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Emily Dickinson

Não é que a Morte nos doa tanto –

A Vida – nos dói bem mais –

Mas Morrer – é coisa diferente –

É Algo por trás dos Umbrais –

O Hábito de ir ao Sul – dos Pássaros –

Que antes de vir a Geada –

Aspiram a melhor Latitude –

Somos nós – os Pássaros – que ficam.

Mendigos rondando a porta do Granjeiro –

Por cujas míseras Migalhas –

Nos batemos – até que a Neve piedosa

Empurre nossas Plumas para Casa.