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Lista de Poemas
Poema ao pai ausente
Caro pai,
os fogos de artifício
explodem no céu
iluminando a cidade
e a luz invade o quarto
onde sozinho eu assisto
um novo ano começar.
Outro natal
chega e rapidamente
se vai e sua ausência
ainda é uma ferida aberta
em minha vida,
mas saiba que não
o culpo por não ter
sido forte o suficiente
por não ter amado o
suficiente para ficar.
Caro pai
completarei dentro em breve
22 anos mas eu
não espero
mais o telefone
tocar
não espero mais
ouvir a batida na
porta, e também
deixei de mentir sobre
a falta que eu julgava
não sentir.
Creio que me tornei
uma boa pessoa
apesar de você
ter me dado todos
os motivos para seguir
o caminho inverso.
Pai, espero que
não tenha se afogado
nas garrafas de whisky,
e que também não
tenha perdido os pulmões
depois de tantos cigarros
acesos durante anos.
A essa altura você
deve estar sentindo
pena de si mesmo por
por não ter nenhum dos
seus filhos ao seu redor
enquanto você apaga as velas
do bolo.
Em minha vida,
você é a sombra que
desaparece na escuridão e
eu sou a sua imagem
e semelhança, pai:
um acumulador
de fracassos.
Caro pai,
adeus.
VIVI ATÉ ESTE MOMENTO OITO MIL SETECENTOS E QUARENTA E DOIS DIAS
volta em torno do sol
meu "retorno de saturno" está cada vez mais próximo;
o crepúsculo da alma avança
enquanto a existência tem sido uma odisseia monótona-
sempre essa busca de sabe-se lá o quê.
contemplo outra noite que chega, fica e se vai.
repito novamente os passos de ontem,
com a singela diferença de acreditar cada vez menos
em uma metafisica regente.
me vejo encurralado
como se cada escolha a partir de agora
fosse o ferro quente para a pele.
e como a figueira de Sylvia,
minhas opções começam
a murchar e apodrecer
enquanto me paraliso incapaz de escolher
aniquilado pela infinitude de cada caminho.
Todos esses dias vividos até aqui
e ainda assim sei tão pouco sobre
o que quero de mim.
VIDA NORMAL, SAUDÁVEL E FELIZ
doe seu tempo( cada segundo)
doe sua alma( toda a sua cor )
doe sua mente( cada pensamento)
pendure seus sonhos no gancho
tal como a carne abatida à machadadas.
sonhe com férias e fins de semana
e pense em suicídio às segundas.
marque consultas com o
cardiologista
ortopedista
psicanalista.
convença a si mesmo de que leva uma vida normal, saudável e feliz,
que uma hipoteca datada até daqui a 60 anos
e um cubículo que atende por seu;
que te aparta dos vizinhos odiosos de quem
você tira sarro por ter meio metro a mais
é o ápice da felicidade humana.
agradeça a Deus pela sexta-feira às
17h59
amaldiçoe a existência às 23h59 do domingo.
leve as crianças ao shopping
compre tudo o que puder e o que achar que pode
escarneça dos idiotas
que vivem de música, pintura e poesia.
quem eles pensam que são, vivendo os
sonhos deles?
mas tudo bem,
eles não têm a sorte de uma rotina
de 12 horas de servidão.
CIGARROS, DESEJOS E SUSPIROS
dura tão pouco — e são
tantas as angústias que carecem
de alento.
Um cigarro apenas é tão pouco —
e são tantos os amores que sonho
em (re)viver.
Um cigarro apenas é tão pouco — e
é tão profunda a dor que busco
curar.
Um cigarro apenas é tão pouco — e
tenho tanto a esquecer.
O pensamento segue pelo labirinto
de memórias & desejos
e lá se vão cinco, dez, um maço inteiro de cigarros
e sinto que esse vazio
se alastra no meu peito
cansado de tanto anseio infundado
nem todos os cigarros do
mundo seriam suficientes
para acalentar todo esse
caos alocado em
minha alma.
O observador
o morro a passos largos em puro
frenesi buscando por qualquer
merda que aliviasse a falta de
sentido em suas vidas.
Eu vi o rebanho devorar a si mesmo
enquanto os pastores salivavam
sobre um banquete de ambrosia.
Eu vi os fiéis se sentirem mais
próximos de Deus na medida em que
depositavam sua fé em contas bancária
de ditos portadores da palavra sagrada.
Eu vi o dedo sendo apontado
em todas as direções exceto
para si próprio.
Eu vi o santo condenar o
pecador apenas para enaltecer
seu ego refulgente que ofusca até
mesmo a mais pura e divina luz.
Tanto olhei que acabei enxergando tudo:
não há santo entre os mortais,
e os verborrágicos da palavra de Deus
são geralmente dignos de
desconfiança.
Eu vi Deus olhando para
tudo isto aqui e se arrependendo
do que fez.
Moscas, teias e aranhas
Me sinto desesperado
como a mosca
presa na teia de
aranha que vi
essa manhã;
Pobre mosca,
sem chance alguma,
nenhuma escapatória
possível,
se debatendo
se enrolando cada vez
mais
enquanto a aranha
se aproximava lentamente
com movimentos frios,
calculados,
sem pressa alguma.
Uma predadora fatal,
sádica e implacável.
E esse é o sentimento
que a vida causa às vezes:
Somos como a mosca
que não sabe nem explicar
como diabos foi parar naquela
situação.
Em um piscar de olhos,
um passo em falso e você já era:
você está preso em uma teia
gigantesca,
seja ela um falso amor
um emprego que você odeia
mas não consegue sair,
o rumo que a sua vida levou
e você não entende como
isso foi acontecer ou
qualquer coisa do tipo.
A vida é a nossa teia e
também a arranha-
vira e mexe
caímos feito moscas
em uma de suas armadilhas.
Aquela mosca que vi essa manhã
não faz ideia do quão bem
eu entendi o seu desespero.
Apesar de todas as similaridades
Te encontro
nos bares
nos cafés
nas bibliotecas
na fila do cinema
sentada ao meu lado
no ônibus, e sempre é
o mesmo rosto
o mesmo corpo
a mesma forma
de segurar o cigarro
enquanto traga
a mesma forma de
expelir a fumaça,
mas olhando novamente,
é sempre outra pessoa
outra voz
outros olhos
outro cheiro.
Deitada ao
meu lado no
escuro tendo
somente as
paredes como
testemunhas
poderia jurar que
era você,
por um momento
foi você,
a mesma
forma de caminhar
em direção ao
banheiro tropeçando
nas nossas
roupas no chão,
e até mesmo
o hábito de fazer
do meu coração um
cinzeiro para o que
resta dos seus cigarros.
A forma de
partir
de mentir
de se cansar de mim
de me odiar
de me esquecer,
todas foram você
e você não foi ninguém
quando olho
para trás novamente.
O que é você
para mim?
um motivo
para sorrir ou
uma ferida
que nunca se fecha?
O que somos
um para o outro
agora?
desconhecidos?
velhos amigos?
Somos estranhos rostos
disformes no espelho
que reflete o passado.
Sempre parece
ser o teu rosto que
vejo entre a multidão,
mas é sempre
outra pessoa,
e isso tem sido
um alívio.
Você
Você é aquela última
dose de whisky antes do
bar fechar,
aquele último trago
do último cigarro
na madrugada
silenciosa e gélida,
a última flecha
disparada por um arqueiro
faminto que invade o
peito do cervo lançando
seu coração
contra o tronco da
mais distante
árvore do bosque,
a última corrente vital
que passa pelo meu corpo
antes de ser permito
a minha eutanásia.
Você é a ferida que
mais me doeu,
o maior dos meus
enganos
o motivo da minha
insônia
a causa e consequência
dos meus erros,
a maçã envenenada.
Você é a minha
fome e a
minha sede,
que só se saciam
se tenho sobre mim
o teu corpo quente
que me queima como
a brasa sobre a pele.
Meu amor é como
a frágil chama de uma
vela que luta contra
os ventos do seu se afastar,
pois eu preciso de você
como meu refúgio,
meu álibi, minha amante
minha amiga, minha cocaína.
E como um navio
naufragado e esquecido
eu permaneço a esperar
submerso nas
profundas entranhas
do mar, que você
se torne para mim
apenas uma vaga
lembrança, mas
no momento você é
tudo o que eu quero
tudo que desejo, tudo
que eu amo.
Pertenço a você
A minha pena?
Prisão perpétua,
pois estou
para sempre preso
nesse amor,
para sempre
preso nesse
jeito de fazer amor.
É desconfortável a
situação, essa
impotência que
sinto,
vulnerável e
estático,
enquanto
você atravessa
o meu peito e
deixa exposta
a minha alma porque
de início nunca sei como
reagir aos disparos à queima
roupa que são os teus beijos.
É quase masoquismo
gostar das marcas
que sua boca deixa
em meu corpo,
das marcas que
suas unhas deixam
em minhas costas.
É quase escravidão
ser tão seu assim.
E esse seu olhar
que me diz o que
fazer,
eu sei exatamente
quando devo acelerar
ou diminuir.
É quase dependência
não ser capaz de
passar um dia sequer
sem sentir teu corpo
sobre mim,
sob mim
em frente a mim
ou qualquer outra posição
que venha a mente.
É quase insanidade
ser cativo desse sentimento,
desejar não ser liberto
me apaixonar pelas
grades da sua prisão,
doce prisão.
Essas paredes
que tremem
essa cama que já
cedeu tantas vezes
e que agora
já nem nos damos
o trabalho de ergue-la,
são testemunhas
da verdade irrefutável:
somos a catástrofe atômica;
somos a implosão do edifício;
somos o impacto do meteoro;
somos a destruição da avalanche.
É quase o fim do
mundo quando você
olha para mim.
É quase uma erupção
a sensação que você
causa quando
tua língua trilha
o caminho em minha
barriga.
Enquanto escrevo
sinto a abstinência escalar
a minha espinha como
um gato e já não posso
esperar para sentir
outra vez o gosto
da sua excitação.
E sempre que você
inicia um incêndio
em mim, eu tenho
vontade de me alastrar
até consumir e destruir
todos os móveis ao redor.
É quase obsessão
te pertencer assim.
Vício
Sinto-o
queimando as
minhas entranhas
como uma floresta
em chamas,
difícil de conter
as labaredas,
e ele escalar as
paredes do meu
quarto, se espalhando
e dominando tudo o
que é meu
e nunca estou sozinho
pois ele me espreita
nas esquinas enquanto vago
por aí,
e sei que não se
vence todas as batalhas
muito menos todas
as guerras,
cedo ou tarde eu acabo
cedendo, recorrendo
a ele, impotente
e frágil,
me entrego
e declaro desistência
pois eu sei,
sei que não se luta contra
o que você é,
eu satisfaço meu
vício e desapareço
na fumaça do meu cigarro;
leve, quase invisível,
eu não sou nada,
apenas o resto de um cigarro
vagabundo,
um vinho barato
um poema fracassado
que o poeta descartou
na lixeira às 2h da manhã.
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