Eu joguei contra
a parede todos os retratos
dela mas sua imagem
se tornou tatuagem em
minha mente.

Não há como apagar.

Os homens não
amam, elas dizem,
mal sabem que
todos nós levamos
em nossos ferrados e
mutilados corações,
uma ferida aberta que
nunca cicatriza,
e toda vez que uma
nova paixão explode
em nós, tememos
que o final seja o mesmo.

Outra vez
outra vez e
uma vez mais.

É arrependimento
essa voz que berra
em minha cabeça
quando em vão
tento fechar os olhos para
dormir.

É arrependimento
o que me observa enquanto
subo os degraus às escuras em
direção ao meu quarto
incompleto,
quarto que já foi feliz
um dia.

Outro quarto agora
há de irradiar felicidade
em outra casa, quem
sabe, outra cidade.

O que eu deixei ir
agora faz feliz alguém
que diferente de mim,
realmente mereça.

Eu me esforço
para manter meu
sorriso mais cínico:

"Eu estou bem."

Eu detive a faca e
o queijo , mas ainda
senti a fome,
eu quis mais,
e agora,
está tudo perdido.

As plantas estão morrendo
em meu jardim, pois
eu matei quem davam-lhes a
vida...
e a mim também.

Esse tolo não aprende.

Permito que ame
desenfreadamente e
exageradamente,
seja por longos anos
ou passageiros dias que
se dissolvem como o açúcar
na água.

Permito, embora
eu saiba da dor que
uma hora ou outra
põe abaixo a porta e
sem pedir permissão
se instala.

Como poderia ser
real se não fosse assim?
Como se uma bomba estivesse prestes
a explodir no peito,
como se estivesse
saltando de paraquedas
e ele não abrisse
ou quando se
escapa por pouco
do afogamento e
respira como se
não houvesse mais ar.

Permito que ele
se arrisque sem
pudor,
sem medo
sem jogos
sem se esconder,
eu o deixo exposto
como um alvo para
flechas e
todas as vezes que
o atingiram, ele
sangrou e ainda
sangrará,
mas nunca deixará
de pulsar e
nem um milhão
de tambores
serão capazes de
silencia-lo.

Somente assim é real

É como o atrito da lixa
sobre a pele que,
passado um longo período,
abre uma dolorosa
ferida que se cura
lenta e
melancolicamente.

As relações humanas
são dolorosas;
é uma busca por
conforto,
abrigo,
paz e carinho
no outro que nunca
leva a lugar nenhum,
pois constantemente
nos deparamos apenas
com as ruínas do que
constumava
ser um
coração,
então são as nossas feridas
somadas às feridas
do outro,
nossas feridas
contra as feridas do outro,
dando início a uma
longa batalha
onde uma das partes
sai mais machucada
e arrasada do que entrara.

Já me cortei
me queimei,
tive meu peito
alvejado por falsos
amores e falsas
amizades,
ja machuquei quem
dizia me amar,
já feri e fui ferido
e não há uma forma
segura,
não há uma
faixa delimitando uma
distância
até onde em uma
possoa você pode chegar,
pois não há entrelinhas,
não há formulário
manuais nem
nada do tipo que explique
uma pessoa,
você escolhe
o quanto de você
vai permitir
ser queimado nessas
inevitáveis aproximações
que temos que fazer
no decorrer da vida e
resta apenas torcer para
ser forte o bastante
para ser resistente o bastante
a ponto de suportar
as feridas que
cedo ou tarde virão.

É o que me mata
mentalmente e me
torna menos que as
cinzas em um cinzeiro
que transborda,
o que me faz
socar o espelho
por não suportar
minha cara de idiota.

Colide em mim
a vontade de gritar e
a vontade de permanecer
dentro do silêncio
inalterado da rejeição.

Eu estou cada vez
mais desesperado,
e a insanidade bate à
minha porta todos os dias,
permito que entre e
atravessamos juntos
madrugadas que parecem
não ter fim.

Sob o efeito da paranóia
eu trilho esse caminho
sem volta,
fumando sem parar,
tentanto não enlouquecer
completamente.

Ouço o triste blues
que soa pelo rádio
e então não estou
sozinho afinal:
somos milhares,
milhares de almas e
corações dilacerados
pela covardia de pessoas
que não sabem o que é
amar.

Vivo essa tragédia
que nunca
parece chagar
ao fim, mas eu,
cedo ou tarde chegarei...

se já não cheguei.

Há nesta cidade
moças de lábios avermelhados
que jamais tornarei a beijar.

Há nesta cidade
faces encharcadas
que minhas mãos nunca mais
irão enxugar.

Vozes que irão
sussurrar segredos
aos ouvidos de um
outro alguém.

Peles que irão
se arrepiar ao
toque de outras
mãos.

Minha imagem
se torna um borrão
insignificante
na mente dessas moças
que hoje sorriem,
e é um riso verdadeiro,
puro,
e feliz-
sem o peso em
seus calcanhares.

Há nesta cidade
alguém que caminha fitando
o chão,
de semblante triste,
pensando em moças
que um dia foram
tudo em sua vida-

e que hoje são a razão
deste poema,
de todos que vieram.

Que virão.