Entre o ser e o Defeito

Se eu pudesse ter no ser, o que não cerro

De facto no peito. Inquieto e fraco,

Não trairia na consciência, um sonho outro,

Quando sonhava um sonho ilógico

Em que não disfarçava o que sentia. Tinha fé, confiança

Em mim e num desvairado céu em arco,

Na distancia verde/anil e autêntica,

Mas no fim dele, não encontrei

A ponte que, dizem-da existência

Ter a resposta, nem o festim da dita...

Aguardo ainda o dia de partir, à rédea solta,

Montado na minha outra alma favorita

E sentir-me como ela, peculiar...

Mas sem lhe pertencer na veleidade.

O que sinto agora, só de a pensar,

Leva-me à visão fugaz, dáum ouro prometido,

Que não encontro no fundo do espírito.

Acordo horas antes de expirar o meu tempo,

Viajando seminu, sob uma abóbada cinzenta,

Encerrado perpétuamente, entre o ser e o defeito.

Joel Matos (09/2011)

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Nas palavras que me fitam

Nas palavras que me fitam,

Sem pudor,

Infinitamente complicadas,

Abundam meadas,

Da minha ignorância,

Deslembradas trincheiras,

Em conflito

E em guerras alheadas

Das minhas dispersas fronteiras

E nos estilhaços

Das vidas que nem vivi.

A sombra,

Ameaça-me o pensar

E a lembrança,

Das coisas belas,

Que não pensei;

Deixei-me guiar por completo,

Como folha em branco

E ao natural vento,

Nele me espreguiço

E me rendo esquecido.

Nas palavras que me fitavam,

Só sobejo no que sinto,

Morreu o que desconheço

Se tudo o que sei

É o que procuro ser,

Como se tivesse lavado delas o sentido

Num rio de pedras quinadas.

Mais límpido e nítido,

Definido como gelo frio,

Incorporado como fluido nas veias.

Confesso-me confuso

Porque quando estas me fitavam

E encandeavam

E controlavam as minhas ideias,

Só elas me faziam chorar.

(As palavras que me fitam)

Joel Matos 03/2011

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É inútil povoar a conversa com todos este silencio

Corre um silêncio pela tarde afora,

Como se fosse ordenado

Recolher geral nesta terra,

-Onde ainda penso que resido .

 

(Precisamente no r/c esquerdo

Numero treze e meio-fundo)

Sinto o peso do mundo,

Destes mudos, cheio…

 

E penso desistir de querer viver,

No silêncio grosso,

D’esta vida por esclarecer,

Em que me roço e me coço,

 

-Se nem isso me aquece ou arrefece,

Nem me torna maior ou menor gente,

Nem sou propriamente quem a verdade conhece,

E faz dela o vento norte,

 

Nem vejo como útil, prolongar na surda rua,

 A minha muda conversa…

 

Joel Matos (11/2011)

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Pro scrito

Dou por mim mendigo de porta em porta; como sem querer,

Abro caminho numa estreita paisagem escrita,

Não que seja uma perfeita, secreta, ou passagem metafísica,

Como as passagens têm eternamente de o ser,

Mas a paisagem do meu ser é restrita e reescrita,

A meu bel-prazer.

Só pode ser consumada se acedida por dentro,

Sempre por uma embocadura estreita.

Assim que passo por ela, sinto o coração doer, doer...

E não sei d'onde essa dor resulta,

Sei que vem do fundo da passagem do meu querer,

Num silêncio frio de natureza morta.

E onde no vento alado se transporta

Todo o desejo de encontrar em mim a paz ?

Vou por aí como uma vela que se apaga,

Ficando apenas a paisagem vaga por traz.

Abro ainda e de novo a janela

E de fora, apenas a noite, me fala

De um invisivel veto,

Que cala tudo aquilo por que existo...

Joel Matos (09/2011)

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O estado e a matéria

Apaguei o tom de magia e talvez dom do bom senso

Quando vi todos os doutos, acotovelados na dorna d'uma má atriz..

Açoitado p'lo juíz, fiz figura do criado coxo de laço no pescoço,

Quando tentei subir ao palanque, surgiu a tal mesma variz

Do tempo ao qual fui colado, esguia e inchada... ao cair quase me ouço

Girar no fundo do poço, tão fundo ele soa e o som se escoa

Como se fosse areia fina numa cuba de zinco,

Fria como cota de aço, e sem os louros da grei por coroa.

Sinto-me tão realizado com uma embriaguez tal como do fracasso

Do qual não recobro. Estou acorrentado a um tal estado, bem enterrado na terra.

E retomo da morte, repleto de enxertias sonhadas nesta vida bera.

Entre o que sonhei e onde estou, perdeu-se a noção íntima de tempo e espaço,

Bem podia o jardim do éden ser no quintal da frente

Que aos meus olhos seria tão longe como o fim do vasto horizonte

Essa é uma das razões porque não espreito pelos buracos no muro,

O medo de me lembrarem águas passadas e aceitar o futuro...

Jorge Santos (08/2012)
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Quase parte natural de Mim

Quase parece um não viver,

Por viver dum outro modo,

De quem passa lado a lado

Com a vida sem a ela se submeter

Quase parece uma aurora breve

Aquele acordar que ainda ontem tive

Tão perto estive de ser quem nela vive

Que nenhuma outra manhã me serve

Sem aquela visão que se tem do imenso cedo

Mas que acaba breve (afinal como tudo)

Como se fosse num parque natural de mim...

Sei que não posso viver assim,

Mas não quero viver d'outro modo,

Que não seja intenso, embora estranho,

Pra quem vive do pouco sonho,

E vive uma meia vida, a medo.

Quase parece um não viver,

Assim ...colado no longe, tentando ver

Prá' lém do que se diz por aí, ser o fim...

Mas que move a parte mais natural de mim.

Jorge Santos (10/2011)

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No bater de Asas de uma simples Borboleta

Quando me envolvo na fractal distância,

Comovo-me como uma borboleta,

Que duvida de si própria;

Sinto-me envolvido

D'uma forma total, embora sem peso

E me lembro d'outra realidade

Que antes não era tão real.

Imagino-me alternando entre neve e incógnita

E o acaso depois governa no cair

O meu ser solvente.

Termino numa terra distante, em tarde branda,

Tento ignorar a presença aleatória

Da consciência;

Perdida que foi a Memoria da névoa.

Farei um poema quando nada restar de seu,

Num universo convicto,

Sem a emoção nem o claro segredo,

Mas cuja realidade revestida, lembrará um luminoso céu.

Quando me libertar, envolver-me-á numa nitidez,

Sem corpo nem espírito

E sossegará o movimento do universo

Com o bater d'asas d'uma simples borboleta...

Jorge Santos (12/2011)

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E depois não digam que era tudo Mentira

Não me digam depois que foi tudo mentira...

Pra dizer a verdade cá estarei eu, um qualquer fulano

Investido em funâmbulo de feira

Tão real como a eira onde é espancado o feno

Tal como outros, trago um fardo num ombro

Com o peso da nação e n'outro o qu'ela m'isenta

De ilusão e no destruído escombro

Que do meu coração resta, a pouca fé cinzenta.

Não me digam depois que foi tudo mentira...

Porque aqui d'onde sou se desespera com a negação

Regurgitada do reino bera d'outra era.

Tal como outros, amputarei da alma a fé... na razão.

E depois não digam, que era tudo mentira...

Jorge Santos (11/2011)

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Quanto daria eu

Quanto daria eu para me não separar

Do que afirmam ser desabitado ou de fraco esboço,

Quando durmo, tento não me esquecer disso,

Depois acordo, bem de manso e avanço

Não vá o dia novo findar, e por coima

Sucumbir mais como um tronco submisso (sem defesa) ...

Quanto daria eu pra amotinar a ângula pedra

E usa-la em seu egoístico propósito.

Quanto daria eu para ter um qualquer mérito

De rei de paus, de bandeira um natural - Império,

Na algibeira, por capricho um pinheiro e o real tributo,

E não ter dessa estranha felicidade, um freio...

Quanto daria eu para não mesurarem o que faço ou penso

E não ter tatuado um rectângulo quadrado como outros afirmam ser

Habitual a pessoas normalizadas de cidade,

Não ouvir do que fala o zéfiro preso à calçada ...

Assim, por vezes uso com esforço e da prudência

Duma linda e macia ameixeira de jardim,

Cor de fogo, como braseira

Bastante para enfrentar uma noite fria,

Mesmo assim quanto daria eu, para que ela ouvisse,

O som dos seus outros pares nos montes,

E o voz dos pensamento das diversas flores,

Reprimidos vezes sem conta por cada raiz que cesse...

Jorge Santos (04/2012)

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Nas Orações dos Homens em Jerusalém

Uma noite fabricou Salomão um palácio

Resplandecente e em segredo.

Fez-se por todo o império

Silêncio e desde logo cedo

Ninguém teve alívio;

Até nos séculos vindouros,

Não mais nasceria ali, um veio

De água ou desaguaria nos rios,

Nada mais senão sangue e guerra.

Uma noite fabricou Salomão um palácio

E a dor nunca mais foi doutra era,

Menos estrangeiro ficou o receio,

De ser feliz naquela amarga terra.

Uma noite fabricou Salomão um palácio,

E tal foi o peso da bera amargura,

Que ainda hoje têm um vazio,

As orações dos Homens em Jerusalém...

Jorge Santos (05/2012)

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