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sinkommon

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Escrevo porque não tenho nada para dizer. Escrevo porque preciso. Não tenho mensagens nem respostas. Não faz sentido mesmo. E sim, são coisas 'esquisitas' porque eu não sei fazer outra coisa.

1992-10-22 Coimbra
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Alguns Poemas

Movimento Estrutural

das palavras

pulam

ossos

p a r t e m - s e

e palpita no interior

pastoso

bombardeado

batido, beijado

afagado escorraçado

ama

a abomina

passa de mão

em pé e boca

e lágrimas

risadas

chegam e vão

de algures

para nenhures

são dadas

mas não são.


Escrito c. 17/05/2017

Por essa

Pela poesia que transforma
em grunhidos canções.
Aquela que desenforma
firmes convicções.

Pela poesia que rebenta
com os olhos nas órbitas e a língua na boca.
Explode apaixonada!
Encara a bola do mundo
oca
a alvorada!

Pela poesia que arrefece
fogo adentro.
A mesma que aquece
gelo adentro.


Escrito c. 24/05/2017

Ver sem ver

No mesmo lugar, sem se encontrar.
Sem se conhecer, para quê ver?
Ruídos altos e desconexos, sem
ritmo, pauta ou rima.
Desdém?
Oh, não, assim não, por quem?

Emoção exclusiva para porcos.
Pelintras petulantes e
peganhentos.
De vozes roncantes
e ideais, sempre ocos e iguais.

Aqui é fascínio puro e ligeiro.
Porque lá estão, no recinto.
Porque pisam a mesma brita.
Porque na multidão labirinto,
se se cruzassem não se viam,
naquela poeirenta área restrita.


Escrito a 23/06/2018

Aqui no antro da aberração

Quando foi, e quando fui,
quando fomos e que foi, e dói.
Olhaste e triste viste
que não foi o que pediste.
A chaga agora arde, moi,
são grãos de areia,
moídos e em pó.

Podias ter ido
embora
mas não soubeste ver
ou quiseste e não sabes
ver
que era demasiado queer.

Vai, vai.
Vai e não voltes.

Aqui no antro da aberração
onde somos fruto de perdição
não há lugar para mortes
porque dela já nascemos
e nela vivemos
com cortes.

Entre vós e nós
sem voz
embaraçam-nos e fortes
os baraços que nos enrolam
nos pescoços
rolam os olhos para trás
nada os satisfaz.

Faz mais feridas.
E mais, e mais, e mais cortes!
A nossa pele é um labirinto
de meandros e sortes
azarentas e fedorentas
recantos ocultos
e segredos absolutos.
19/07/2018

O que pode ser poesia

Se não são de amor,
de paixão e afeição,
de se perder, ardor,
de se dissolver, não,
de se entregar, dor,
de dor de amar em vão...
então,
então não é poesia?

Se cai em abismos
pastosos e sem,
sem sentidos
nem aforismos.
Sem ouvidos,
nem olhos.
Sem bocas
nem inimigos.
Com tocas,
com umbigos
onde não,
onde não liga
um mamífero
bipede que,
que te pede que,
que o abraces,
que o acaricies
e o leves ao mais,
ao mais alto dos,
dos sonhos
então,
então não é poesia?

Se de toques e carícias,
perdidos os sentidos,
de doces e breves malícias,
os dedos ainda tidos,
como que estando,
estando na pele,
e o ritmo acelerando...
E depois um frio
porque se apaga.
A vela come o pavio
e tudo apaga e vai,
e vai sem desaparecer.
Deixa só nas mãos,
nas mãos a vontade,
a saudade,
os dedos para escrever
então,
então é, é poesia?

Mas e se, e se, e se...
e se nos peitos
não acelerados
pelos efeitos,
desses toques e bafejos,
doces, divinos,
mas acelerados
pela ausência,
vazios, perdidos,
desvairados.
Nesses também pulsa
uma febre,
febre incandescente
vulcões explodindo sós!
Sós, sem som, sem sentido.
E esses dedos, esses dedos
buscam,
buscam e buscam
e buscam e buscam!
Nos estilhaços,
pedaços,
pedaços desconexos que juntar
malformados, sempre,
sempre, malformados.
Flores não saudosas
com hastes e dentaduras
esgaçando sorrisos
coloridos
de verdes de esmeraldas
de olhos
e azuis de cerúleo céu
de cabelos
e ao vento, nas espaldas
folhosas
um cinzento, brilhante véu.

Não pode?
Não pode?
Não pode essa também?
Não pode essa também ser?
Não pode essa também ser poesia?


Escrito a 26/06/2018

Superstição

A minha resposta cega no final dum caminho
longo e ostentoso e asas de um véu aquoso.
No fim, um ponto sem penas, nem carinho
uma ave aveludada, depenada e desgraçada.

Graças divinas de olhos, suaves lamparinas
de onde escorre óleo de palavras por papel.
Papel que não tens nessa peça que escreveste.
Rabiscos autorizados pelas deusas felinas.

Ronronam de leve a se esticar e a enrolar
um fio de novelo grosseiro e embaraçado,
como o carmim da tua cara quente e clara,
em luz tornada, voltas a rir e a cantar.

Canta uma moda, uma qualquer, não sei.
Nem tu, nem ninguém, não sabemos nada.
Nadamos por aqui e por ali em limos
e limamos arestas para agradar ao rei.

A coroa não é nossa, nem o será.
Cera escorre-nos pelos dedos trémulos.
Terminados e assustados e medrosos.
O medo que nos nasce nos ouvidos.

E se a superstição queimares,
o melhor e que com mais dor puderes,
esperando por sortes melhores,
nasce-te alento pare te deitares.

Escrito a 24/06/2018

dos perdidos

Triunfo dos emocionados emaciados

macios, mentirosos, metralhados

balas e abalas em fuga

uma ruga.


Uma viagem sem regresso.

Longe,

no tempo e no espaço e range

escadas dentadas e delapidadas

uma pedra fria e, claro, vazia.


Azia e melancolia

e ninguém lia

toda a boca comia

mas daquela cara

repugnante

só água escorria.


E nem dó

porque merecia

e nem dó

porque também se ria.


Escrito a 04/07/2018

Beco sem fim

O invólucro carniço,
constelação de vida
devida à morte
franca mentira.

Abre-te para nós
como um leque
de penas coloridas.

Penas sentidas
mas não espremidas.
Gotas de gargalhadas
em poças derramadas.

São sons ajuntados
a desenhos pregados
com dardos desconjuntados
atirados de olhos fechados.

Porque aqui estão
como num caixão
culpada paixão
sem salvação.

Pois caímos enfim
e caminhamos assim
neste beco sem fim.


Escrito c. 31/03/2017

Objectividade fantasma

Se não é real,
sossega,
não faz mal.
Porque
nem era
de ninguém.
Quase roubada
ficção inflacionada.
Tem em si
esquecidas
constelações mortas,
constelações vivas,
que brilham longas como rabos de aves
do paraíso.
Magnólias e jacintos.
Perfume a podre.
Disforme e fermentado.
Como um monte de bosta.
Cagado e recagado.
Por quantos cus já nasceram
e quantos cus morreram.

As flores perfumadas
pintadas como o ocaso
de rosado roxo rubicundo.

Como?


Escrito c.25/05/2017

Estados Alterados

Estados alterados

consciência inconsistente

mole, mel, melancolia

calmo, canto, quente

uma melodia

manto de mascaras

verdes de verdade

ansiedade

imaturidade

medo do medo do medo

antes do sono

a harmonia

com a morte

da cotovia.


Escrito a 27/09/2017
Quem:
Estudante de Línguas, Linguistica, Cultura, e Artes Liberais no geral.
Actualmente a tirar mestrado nessa área.

Sobre o que escreve aqui:
dissociação,
estados alterados,
amor,
comunidade,
alienação,
niilismo,
raiva,
metapoesia,
experimental,
coisas que vê,
quando não consegue falar com coerência (o que acontece com frequência), escreve.

Ver também

-
cianeto
feliz pelo seu like, pois és muito bom!
27/julho/2018

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