Óleo de peroba 
escorre lento na face verde de quem cobiça,
Grudando mais que o próprio ciúme
 Que já corroía a carne lisa.

Cada gota que se espalha 
É lágrima que não confessa
 Pergunta a madeira que não cessa.

O verniz revela a verdade 
Invejoso já era de verniz, 
Agora é só mais uma camada 
Sobre a alma que não se diz

PS: A inveja é como verniz mal aplicado - sempre deixa marcas e nunca fica uniforme.

nossa psique é uma verdadeira Notre-Dame interior com suas naves secretas, seus confessionários sombrios, seus altares dedicados a deuses que nem sabemos nomear....cada pesadelo é uma gárgula que protege o sagrado território do sono..

Acendi um cigarro.
Não por vício.
Mas pra acender de novo
aquela parte minha que sempre apaga com a pressa.

Lembrei do seu sorriso
segurando a rosa
como quem segura um segredo que ainda sangra perfume.

Lembrei da Bailarina Negra.
Não aquela dos palcos.
Mas a que rodava dentro de mim,
Na minha memória....
que dançava entre feridas como se o chão não fosse dor.

Seria loucura?
Sentir saudade tua?

(Para carolina):(
 

Acendi um cigarro.
Não por vício.
Mas pra acender de novo
aquela parte minha que sempre apaga com a pressa.

Lembrei do seu sorriso
segurando a rosa
como quem segura um segredo que ainda sangra perfume.

Lembrei da Bailarina Negra.
Não aquela dos palcos.
Mas a que rodava dentro de mim,
Na minha memória....
que dançava entre feridas como se o chão não fosse dor.

Seria loucura?
Sentir saudade tua?

(Para carolina):(
 

Acordei com a alma amarrotada,
mas os cílios firmes .
milagres de uma máscara que resiste ao choro.

O café queimou um canto da língua
e eu pensei: ótimo.
Menos uma palavra engasgada pra sair.

Vesti flores num corpo cansado,
fingindo que leveza era só questão de tecido.
Saí por aí, tropeçando nos cacos do dia
como quem coleciona feridas discretas.

Ninguém notou.
Só a árvore da esquina,
que me deu sombra sem me pedir 
nada.

Tem dias que a vida não melhora,
mas a gente tenta deixar belo
com tanto talento
que até o espelho aplaude baixinho.

Acendi um cigarro.
Não por vício.
Mas pra acender de novo
aquela parte minha que sempre apaga com a pressa.

Lembrei do seu sorriso
segurando a rosa
como quem segura um segredo que ainda sangra perfume.

Lembrei da Bailarina Negra.
Não aquela dos palcos.
Mas a que rodava dentro de mim,
Na minha memória....
que dançava entre feridas como se o chão não fosse dor.

Seria loucura?
Sentir saudade tua?

(Para carolina):(
 

Acendi um cigarro.
Não por vício.
Mas pra acender de novo
aquela parte minha que sempre apaga com a pressa.

Lembrei do seu sorriso
segurando a rosa
como quem segura um segredo que ainda sangra perfume.

Lembrei da Bailarina Negra.
Não aquela dos palcos.
Mas a que rodava dentro de mim,
Na minha memória....
que dançava entre feridas como se o chão não fosse dor.

Seria loucura?
Sentir saudade tua?

(Para carolina):(
 

(ou: lembrança de uma flor que fumava esperança de tarde)

Ela chegou num dia que nem existia.
Usava um laço torto no cabelo e um olhar
que sabia mais segredos do que eu suportava.

Falava de amor como quem mastiga bala azeda.
Dizia “tô bem” com uma voz que gritava
“me abraça antes que eu me desfaça”.

Minha amiga rosa era cor-de-choque por fora
e tempestade engarrafada por dentro.
Ela colecionava cartinhas de tarô e ex-amores
como quem arquiva pequenos incêndios em caixinhas de fósforo.

Ria alto. Chorava baixo.
Desenhava meninas tristes no canto das agendas.
E me dizia, entre goles de refrigerante e rebeldia:
“ninguém entende… mas tudo bem, eu também não.”

Tinha dias em que virava filme francês.
Outros, virava silêncio.
Mas sempre — sempre — deixava cheiro de verniz e verão
nas páginas em branco da minha cabeça.

Ela foi embora numa tarde lilás,
sem aviso prévio, sem despedida.
Levou com ela uma parte minha
e deixou um gloss usado, uma playlist
e uma frase no espelho:
"Não esquece de ser bonita até quando estiver desmoronando."

Desde então, toda vez que ouço aquela música
ou vejo alguma coisa rosa com cara de caos,
eu sorrio torto e penso:
ela ainda vive em mim, com glitter e cicatriz.

Anjo iluminado, sim, foi assim que você chegou, não foi?  
Cabelos dourados, tão dourados que parecem luz sólida,  
e esse sorriso, ah, esse sorriso alado, ele flutua no ar,  
iluminando tudo ao redor, como se o ambiente inteiro fosse feito de vidro e agora brilha,  
mas espera, tem algo mais, muito mais,  
esse corpo, esse corpo de um deus grego, perfeito, esculpido,  
mas não é só isso, não, não pode ser só isso,  
porque há energia também, uma energia selvagem,  
como um vampiro sedento, faminto, mas de quê? De amor? De vida? De mim?  

E eu aqui, parada, olhando, tentando entender,  
você é uma paisagem, sim, uma bela paisagem,  
mas não uma paisagem qualquer, é uma que atinge a alma,  
atinge fundo, tão fundo que dói,  
dói porque minha alma anseia, anseia por amor,  
e você está ali, tão perto, tão distante,  
como algo que eu posso ver, mas nunca tocar,  
ou talvez possa tocar, mas nunca possuir,  
e eu me perco nisso, nesse vai e vem de pensamentos,  
porque você é anjo, deus grego, vampiro, paisagem,  
tudo ao mesmo tempo, tudo misturado,  
e eu sou apenas eu, tentando acompanhar,  
tentando entender o que você é, o que você significa,  
mas talvez eu nunca entenda, talvez seja esse o ponto,  
talvez você seja simplesmente... você.  

o café está 30 reais  
e o povo?  
calado  

o valor de um silêncio  
que pesa mais  
que moedas no bolso  
um gole de resignação  
Uma xícara  
De um monumento  
à desigualdade  

o café está 30 reais  
e a voz do povo?  
não tem preço  
porque foi vendida  
em troca de migalhas  
e promessas vazias  

enquanto isso  
o tempo esfria  
e o silêncio  
ferve  
```