... coisas tolas escrevem os poetas..
tens razão
não leia-os
acerca da vida e do amor
simples assim
odeio os auto criticos
que ignoram o coração

não tenho mais alma
para isso...
nem a paciência infinita
para anseios finitos

.... coisas tolas escrevem os poetas..
predadores infames
de ingenuidade juvenil
tenham certeza
mais fácil é passar pela vida
sem ser percebido

Nem tudo o que se perde é defeito,
Nem todo sofrimento é tragédia,
Uma pequena porção do que nos resta,
e sobre os nossos próprios medos
O demais é ironia
Devemos andar pela mão esquerda,
sem que isso altere nossa essência,
Devemos enfrentar os demônios,
sem nós entregarmos ao divino,
Devemos saber mais...
mais sobre nós mesmos.

Nem tudo que se escuta
é uma bala perdida
Nem tudo o que se toca reluz ou brilha,
O exato instante de viver a vida é agora,
enfrentando nossos próprios medos
O demais é paisagem
Devemos amar o próximo, sem desprezar o profano
Devemos construir o mundo, sem dete-lo.
Devemos saber mais....
mais sobre nós mesmos.

Chega agora...
Lá fora,
se há chuva, 
não muda meu semblante
Sendo sol,
não queima meu rosto.
Estamos sempre 
a um instante
De sabermos mais ...
mais de nós mesmos.

Poema cretino
esse que versa sobre o amor;

Porque não ama ninguém,
nem sabe ser amor.

Poesia mesquinha
essa que descortina o amor;

Porque não sabe amar, 
e o que amar.

Se querem rima,
dizem paixão; Melhor esquece-las,
são falsas;
jóias infelizes.

Não sei muito sobre o amor,
nem amar quem sou;
A fogueira que me aquece 
é passageira.

Poeta fingido,
esse que escreve sobre a dor;
"que finge tão completamente.
que chega a fingir que é dor..."


Pensando na pessoa de Fernando.
A quem devemos todos os créditos.

Procuro a essência da vida  a todo o tempo
Eu sinto o vento
E olho para o céu
Procuro a essência que emana e culmina a alma
Procuro canções semânticas 
inóspitas e mundanas
que me tragam a verdade
Procuro a essência
Que me torne imperfeito e inoportuno
Eu olho para o céu novamente
Não vejo nada além do mesmo
onde estará a verdade?
Procuro a essência permanente
que faz com que todos sejam iguais
os esquecidos, os loucos, os poetas
os afortunados e infelizes
os enigmáticos, os trabalhadores
e senhores do templo
e nada muda a verdade.
Procuro pela essência
essa senhora de ombros fortes e largos 
própria dos viajantes
dos ourives e damas da noite
e quem mais ouse imaginar a verdade.
Procura pela essência acolhedora  e sagaz
que semeia vida e conduz o vento
procuro e procuro...a todo o tempo  a  verdade.

O palhaço em seu coração
Não carrega mais um sorriso
Não pinta mais o rosto
Não demostra a emoção

Quer apenas descanso

O Palhaço em seu lugar
Não está em paz
Não é mais belo
E tão forte
E chora quando ninguém vê

O Palhaço quando dorme
deita o corpo sobre a grama
Não é mais a criança 
Nem o adulto do amanhã

Quer apenas descanso

O último poema será escrito, precedendo a arrebatadora chegada da beleza.

E, de modo algum será avesso, desdenhado e preso,esquecido impune em um  canto rude da memória.

Antes que o esperado,seria lançando em correntezas frias, e assim partiria.

&

Suas lágrimas desceriam lentas, próximas da morte, parecendo não existir.

Trariam em si, 
a desculpa fúnebre do prazer,de um tempo em silêncio.

Teriam a incerteza de olhos belos e feridos, como a sorte sem destino,
Próprios de um anjo caído

&

Poetas!
Que somos nós ?
Nessa terra sem pão, justiça e sabor.

O que nos reserva o futuro ?

E a todos os seus filhos néscios,?

Enlouquecidos por um sentimento, esquecidos por conveniência e 
embrutecidos pela violência instigante,
que ronda o por vir.

&

Chorem poetas.
Os seus lamentos.
Augusto dos Anjos...
Charles Baudelaire,
e outros tantos 

Poetas
Que infernizam a alma
Que maculam os santos
E se mostram tão humanos
Quāo semânticos.

Poeta louco...
Levante as mãos ao declamar.
Este  poema inverso,
que é a vida
Vida esta, que é ensaio

Poeta morto.
Não há fim para a beleza
E mesmo a morte
Não é a palavra derradeira,
quando é falsa a covardia

Me tragam...
Shelley
Corso
Vinícius 
Mallarmé

Poeta louco
Lance os versos ao seu prazer.
Trabalho...
Palavras de uma vida.
Escrevo jovem para não
mais morrer.

&

Toda palavra é dor, mesmo a mais banal.
Desse modo funde-se  a vida,e também a morte.
Julgam-nos em nossos defeitos,o fazem o tempo inteiro.
Nunca esqueça que é a derrota que define o homem.
A vitória é tola,pois, transparece  uma irrealidade
,um fim que existe apenas ao morrermos.
Vai chegar o dia em que saberemos tudo,
mas, até esse momento,
a verdade será apenas um pano imundo, jogado ao relento.

&

Escrevo para explorar as verdades,
celebrar as angústias secretas,
e  impróprios desejos.

Como a chuva morna de primavera,
que cinge as ruas e medos.

Que transforma e invade 
mentes e cidades,
e semeia a desgraça e,transmite a febre mundana.

copulam o tempo e vaidades urbanas,
e distorcem o silêncio

Hoje vi a mãe negra chorar a miséria dos seus filhos.

Sem nenhum lirismo ou esperança, que conforta-se alma.

Seu choro era de desespero e revolta.

E a crença.

De que nenhuma criança sofresse além do seu destino.

E que cada pessoa tivesse uma vida plena.

Choro de mãe.

Viúva e negra.

Que conhece a dor, desde antes de nascer.

E não entende a pobreza,num mundo tão farto.

Hoje vi a mãe negra chorar suas mágoas.

Um choro tão forte, que cortava a alma.

Sangrava o peito,sem devaneios.

Era choro de mãe.

Viúva e negra.

Que conhece a realidade e muito além.

E sabe tão bem,o que é lutar e lutar e lutar,sem vitória.

Carrego no peito, uma solidão avassaladora.
E, no corpo, um ego em total desrespeito.
Dor e orgulho misturam -se e,
compõe uma ótica inquisidora.
Não fossem os olhos alheios e  obtusos, tudo nos seria lícito.

Desde o veto em presente ao verso em  infinitivo.

Quando enfim,
tive a oportunidade
não me despedi.

Olhei em seus olhos

Simples

A última lembrança,
é sempre a mais triste,
e insana.

Em meu egoísmo sádico,
fingi ser indiferente.

E desde de então,
essa sombra é presente.

Estivéssemos em outro momento,
este seria apenas,
mais um dia triste.

Começa a desvanecer o mundo
em sua cumplicidade

a única verdade
digna de admiração
e a que rompe impune
o coração

chamam isso 
           viver...