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Joseph Brodsky

Joseph Brodsky

Joseph Brodsky, pseudônimo de Iosif Aleksandrovich Brodsky foi um poeta russo naturalizado estadunidense.

1940-05-24 São Petersburgo, Rússia
1996-01-28 Brooklyn, Nova Iorque, EUA
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Prémios e Movimentos

Nobel 1987

Alguns Poemas

A história real da consciência começa com a nossa primeira mentira.
Existem crimes piores do que queimar livros. Um deles é não os ler.

M.B.

Querida, hoje saí de casa já muito ao fim da tarde
para respirar o ar fresco que vinha do oceano.
O sol fundia-se como um leque vermelho no teatro
e uma nuvem erguia a cauda enorme como um piano.
Há um quarto de século adoravas tâmaras e carne no braseiro,
tentavas o canto, fazias desenhos num bloco-notas,
divertias-te comigo, mas depois encontraste um engenheiro
e, a julgar pelas cartas, tomaste-te aflitivamente idiota.
Ultimamente têm-te visto em igrejas da capital e da província,
em missas de defuntos pelos nossos comuns amigos; agora
não param (as missas). E alegra-me que no mundo existam ainda
distâncias mais inconcebíveis que a que nos separa.
Não me interpretes mal: a tua voz, o teu corpo, o teu nome
já não mexem com nada cá dentro. Não que alguém os destruísse,
só que um homem, para esquecer uma vida, precisa pelo menos
de viver outra ainda. E eu há muito que gastei tudo isso.
Tu tiveste sorte: onde estarias para sempre – salvo talvez
numa fotografia - de sorriso trocista, sem uma ruga, jovem, alegre?
Pois o tempo, ao dar de caras com a memória, reconhece a invalidez
dos seus direitos. Fumo no escuro e respiro as algas podres.
Tradução de Carlos Leite. Paisagem Com Inundação (Lisboa: Edições Cotovia, 2001).
A vida - da forma que ela realmente é - não é uma batalha entre o bem e o mal, mas entre o mau e o pior.

Odisseu a Telêmaco

Caro Telêmaco,
encerrou-se a Guerra
de Tróia. Quem venceu, não lembro. Gregos,
sem dúvida: só gregos deixariam
tantos defuntos longe de seu lar.
Mesmo assim, o caminho para casa
mostrou-se demasiado longo, como
se Posseidon, enquanto ali perdíamos
nosso tempo, tivesse ampliado o espaço.

Não sei nem onde estou nem o que tenho
diante de mim, que suja ilhota é esta,
que moitas, casas, porcos a grunhir,
jardins abandonados, que rainha,
capim, raízes, pedras. Meu Telêmaco,
as ilhas todas se parecem quando
já se viaja há tanto tempo, o cérebro
confunde-se contando as ondas, o olho
chora entulhado de horizonte e a carne
das águas nos entope enfim o ouvido.
Não lembro como terminou a guerra
e quantos anos tens, tampouco lembro.

Cresce, Telêmaco meu filho, os deuses,
só eles sabem se nos reveremos.
Não és mais o garoto em frente a quem
contive touros bravos. Viveríamos
juntos os dois, não fosse Palamedes,*
que estava, talvez, certo, pois, sem mim,
podes, liberto das paixões de Édipo,
ter sonhos, meu Telêmaco, impolutos.


Tradução de Boris Schnaiderman e Nelson Ascher. Quase uma elegia (Rio de Janeiro: Sette Letras, 1996).

Anjo

Anjo
Há um anjo branco como algodão que tem estado pendurado, até hoje, na despensa, num cabide de metal. Graças a ele nunca nada de mal, em todos estes anos, me aconteceu — a mim ou, mais importante, à própria casa. O raio é modesto, pode dizer-se, mas a circunferência está bem desenhada. Como não foram criados à nossa imagem e semelhança — são seres incorpóreos —, os anjos possuem apenas cor e velocidade. Esta última permite-lhes estar em toda a parte. É por isso que ainda estás comigo. As asas e as correias dos ombros não precisam de um tronco para funcionar,
nem para apreciar o anonimato ou deixar que o corpo expanda de felicidade o seu diâmetro algures na amena Califórnia.

A Urânia

para I.K.
Tudo tem limite, inclusive a mágoa.
O olhar esbarra na vidraça como a folha na grade.
Podes engolir em seco. Agitar tuas chaves.
A solidão é o homem ao quadrado.
O dromedário franze o cenho ao farejar os trilhos.
O vazio se estende como uma perspectiva infinita.
E afinal o que é o espaço, senão
a ausência de um corpo a cada ponto dado?
Por isso é que Urânia é mais velha que Clio.
De dia, ou à luz de sebosos candeeiros,
veja: ela nada oculta
e, se olhares fixo para o globo, é a sua nuca que verás.
Ei-los, os bosques carregados de mirtilos,
os rios, onde se pode pescar esturjões com a mão,
e as cidades cujos catálogos telefônicos
já não te incluem. Mais para o sul,
melhor dizendo, para sudeste, erguem-se as escuras montanhas,
éguas selvagens correm entre as bétulas
e os rostos amarelecem. Mais adiante, singram os cruzadores
e a amplidão fica azul clarinho como roupa de baixo rendada.
Tradução de Lauro Machado Coelho.Poesia Soviética (São Paulo: Algol Editora, 2007)
Eu não acredito em movimentos políticos. Acredito em movimentos pessoais, ao movimento da alma, quando um homem olha para si mesmo e está tão envergonhado que tenta fazer algum tipo de mudança - dentro de si mesmo, não do lado de fora.
É bom lermos tudo de alguma coisa, e alguma coisa de tudo.
A escuridão restaura aquilo que a luz não pode reparar.
Joseph Brodsky foi um poeta e ensaísta russo, nascido em Leningrado a 24 de maio de 1940. Revivendo o poema de Maiakóvski, "Conversa com um coletor de impostos sobre poesia", foi condenado por parasitismo social pelo Regime Soviético e condenado a 5 anos de exílio e trabalhos forçados na Sibéria. Expulso da União Soviética em 1972, mudou-se para os Estados Unidos, onde viveu o resto de sua vida.
 
 No famoso julgamento, o juiz perguntaria a Brodsky: "Quem o reconheceu como poeta? Quem o enlistou no rol dos poetas?", ao qual Brosdky responderia: "Ninguém. Quem me enlistou no rol da raça humana?"
 
 Ganhador do Prêmio Nobel em 1987, é o poeta russo mais famoso do pós-guerra, ao menos fora da Rússia, país ao qual Brodsky jamais retornaria.
 
 No Brasil, vários poemas seus foram traduzidos por Boris Schnaiderman e Nelson Ascher, e publicados no volume Quase uma elegia (Rio de Janeiro: Sette Letras, 1996).
 
 
Também ensaísta vigoroso, a Companhia das Letras lançou o volume de ensaios Menos que um (São Paulo: Companhia das Letras, 1994), com tradução de Sergio Flaksman.
 
 
 --- Ricardo Domeneck
 
 
 
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