Escritas — Natureza

Florbela Espanca

Anoitecer

A luz desmaia num fulgor d’aurora,
Diz-nos adeus religiosamente...
E eu, que não creio em nada, sou mais crente
Do que em menina, um dia, o fui... outrora...

Não sei o que em mim ri, o que em mim
[choraTenho bênçãos d’amor pra toda a gente!
Como eu sou pequenina e tão dolente
No amargo infinito desta hora!

Horas tristes que são o meu rosário...
Ó minha cruz de tão pesado lenho!
Meu áspero e intérmino Calvário!

E a esta hora tudo em mim revive:
Saudades de saudades que não tenho...
Sonhos que são os sonhos dos que eu tive...

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Florbela Espanca

Doce Milagre

O dia chora. Agonizo
Com ele meu doce amor.
Nem a sombra dum sorriso,
Na Natureza diviso,
A dar-lhe vida e frescor!

A triste bruma, pesada,
Parece, detrás da serra
Fina renda, esfarrapada,
De Malines, desdobrada
Em mil voltas pela terra!

(O dia parece um réu.
Bate a chuva nas vidraças.)

As avezitas, coitadas,
’Squeceram hoje o cantar.
As flores pendem, fanadas
Nas finas hastes, cansadas
De tanto e tanto chorar...

O dia parece um réu.
Bate a chuva nas vidraças.
É tudo um imenso véu.
Nem a terra nem o céu
Se distingue. Mas tu passas...

...E o sol doirado aparece.
O dia é uma gargalhada.
A Natureza endoidece
A cantar. Tudo enternece
A minh’alma angustiada!

Rasgam-se todos os véus
As flores abrem, sorrindo.
Pois se eu vejo os olhos teus
A fitarem-se nos meus,
Não há de tudo ser lindo?!

Se eles são prodigiosos
Esses teus olhos suaves!
Basta fitá-los, mimosos,
Em dias assim chuvosos,
Para ouvir cantar as aves!

A Natureza, zangada,
Não quer os dias risonhos?...
Tu passas... e uma alvorada
Pra mim abre perfumada,
Enche-me o peito de sonhos!

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Florbela Espanca

O Fado

Corre a noite, de manso num murmúrio,
Abre a rosa bendita do luar...
Soluçam ais estranhos de guitarra...
Oiço, ao longe, não sei que voz chorar...

Há um repoiso imenso em toda a terra,
Parece a própria noite a escutar...
E o canto vai subindo e vai morrendo
Num anseio de saudade a palpitar!...

É o fado. A canção das violetas:
Almas de tristes, almas de poetas,
Pra quem a vida foi uma agonia!

Minha doce canção dos deserdados,
Meu fado que alivias desgraçados,
Bendito sejas tu! Ave-Maria!...

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Susana Thénon

Onde é a saída?

- onde é a saída?

- desculpe?

- perguntei onde é a saída

- não

não há saída

- mas como se eu entrei?

- claro

lembro de você

e além disso a vejo

mas saída

saída não há

viu?

- mas não pode ser

vou sair por onde entrei

- não

já está muito tarde

desde as dez a entrada está proibida

e além disso o que você quer? que me façam uma lavagem cerebral

por deixar uma pessoa sair

pela entrada?

- escute

deve haver uma maneira de chegar à rua

- já perguntou em informações?

- sim

mas me mandaram vir aqui

- então

e eu estou dizendo que não há saída

- onde é o telefone?

- vai ligar para quem?

- para a polícia

- aqui é a polícia

- mas você está louco? aqui é uma sala

de concertos

- isso até certa hora

depois é a polícia

- e o que vai acontecer comigo?

- depende do delegado de plantão

se for o Loiácono

pode te deixar barato

e em menos de alguns dias você está fora

- mas isso é uma loucura

onde estão as outras pessoas?

- setor de detidos

primeiro subsolo

- por que

estão fazendo

isso?

- vamos tia

não me diga que nunca foi a um concerto

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Florbela Espanca

A Minha Dor

A Você

A minha Dor é um convento ideal
Cheio de claustros, sombras, arcarias,
Aonde a pedra em convulsões sombrias
Tem linhas dum requinte escultural.

Os sinos têm dobres d’agonias
Ao gemer, comovidos, o seu mal...
E todos têm sons de funeral
Ao bater horas, no correr dos dias...

A minha Dor é um convento. Há lírios
Dum roxo macerado de martírios,
Tão belos como nunca os viu alguém!

Nesse triste convento aonde eu moro,
Noites e dias rezo e grito e choro!
E ninguém ouve... ninguém vê... ninguém...

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Florbela Espanca

Neurastenia

Sinto hoje a alma cheia de tristeza!
Um sino dobra em mim, Ave-Marias!
Lá fora, a chuva, brancas mãos esguias,
Faz na vidraça rendas de Veneza...

O vento desgrenhado, chora e reza
Por alma dos que estão nas agonias!
E flocos de neve, aves brancas, frias,
Batem as asas pela Natureza...

Chuva... tenho tristeza! Mas por quê?!
Vento... tenho saudades! Mas de quê?!
Ó neve que destino triste o nosso!

Ó chuva! Ó vento! Ó neve! Que tortura!
Gritem ao mundo inteiro esta amargura,
Digam isto que sinto que eu não posso!!...

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Florbela Espanca

Passeio Ao Campo

Meu Amor! Meu Amante! Meu Amigo!
Colhe a hora que passa, hora divina,
Bebe-a dentro de mim, bebe-a comigo!
Sinto-me alegre e forte! Sou menina!

Eu tenho, Amor, a cinta esbelta e fina...
Pele doirada de alabastro antigo...
Frágeis mãos de madona florentina...
– Vamos correr e rir por entre o trigo! –

Há rendas de gramíneas pelos montes...
Papoilas rubras nos trigais maduros...
Água azulada a cintilar nas fontes...

E à volta, Amor... tornemos, nas alfombras
Dos caminhos selvagens e escuros,
Num astro só as nossas duas sombras!...

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Boris Vian

Eles quebram o mundo

Eles quebram o mundo
Em pedacinhos
Eles quebram o mundo
A marteladas
Para mim não faz diferença
Não faz diferença alguma
Ainda me sobra muito
Ainda sobra muito
Basta que eu ame
Uma pena azul
Uma trilha de areia
Uma ave assustada
Basta que eu ame
Um ramo frágil de erva
Uma gota de orvalho
Um grilo do campo
Eles podem quebrar o mundo
Em pedacinhos
Ainda me sobra muito
Ainda sobra muito
Terei sempre um pouco de ar
Um filete de vida
Uma nesga de luz no olhar
E o vento nas urtigas
E mesmo se, mesmo
se me prenderem
Ainda me sobra muito
Ainda sobra muito
Basta que eu ame
Esta pedra corroída
Estes ganchos de ferro
Onde um pouco de sangue se demora
Eu amo, eu amo
A madeira gasta da minha cama
O estrado e o colchão de palha
A poeira do sol
Amo o postigo que se abre
Os homens que entraram
Que avançam, que me levam
A reencontrar a vida do mundo
A reencontrar a cor
Amo este par de altas traves
Esta lâmina triangular
Estes senhores vestidos de preto
É minha festa e me orgulho
Eu amo, eu amo
Este cesto cheio de farelo
Onde vou pousar a cabeça
Oh, eu amo deveras
Basta que eu ame
Um raminho de erva azul
Uma gota de orvalho
Um amor de ave assustada
Eles quebram o mundo
Com seus maciços martelos
Ainda me sobra muito
Ainda sobra muito, meu coração.

:

Ils cassent le monde

Ils cassent le monde
En petits morceaux
Ils cassent le monde
A coups de marteau
Mais ça m’est égal
Ça m’est bien égal
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez
Il suffit que j’aime
Une plume bleue
Un chemin de sable
Un oiseau peureux
Il suffit que j’aime
Un brin d’herbe mince
Une goutte de rosée
Un grillon de bois
Ils peuvent casser le monde
En petits morceaux
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez
J’aurai toujours un peu d’air
Un petit filet de vie
Dans l’oeil un peu de lumière
Et le vent dans les orties
Et même, et même
S’ils me mettent en prison
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez
Il suffit que j’aime
Cette pierre corrodée
Ces crochets de fer
Où s’attarde un peu de sang
Je l’aime, je l’aime
La planche usée de mon lit
La paillasse et le châlit
La poussière de soleil
J’aime le judas qui s’ouvre
Les hommes qui sont entrés
Qui s’avancent, qui m’emmènent
Retrouver la vie du monde
Et retrouver la couleur
J’aime ces deux longs montants
Ce couteau triangulaire
Ces messieurs vêtus de noir
C’est ma fête et je suis fier
Je l’aime, je l’aime
Ce panier rempli de son
Où je vais poser ma tête
Oh, je l’aime pour de bon
Il suffit que j’aime
Un petit brin d’herbe bleue
Une goutte de rosée
Un amour d’oiseau peureux
Ils cassent le monde
Avec leurs marteaux pesants
Il en reste assez pour moi
Il en reste assez, mon coeur.

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Violante do Céu

Silva

Ao Padre António Vieira, pregando

do nascimento de N. Senhora

no Convento da Rosa

Aspirar a louvar o incompreensível,

E fundar o desejo no impossível;

Reduzir a palavras os espantos,

Detrimento será de excessos tantos;

Dizer, do muito, pouco,

Dar o juízo a créditos de louco;

Querer encarecer-vos,

Eleger os caminhos de ofender-vos;

Louvar diminuindo,

Subir louvando e abaixar subindo;

Deixar também, cobarde, de louvar-vos,

Será mui claro indício de ignorar-vos;

Fazer a tanto impulso resistência,

Por o conhecimento em contingência;

Delirar por louvar o mais perfeito,

Achar a perfeição no que é defeito;

Empreender aplaudir tal subtileza,

Livrar todo o valor na mesma empresa.

Errar exagerando,

Ganhar perdendo e acertar errando.

Siga pois o melhor indigna Musa

E deponha os excessos de confusa,

Que, para acreditar-se,

Basta, basta o valor de aventurar-se;

E para vos livrar de detrimento,

Ser vossa a obra e meu o pensamento.

Pois não fica o valor aniquilado,

Sendo meu o louvor, vós o louvado,

Porque somos os dois, no inteligível,

Eu ignorante e vós incompreensível.

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Langston Hughes

O negro fala sobre os rios

Eu vi rios:

Eu vi rios antigos como o mundo e mais velhos que

......o fluxo de sangue humano em veias humanas.

Meu espírito escavou-se fundo como os rios.

Eu me banhei no Eufrates quando as auroras eram jovens.

Eu construí minha cabana às margens do Congo e ele embalou meu sono.

Eu contemplei o Nilo e ergui as pirâmides a sombreá-lo.

Eu ouvi o canto do Mississippi quando Abraham Lincoln

......desceu até Nova Orleans, e eu contemplei seu colo

......enlameado dourar-se ao pôr-do-sol.

Eu vi rios:

Rios antigos, poentes.

Meu espírito escavou-se fundo como os rios.

(tradução de Ricardo Domeneck)

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Leopoldo María Panero

A monja ateia

As monjas adoram a seu deus que não existe

enquanto o Papa aperta o gatilho

e diz Deus não existe

é imaginação da Igreja

que morre pouco a pouco

os ateus choram aos pés de uma estátua.

E o mundo diz Deus não existe

é imaginação do Papa

enquanto os ateus

choram e choram por sua beleza perdida

e Deus já não existe

está aos prantos no Inferno.

Eis a estátua esculpida do nada.

:

LA MONJA ATEA

Las monjas adoran a su Dios que no existe

mientras el Papa aprieta el gatillo

y dice Dios no existe

es una imaginación de la Iglesia

que está muriendo poco a poco

los ateos lloran al pie de una estatua.

Y el mundo dice Dios no existe

es una imaginación del Papa

mientras los ateos

lloran y lloran por su belleza perdida

y Dios ya no existe

está llorando en el Infierno.

Ésta es la estatua entera de la nada.

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Li Ye

Doente junto ao lago - Saudação A Lu Yu

Sobre a geada a lua, à tua ida

e hoje retornas na amarga neblina

Eis-me deitada, enferma, aqui me encontras

À fala acorre a lágrima, escorre

Vens, e do vinho de Tao me ofereces

e te devolvo um poema de Xie

Encher a cara contigo outra vez

mais do que isso, que posso querer?

CANTO DE SAUDADE

Profundo, dizem do mar, suas águas

tão mais ao fundo chega a saudade

Mar sem margens, larga a sua praia

e mais longe alcança meu sentimento

Tomo o alaúde, subo as escadas

só no terraço, com a lua cheia

e esta canção que diz: estou triste

toco e arrebento as cordas, as tripas

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Rui Knopfli

Posteridade

Um dia eu, que passei metade

da vida voando como passageiro,

tomarei lugar na carlinga

de um monomotor ligeiro

e subirei alto, bem alto,

até desaparecer para além

da última nuvem. Os jornais dirão:

Cansado da terra poeta

fugiu para o céu. E não

voltarei de facto. Serei lembrado

instantes por minha família,

meus amigos, alguma mulher

que amei verdadeiramente

e meus trinta leitores. Então

meu nome começará aparecendo

nas selectas e, para tédio

de mestres e meninos, far-se-ão

edições escolares de meus livros.

Nessa altura estarei esquecido.

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Konstantínos Kaváfis

Ítaca

Quando , de volta , viajares para Ítaca

roga que tua rota seja longa,

repleta de peripécias, repleta de conhecimentos.

Aos Lestrigões, aos Cíclopes,

ao colério Posêidon, não temas:

tais prodígios jamais encontrará em teu roteiro,

se mantiveres altivo o pensamento e seleta

a emoção que tocar teu alento e teu corpo.

Nem Lestrigões nem Cíclopes,

nem o áspero Posêidon encontrarás,

se não os tiveres imbuído em teu espírito,

se teu espírito não os sucitar diante de si.

Roga que sua rota seja longa,

que, mútiplas se sucedam as manhãs de verão.

Com que euforia, com que júbilo extremo

entrarás, pela primeira vez num porto ignoto!

Faze escala nos empórios fenícios

para arrematar mercadorias belas;

madrepérolas e corais, âmbares e ébanos

e voluptosas essências aromáticas, várias,

tantas essências, tantos arômatas, quantos puderes achar.

Detém-te nas cidades do Egito -nas muitas cidades-

para aprenderes coisas e mais coisas com os sapientes zelosos.

Todo tempo em teu íntimo Ítaca estará presente.

Tua sina te assina esse destino,

mas não busques apressar sua viagem.

É bom que ela tenha uma crônica longa duradoura,

que aportes velho, finalmente à ilha,

rico do muito que ganhares no decurso do caminho,

sem esperares de Ítaca riquezas.

Ítaca te deu essa beleza de viagem.

Sem ela não a terias empreendido.

Nada mais precisa dar-te.

Se te parece pobre, Ítaca não te iludiu.

Agora tão sábio, tão plenamente vivido,

bem compreenderás o sentido das Ítacas.

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Manuel António Pina

O quarto

Quem te pôs a mão no ombro,

a faca que te atravessou o coração,

são feridas alheias, talvez algo que leste;

entretanto partiste

para lugares menos iluminados

e corações menos vulneráveis,

pode perguntar-se é o que fazes ainda aqui

se já cá não estás.

A hora havia de chegar em que

nos perderíamos um do outro.

E acabaríamos necessariamente assim,

mortos inventariando mortos.

Morrer, porém, não é fácil,

ficam sombras nem sequer as nossas,

e a nossa voz fala-nos

numa língua estrangeira.

Apaga a luz e vira-te para o outro lado

e acorda amanhã como novo,

barba impecavelmente feita,

o dia um sonho sólido onde a noite se limpa e se deita.

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João Apolinário

É preciso avisar...

É preciso avisar toda a gente
dar notícia informar prevenir
que por cada flor estrangulada
há milhões de sementes a florir

–

É preciso avisar toda a gente
segredar a palavra e a senha
engrossando a verdade corrente
duma força que nada detenha

–

É preciso avisar toda a gente
que há fogo no meio da floresta
e que os mortos apontam em frente
o caminho da esperança que resta

–

É preciso avisar toda a gente
transmitindo este morse de dores
É preciso imperioso e urgente
mais flores mais flores mais flores

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Florbela Espanca

Último Sonho de “Soror Saudade”

Àquele que se perdera no caminho...

Soror Saudade abriu a sua cela...
E, num encanto que ninguém traduz,
Despiu o manto negro que era dela,
Seu vestido de noiva de Jesus.

E a noite escura, extasiada ao vê-la,
As brancas mãos no peito quase em cruz,
Teve um brilhar feérico de estrela
Que se esfolhasse em pétalas de luz!

Soror Saudade olhou... Que olhar profundo
Que sonha e espera?... Ah! como é feio o mundo.
E os homens vãos! – Então, devagarinho,

Soror Saudade entrou no seu convento...
E, até morrer, rezou, sem um lamento,
Por Um que se perdera no caminho!...

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Florbela Espanca

Mais Triste

É triste, diz a gente, a vastidão
Do Mar imenso! E aquela voz fatal
Com que ele fala, agita o nosso mal!...
E a Noite é triste como a Extrema-Unção.

É triste e dilacera o coração
Um poente do nosso Portugal!
E não veem que eu sou... eu... afinal,
A coisa mais magoada das que o são!

Poentes d’agonia tenho-os eu
Dentro de mim, e tudo quanto é meu
É um triste poente d’amargura!

E a vastidão do Mar, toda essa água
Trago-a dentro de mim num Mar de Mágoa!
E a Noite sou eu própria, a Noite escura!

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Aimé Césaire

entre outros massacres

entre outros massacres

com todas as forças o sol e a lua se entrechocam
as estrelas caem como testemunhas maduríssimas
e como um carregamento de ratos acinzentados

não tema nada apronta as tuas grossas águas
que tão bem carregam a berma dos espelhos

puseram barro nos meus olhos
e veja eu vejo terrivelmente eu vejo
de todas as montanhas de todas as ilhas
não resta mais nada a não ser alguns tocos ruins
da impenitente saliva do mar

(tradução de Leo Gonçalves)

entre autres massacres

de toutes leurs forces le soleil et la lune s"entrechoquent/les étoiles tombent comme des témoins trop mûrs/et comme une portée de souris grises//ne crains rien apprête tes grosses eaux/qui si bien emportent la berge des miroirs//ils ont mis de la boue sur mes yeux/et vois je vois terriblement je vois/de toutes les montagnes de toutes les îles/il ne reste plus rien que les quelques mauvais chicots/de l"impenitente salive de la mer

do livro "Soleil cou coupé" (1948)

para dizer...

para revitalizar o rugido das fosfenas
o âmago oco dos cometas

para reavivar o verso solar dos sonhos
sua lactância
para ativar o fresco fluxo das seivas a memória dos silicatos

fúria dos povos sumidouro dos deuses seu salto
esperar a palavra seu ouro sua orla
até a ignífera
sua boca

(tradução de Leo Gonçalves)

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Maria Gabriela Llansol

Como a chuva não cessasse de cair em caudais,

Tiras de tinta começaram a aparecer na fotografia

O tecto da chuva rompera o abrigo da sua alma

E o verde circulava a deriva rompendo as plantas.

Elvira deixara cair seus olhos de objectiva nas

Folhas verdes. Verificava que era sobre elas e como

Elas que sempre olhara a natureza. Ver o real

Em folhas era amá-lo ininterruptamente. Essa

Contiguidade acabara por compor uma rede

Que tinha tanto de próximo como de diferente,

E a chuva não era chuva, transparecia. Eis, pensou.

Por que chove na fotografia, por que chove

Em correntes sobre as folhas?

*

Se as sete notas das sete da manhã fossem uma

Figura, e os sons da rua sua serva, seria possível

Encontrar a relação que existe por acústica

Entre uma borboleta e uma borboleta protegendo

Em vão sua vida e cor. Não há nada de estranho

Nessa relação figural. Por exemplo, Pita

(E é a sua primeira vez) pôde sentir num tecido

Branco que chorava manso a efectiva resistência

Às lágrimas que a habita em fúria.

*

Não se convence que a escrita e a vida vão a par,

Descontadas diferenças de velocidade e alguma

Galhardia no tempo. O corpo demora a experimentar.

Usa-se. É o facto dos afectos. Entrou na vida? Entrou

Na escrita floral dos fiéis de amor. Não quer, todavia,

Abri-la, ainda menos lê-la. E tão teimosamente o faz

Que dificilmente um novo perfume entre sede e planta

Lhe subirá pelo caule. Ó rapariga, quando te irá cheirar

A luar libidinal?

*

Passar a voz ao papel,

Ou do ladrar à rosácea,

Trova, é escrever. Estava

Ele, atônito, não vislumbrando

Como ia tanta palavra

Caber na rosácea.

Era óbvio que uma delas

Serviria de estaca,

E as restantes de rosas

No caule ainda por vir.

Quando a frase rosna,

Não há outro remédio.

*

A boca aerticulava em voz alta, servindo-se

Dos seus outros instrumentos, o palato, a língua

E os dentes. Do movimento, brotavam rumores,

Interstícios e uma grande orbita de nomeação.

Diferente é o ponto fulcral do urbano. Sulcos

E memórias confluem para uma iluminação

Incipiente. No urbano, o aparelho fônico

É excedente.

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Noémia de Sousa

Aforismo

Havia uma formiga
compartilhando comigo o isolamento
e comendo juntos.

Estávamos iguais
com duas diferenças:

Não era interrogada
e por descuido podiam pisá-la.

Mas aos dois intencionalmente
podiam pôr-nos de rastos
mas não podiam
ajoelhar-nos.

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Lalla Romano

Como uma flor o céu

Como uma flor o céu
debruado de vermelho posa
de leve sobre a terra escura

Como a flor caída
lentamente emurchece
e a sua cor serena
pouco a pouco escurece

Pende no céu profundo
estame de ouro, a lua

:

Simile a un fiore il cielo
dagli orli vermigli posa
lieve sulla terra oscura

Come il fiore caduto
lentamente appassisce
il suo sereno colore
a poco a poco imbruna

Pende nel cielo profondo
stame d'oro la luna

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Emily Dickinson

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Não é que a Morte nos doa tanto –

A Vida – nos dói bem mais –

Mas Morrer – é coisa diferente –

É Algo por trás dos Umbrais –

O Hábito de ir ao Sul – dos Pássaros –

Que antes de vir a Geada –

Aspiram a melhor Latitude –

Somos nós – os Pássaros – que ficam.

Mendigos rondando a porta do Granjeiro –

Por cujas míseras Migalhas –

Nos batemos – até que a Neve piedosa

Empurre nossas Plumas para Casa.

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Patrícia Galvão

Um peixe

Um pedaço de trapo que fosse

Atirado numa estrada

Em que todos pisam

Um pouco de brisa

Uma gota de chuva

Uma lágrima

Um pedaço de livro

Uma letra ou um número

Um nada, pelo menos

Desesperadamente nada.

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