Antonio Danilo Herculles

Desagarre suas lembranças de seu coração
E desprenda-se das vendas nos teus sentidos 
Tu és livre em vida e coração.

E não existe o certo,
Conheça e seja quem se pode ser.
Assim fazem os artistas;

Ao desvelarem-se
Como obras próprias de si
Desumanadas de seu próprio ser..

Faça de tua vida arte
A esperança que és,
Numa ação genuinamente espontânea.

Escrevo como se quisera por para fora,
Expirar algo da qual pulsa claudicante o meu coração.

Exponho por que é desse modo que luto,
Não criei, nem aprendi outra maneira ou estilo de luta.

É assim que exponho a vibração que ainda corre em minhas veias,
Em cores encarnadas estribrilha minha alma... Da luta, labuta! É vida!

Mas se não por isso, e mesmo assim tu negues ouvir-me
Ou Satirizo uma nova ilusão, ou então, se já não houver forças, nem mesmo implicação/intentação,
Serei eu meu próprio vácuo, um fim que sou,
E sempre serei e tudo há de assim ser.

Escurece oh meia noite, eis que me reconheço nela,
Junto a ela, e no mesmo ato deste desato que tudo escurece em mim.
Assim findo minha luta, mas fim-dando, outro tempo brilharei/vibrarei,
Serás eu o próprio meio dia... Que astro, oh!

A vida não tem replay, não tem receita,
É toda vez nova vez;
Sem uma técnica, teoria que possa fim-dar.

Por causa disso, crie sua própria filosofia, teoria,
Pro agora, pra esse teu salutar...

Com toda arte que for,
Com todo amor, amando a cada sopro, ventania
aceitando-se inclusive no errar..

Não existe uma solução fresquinha para nossas vidas,
Nada se encontra já dada;
É uma infindável conquista, 
Que só eu mesmo posso, como posso!

Nem as estrelas podem brilhar em demasia,
Pois perderão o sentido do brilho.
Nem as sereias podem cantarolar em demasia,
Pois perderão o sentido do encanto.

Perderão = ao outro perderá.

Logo, não se vive demasiadamente,
pois, tanto você perderá o sentido
Como o outro perderá o sentido de você.

Uma vez me disseram que a vida era simples.

Eu não acreditei.



Mas depois de um tempo observei,

Que as coisas são verdadeiramente simples

Para quem as olha de modo simples,

E todas as outras são ao mesmo tempo complexas, profundas.

É nesse caso, uma questão de perspectivas,

Mas com tudo, apenas seguem, todos com o mesmo propósito;

Tens apenas de reconhecer o que melhor lhe agrada.



Um sopro é a vida e não deixa de ser. Segue à ventura!

Simplesmente ou complexamente; aceitemo-la.

Nem artista, nem amador.
Mais um humorista pra trazer discórdia.
Tanta carne ferida, tanta dor.
Traga mais um copo dessa água-ardente.
Pra eu me embriagar na praça pública.
E depois ganhar o sobrenome "vagabundo".
Sem Temer o estrondo de toda a torcida.
Que por mim passa, e acha graça da minha arruaça.

No meu peito um solo encandeia a frente.
Meio intransigente desafógo as sinas.
Junto com a desgraça é que eu acho graça.
Tanto com a cachaça, como com o sol matutino.
Não me determino porque estou ciente.
Mas tem muita gente que o coro arranca.
Tanto esse pilantra velho coração.
Trago sorridente como uma pedra.

Quando antigamente era convincente.
Medo me tomava da cabeça aos pés.
Eram os quarteis traças sobre a nação.
Tempos de são joão eu inté dancei.
Fora do meu tempo, dentro da oneração.
Quem dirá do sonho do clarão da lua.
Quero você nua só mais uma vez.
Canto a cantiga do beija-flor que me viu passar.

Quero despertar desse absurdo.
Que amo eternamente sem me questionar.
Trago no meu peito com tanta mesura.
Tudo que há na terra, a raiz do mar.
Tudo me ilumina pra me navegar.
Do profundo ao mais curto abismo ei de atravessar.
Nessa melodia vivo como andarilho.

Grite coração e se esgoele.
Viva e se deixe experimentar.
Nada é mais belo que a natureza.
Vivo a procura de me encontrar.
Dobro os meus joelhos a este divino devir.
Bêbado, palhaço, cura-céu, deves me direcionar.
Trágico na morte desta vida, quero ela mesma, linda traquina vida.
E até o fim me projetiá.

A carne não passa de um punhado de pó,
Suportados a pequenos poros,
que suprime, ou costuma suprimir
Os momentos de nossas vidas.
Tal carne em desejo se converte.

Não tem hora, nem lugar!

Meu fogo pega algum lugar, um tempo, um momento, instante..

Pra quê pressa!

Pra essa vida bom momento você mesmo constrói

E tudo tem seu tempo,

E tenha tempo pra contemplar todo momento, todo sentimento,

São únicos acontecimentos..

Mas pere um pouco seu humano desumano demasiado,

Como que isso você não consegue experimentar?...

Assim como as vontades do meu coração cantam os pássaros na UFC,

Uma sinfonia caótica meio a um concerto..

Vá entender as zombarias que se diz mundo...

E cantam avorosadamente, numa beleza primaziada, mas o que cantam..?

Será então uma bruta adoração ao seu destino?

Cantam, enfim, aos seus ídolos?

Cantam seu último suspiro?

Cantem e se elevem, oh, majestosos passaros,

Alegra-me que cantem..

- A culpa é um sentimento pró-criado/pré-criado, é neste caso, imposta para nós, na maioria das vezes, de forma rude em demasia. Pois bem, o acesso da culpa, se nos atentarmos, é a presença dos outros e de toda a cobrança comunitária em nós; não é necessariamente nossa, mas sim, um sentimento desatinado/depositado/deixado pelo outro. Como um exalar de essências.

- Por alto, nossa essência é sentimento que conosco habitua este mundo; essa lembrança de passo de dança, e com efeito, é o sentimento que deixamos com os outros, e que, logo após, tem tendido a se transformar em culpa.

- Por isso, não quero que sintas culpa ao lembrares de mim, seja livre!