Mesmo a um niilista
não se é possível andar só,

razão pela qual
ele deve aceitar seus reflexos em si
mesmo e nos espelhos que
o refletem,

porque assim sendo,
sem a possibilidade de estar só,
como todos é capaz de amar, de odiar,
de andar mais depreza
ou mais devagar,

de se conter
nas margens ou de ultrapassá-las
e, nada disso de chamar os outros de puto
e putas, porque, em não sendo possível
estar só, como quer,

também tem
o desejo e a vontade, com o ego geralmente
em riste, com a vaidade aguçada

e com as genitálias
prontas para, no menor vacilo,
de imediato pegar, dominar
e comer!

Da próxima vez
em que aparecer algum fantasma
e bater à minha porta,

e soprar e meu telhado,
e forçar entrada em minha solitária
casa e chegar assim, como quem já vem
violando, estuprando

e tomando
meus anseios, meus desejos
e oprimindo minha presente vontade
em fraca razoabilidade,

é bem provável
que aconteça o que sempre aconteceu
comigo, ou seja, que eu
vá novamente cair,

mas desta vez,
eu usarei o ensinamento mais precioso
que deixou Clarisse Lispector, quando apertada
com seus sonhos e pesadelos

e terei tão
somente algo a dizer a tuas visagens,
a tua elucubrações e ao que tecnicamente
ruim esteja te acontecendo, para que soltes
tanta dor e lágrimas pelo rosto:

"É segredo!"

... certamente,
um sonho de consumo
para adolescentes e menestréis
___ de merda;

desvirginada
ainda se parece virgem,
desconversa quando o papo
___ é ousado e atrevido;

sim,
uma mulher ainda menina,
com fogo nos olhos, bem produzida
___ como bonecas barbie,

a correr,
com seus desejos secretos,
das escuridões
___ do cão!

Éh, a Flor de inverno

que amou,
que sonhou, que voou,
que caiu,

que transou,
que aos ares dos mitos festejou
e se suicidou,

que aos anjos
se fez dolorosamente uma pueril
criança sedutora;

sim,
tipo como eu, tipo como muitos,
lutando sempre para não ser tão humana
num mundo de loucos
humanos.

Ela venceu.
Nós, por hora ficamos.

Sim, indo
à morte, porque garanto que só na morte
a puerícia espiritual é possível,
ela venceu.

Nós, por hora, ainda
ficamos: e infelizmente ainda
humanamente demasiado
humanos!

Cães e cadelas
andam a remexer sonhos e lixos
com suas máscaras
douradas,

fazem-se rios
e os destroços dos rios,
mas sem que se deixem molhar
à imunda água.

Os mais novos,
ainda aprendizes de luzes e sombras,
labutam por uma posição entre os mitos
e os ídolos constituídos,

enquanto os mais velhos
povoam os vales e os céus de entre as margens
de todas as coisas e de todos os sonhos
com suas idiolatrias fulvas.

Todos com os tremeluzentes
verbos às bocas e com as entenegrecidas
espadas escondidas às costas,
digladiando-se ora como deuses,
ora como demônios

sobre o vasto cenário
circensencemente mambembe
a marcharem sobre as invisíveis ruínas
de tudo que, antes de seus adventos, fora virgem;
e que vieram a povoar, inexoravelmente,
com espetaculares e estridentes
latidos.

É verdade.

Um ano te lendo silentemente,

Flor do Deserto.



O cão talvez

nem se saiba mais frio,

niilista ou tímido.



Mas que bom

que a flor apareceu no deserto

e se corajosamente se desabrochou,

e logo após também a perda da eternal

Flor de Inverno!



Eu me lembro bem:

eu estava no chão, depois de um internamento

de um ano e de várias condenações

à morte,



e havia anjos

cuspindo em mim, quando me estendeste

a mão e me ofertaste

o teu coração!