaram,
foi quando, desapercebidamente,
falavam de si próprios
com a palavra volátil atirada
contra mim:

e eu aí,
exatamente como diziam
- e reagindo do mesmo modo -,
fidedignamente retratado na mesma moldura
em que todos, humanamente,
habitamos.

Por entre
as espessas sombras desta
longa noite, vão-se morrendo os sonhos
e as esperanças

de um novo amanhecer
como aquele, em que as borboletas flutuantes
e as flores multicoloridas, lindas
e sensualíssimas

vinham povoar
meus onícos cantos, fazendo-me
crer, puerilmente, que sempre haveria,
em meu nascente niilismo
e dor, algum branco!