Todo grito
é um refúgio.

Às vezes o silêncio
deixa de ser acolhe (dor).







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"Incólumes dos naufrágios
nossos entes vem sempre à tona
na incansável busca ao abraço.

Átimo da verdade
artimanhas do tempo.

de onde os eflúvios da saudade?

Inexorável e lenta
a noite da vigília se arrasta
trespassando as vergas do espanto
ante a dúbia incompreensão dos fatos".

O teu sorriso era lindo
água de cachoeira
deslizando límpida
entre pedras e limo.

A tua alegria era infinda
e nem os dissabores
de tua árdua lida
(a infância pelo trabalho
fora tolhida)
a arrefecia.

Genúina era a tua poesia
lapidada com a rusticidade
de mãos e alma "caipiras"
(às vezes fugia-lhe a rima).

Ah, velho amigo,
tivesse eu a consciência
de que teu abraço
um dia me faltaria...

Quanto nos cobra o poema:
- por uma sinfonia de metáforas
- por uma visitação à alma
- por um deslumbre de voos?

Ou desapegado da matéria
doa-nos, ele, complacente
as suas inefáveis asas?

O preço do poema, senhores,
é o poeta quem paga!

Quanto vale o poema:
- nas frentes de batalha
- nas perdas irreparáveis
- na solidão que a alma talha?

Quanto vale o poema:
- aos nossos filhos drogados
- aos órfãos do destino
- aos desenganados?

O poema faz seu preço
ou o preço do poema
pelo tamanho da fome
é estipulado?

Quanto vale o poema:
- nas filas dos hospitais
- nas mutilações dos sonhos
- nas nossas guerras pessoais?

Quanto vale o poema:
- aos idosos desrespeitados
- às minorias esquecidas
- aos amantes desregrados?

O poema faz seu preço
ou deveras
estou enganado?

Tantas portas e janelas
não evidenciaram a trama
dos caminhos sem retorno
das cancelas improvisadas.

E afoitos como o vento
atropelando dores e risos
negligentes e perdulários
descuramos a beleza do grito.

Havia uma porta
que permanecia entreaberta
e o ranger das dobradiças
perturbava o silêncio
que descia lentamente
pelos fios da inexorável espera.

Sempre me perguntei
porquê nunca se fechava
"talvez estrategicamente localizada
permitisse-nos visualizar
o horizonte fundir-se à estrada".

Havia uma janela
aberta ao desconhecido
que instigava a curiosidade
e o indomável instinto
dos descompromissados voos
sobre a silhueta do destino.

Margeavam a estrada
figueiras e hibiscos
e esparramados à sombra
entre duendes e mitos
não imaginávamos
que em futuras janelas
sequer postigos haveria.

De onde essa dor
Que não se mostra

Recôndita detrás
De invisíveis portas?

De onde esse voo
Alçado sobre destroços

A ausência de beirais
Ao pássaro acaso importa?




do livro "Beirais" - 2007

Nada a dizer do poeta
Com seus lamentos infindáveis

E escritos esquecidos
Em gavetas inabitáveis...





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