Um ano,
faz exatamente um ano
que tu te foste me deixando aqui
neste mundo cheio de coisa
alguma;

faz um ano
que conrtinuo te buscando na lua,
nas estrelas, nos oceanos, e nas luzes
e escuridões das noites;

faz um ano
que continuo a te procurar no no deserto,
nos cafés-concerto das cidades, dos castelos
e dos céus dos anjos;

faz um ano
que continuo te aguardar, mesmo
já quase morrendo de frio, naquela cabaninha
que fizemos para nos amar
ao rigososo inverno!

Dizei-me vós
algum real mérito ou sublimidade
no nascimento e na vida
dos sapiens;

a não ser
contardes-me
das efabulações, dos lampejos,
e dos festejos

que fazeis,
em tantas andanças pelo caminho,
às máscaras que lhes
convêm.

...naquela manhã
em que o padre falava e conselhos
nos dava com sua, por ti
dita, sabedoria;

enquanto me
mostravas a face de um anjo
pedindo para que eu me atentasse
ao que ele dizia,

ao lado
em uma web can, virtualmente,
com outro tu fodias e dele o semen bebias
escondida:

estavas
forjando a arma fatal que
realmente para sempe nos mataria
and killed!

... camuflados,
os poetas são seres camuflados,

de modo
que nunca sabem realmente

se em seus desertos
há sonhos, flores e pecados

ou se é em seus jardins
que há um verdadeiro deserto
petrificado!

Entre paredes
e fantasmas à silente e fria
madrugada:

às vezes,
solidão, angústia
a me assombrarem
em clamor;

às vezes,
Tchaikovsky, Elvis
ou Springsteen,
e um pouco de café
para acalmar-me
a dor;

às vezes,
teus ausentes beijos
em dádivas
d'amor.

ó menestréis,
de quem outrora me ebriei
em fulgurosos devaneios
lexicais,

ó puritanas,
com quem tantas vezes
me servi em banquetes
sexuais;

foi só me desterrar
ao deserto, embalsamando
sonhos e entrevando
realidades,

para que
me condenassem
com vossas reluzentes
áureas?

Bem mais que
antes, quando nos amávamos
e nos chovíamos,

há-me agora
um mundo em ruínas,
com seus destroços
e vazios,

como que se eu
habitasse uma floresta
com suas folhas
mortas;

e isso me faz
perceber, que não deveríamos
ter nos separado:

agora sei
que, apesar de tudo,
foi meu maior
erro.

A vida segue,
incontinentemente,
emoldurando-se em cores
mal delineadas

- às vezes em preto
branco -,

muito distantes
da opacidade crua das coisas,
é bem verdade;

assim,
ao passar indelével do tempo
e às chuvas incessantes
dos intentos

- de cada um -

nesse tudo
que parece imenso demais,
mas que, a cada dia,

vai-se esvaindo
pelas mambembes teias
do caminho.