... das mulheres
amadas,

das putas
extaticamente jantadas,

dos sóis,
dos rios e das praias
passadas,

das terras
com minha força
aradas,

dos céus
com minhas invisíveis asas
povoados,

das noites
de verão tão lindamente
estreladas,

dos meles
das anjas que carregavam
luzes engarrafadas,

das mariposas
que pousavam nos vidros
de minha casa,

dos sonhos
que não continham
emboscadas,

da nuvem,
da demônia, daquele coração
puro que eu achava,

daquele
monte de letrinhas que,
à noite, brilhavam,

não me
restou absolutamente
nada!

... essas histórias
de anjos são demais para
___ mim,

acho
que Ana tinha
___ razão:

sou um
cannibal de corpos
___ e almas!

Por acaso,
não percebeste ainda,
que, pela primeira vez na vida,
busco um amor tranquilo
à nuvem,

deixando todo o espetáculo
a cargo dos demais personagens
do grande teatro?

Pois então
guarda-te as chuvas e os verbos-navalha,
e desperta-te comigo
para o grande e iminente risco
de nossas quedas,

antes que o niilista
- que contigo nunca o foi -
se transforme novamente em cão
a se alimentar de sombras
sob postes neon,

e passe o resto dos dias
entre porcos e vermes puristas,
a descortinar-lhes as máscaras vazias
aos palcos e aos leitos,

com admirável e entenebrecida
soberbia.

... não há
amor sem sonhos, fantasias
___ e desejos,

posto que
ele tem que ultrapassar
___ todo humano;

quando
falta alguma dessas
___coisas.

é apenas
um capricho
do ego a tentar reluzir
com a força de um
___incêndio!

Atentai-vos e percebei
um pouco melhor como realmente
são estranhas
___ as coisas:

os imperativistas da palavra
e os loucos que pensam ter asas horizontais
são mais difamados
___ em vida,

mas quando lhes cessam
os sonhos, os desejos e os fulgores
advindos da senciente
___ razão,

costumam ser elogiados,
admirados e até amados postumamente
- afinal já não há motivos para confrontos
em soberbias e quedas
___ egocêntricas -

como que
se nem humanos tivessem sido
___ algum dia.

... sentimento

___ indefinido,
___ estranho.
___ vazio;

uma vontade
fraca como se tudo já
tivesse morrido:

___ naquele inverno,
___ naquele mar,
___ naqueles pedaços de asas
quebradas!

Somente agora,
depois de tantos anos
e enganos,

posso dizer
realmente que nada sei
e que não existe
o que vejo:

apenas me invento
de meu abnormal advento:
o espúrio, vão e passageiro
momento.

Ontem à noite,
ela se vestiu lindamente,
maquiou-se como há muito não fazia
e veio, toda feliz e sorridente,

convidando-me
para sairmos sozinhos - sem nossos filhos -,
o que, de tão raro, deixou-me deveras
com a pulga atrás da orelha.

Depois de uns goles vinho
e de algumas lembranças quase perdidas,
que ela invocara propositadamente,
chamou-me para dançar
quando tocava "The power of love",
com Céline Dion;

e sussurrou-me ao ouvido
se eu sabia que dia era aquele:
forcei a memória fragmentada, estiquei-me todo
para lembrar algo, e só então percebi
que fazia exatamente vinte anos
de nosso casamento.

Percebendo que eu não conseguia
me dissimular na inesperada situação,
em vez de ficar chateada com minha
displicência insípida

- o que lhe era de pleno direito -,
ela deu-me um abraço e um beijo demorados,
afagou-me os cabelos pardos
e disse que sempre houvera me amado;

e eu ali perante a mulher
que, em toda sua vida, foi tocada só por mim,
e a única a quem, em toda minha vida,
sincera e verdadeiramente amei;

a me perguntar,
diante daquele clarão de realidade,
como - mesmo assim - fui capaz de me voar,
canina e escondidamente, por céus tantos terreiros
encharcadose por tantos céus
contaminados.

Embora não pareça,
o ser humano tenta se simplificar demais
da singularidade máxima
de que surgiu,

e isso se deve,
muito provavelmente,
às inseguranças que temos diante
da imensidade de tal poder

___ incomensurável,
___incontrolável
___ e avassalador.

Ora, pois,
qual a necessidade ou relevância
de nossos ideais, de nossos anseios, de nossos sonhos
e de nossas esperanças,

de nossos desejos,
de nossas concupiscências, de nossas quedas
e de nossos perdimentos,

de nossas virtudes ideais,
de nossos pecados inevitáveis,
e até de nossos deuses,
enfim;

se basta aceitarmo-nos
em nossos espúrios existencialismos,
sem nos atermos tanto a outras explicações
ou crenças quaisquer

- filosóficas, religiosas
ou científicas: todas simplificacionistas
a nos servirem de algum
modo -

que nada mudam da inexorável
e fecunda casualidade cosmológica
que nos gerou?

A poesia em movimento,
essa sedutora e assanhada estranheza
- inspirada em com suas estórias
de amor e dor -,

insiste em me amar,
às frias e silentes madrugadas,
e sob os umbrais vazios
do niilista:

que triste traição
aos verdadeiros poetas,
que cruciante ferida a sangrar-lhes
os egos e as soberbias,

quando leem
- aos mal traçados versos
nessas secas folhas
sombrias -

os estupros de todo dia
à sua formosa, inspiradora
e preferida musa.