Lista de Poemas

Inexatidão








Não, não sou completo,nunca serei;

Tenho medidas,

mas não tenho exatidão;

Exata,sim, é minha solidão.











Ritual



Apanho a jarra, despejo às tuas mãos;

beijo-te como a um cristo pagão,

em tuas mãos, irrompem meus olhos,

justifico-te como pão.

Vergo-me numa vénia sentida.
Prostro-me sem vergonha nem timidez.
Ergo os braços ao céu num gesto de profunda veneração.
A ele solto um alto grito de estima e agradecimento.
Felizes dos destemidos de amor e dos arrojadamente amantes,
Honrados os que ousam sentir!
Estendo-me aos pés dos que têm o coração a doer,
Porque o amor também dói,
Amar é, tantas vezes, um abraço forçado com a desilusão.
Amar é viver, é uma valente ousadia,
Louvados os emocionalmente audazes!


Raquel Mesquita, in "Ousadia de Sentir"

AMA
COMO NUNCA AVIA AMADO
DEIXE DE LADO
AS LEMBRANÇAS
ENQUANTO A CHAMA DESTE
DESEJO
EXPLODEM EM UM BEIJO ARDENTE
COMO SE FOSSE QUENTE
AMAR ASSIM
AMA
COM TODA A VOLÚPIA QUE ACREDITA
TER EM SUA ALMA
E ACALMA ESTÁS TUAS LÁGRIMAS
DEIXE QUE ÉLAS CAIAM E SE VÃO POR AI
ESPARRAMADAS PELO CHÃO
POIS O SEU CORAÇÃO QUER AMAR
QUER SE ENTREGAR A ESTE AMOR
QUE SENTE
POIS DE REPENTE O AMANHECER
CHEGARA
TRAZENDO RESTOS DO LUAR QUE JÁ
SE FOI
AMA
POR SOBRE O LENÇOL DESTA CAMA
COMO SE FOSSE A RELVA QUE COBRE
OS CAMPOS DO PARAÍSO
POIS SABE QUE PRECISO DESTE AMOR
PARA VIVER
PARA MURMURAR E DIZER
EU AMO
AMO COMO NUNCA AMEI
AMO PORQUE SEI QUE SOU AMADO
E AO TEU LADO... EU QUERO VIVER
QUERO ACORDAR COM TEU SORRISO
FAZER TUDO O QUE FOR PRECISO
PARA QUE SEJAS... FELIZ.

EU SEI DE VOCê
SEI DO QUE SINTO
E SE NãO BASTASSE
SEI QUE NãO TENHO MAIS OUTRA VIDA
SE NãO COM TEU AMOR
SE NãO COMO TEU AMOR

Borboleta.

Existe uma borboleta que paira em meu
pensamento.

Borboleta de asas multicoloridas e de
raridade indistinta.

Tem dias que à vejo e dias em que
apenas desejo.

Existe uma borboleta que pousou em meu
coração.

Borboleta essa quando voa , suas asas tocam a
mais bela canção.

Canção dos ventos singulares e quando o sol em sua asa bate, dá pra ver
sua beleza em evidência, dá pra ouvir o canto dos pássaros em saudação e as
batidas de meu coração.

Os meus versos que já eram calados
estão vendo o silêncio os emudecer ainda mais

Nada para contar do tanto que tenho para dizer
que está perdido em meio a tamanho silencio agara.

Algo ficou perdido lá atras...

A mão que escreve
só escreve porque também saber chorar.

Mil pedaços de um só eu
Um pedaço de raiva calada,
abafada
Mil vezes num grito contida
fecundada em mim pelas injúrias da vida
UM pedaço de luxúria com um grande pedaço de ternura
Receita certa para manter viva a eterna doçura
Um pedaço de hipocrisia e de falsidade,
a que ninguém escapa com a idade.
Um pedaço de criança
essencial para se manter a esperança
Um pedaço de inocência e de sonhadora
para fazer de mim uma vencedora
Um pedaço de amor e paixão
para a vida não perder a sua ilusão
Um pedaço de ave de asas cortadas
Já incapaz de sonhar fábulas encantadas
Um pedaço de desilusão
que sangra do meu coração
Assim sou eu, mil pedaços de um só ser
Que num único poema não posso descrever
Resta ainda o pedaço que quer morrer
Aquele que já se cansou de tanto sofrer

A flor ao meu lado é bela ainda
e vermelha e sem uma das pétalas e murcha!
Eu a olho com tanto espanto e carinho
que meus olhos a vê como um anjo morto na mão de Deus.

Como é silenciosa a flor ao meu lado...
Seu perfume suave e distinto está agora mais grave e cheirando a eterno.
Mas meu olhar, como a ultima fotografia da modelo que encerra a carreia,
ainda consegue um grão do teu pólen.

Rainha dos jardins e Símbolo de vida e gesto de amor
E o sol te dá bom dia! -, e um raio especial para cada pétala...
No éden se a mulher te tivesse colhido e a oferecesse ao homem, o mundo seria outro! E Seria a paz que há em tuas pétalas e lindo como a tua graça e não conheceria a maldade, como mão ceifadeira e má que te colheu e já mais conheceu ao teu coração e não amargo e podre, como o resto de uma maçã.

Agora... Oh, Flor flor morta morta ao meu lado!
Tu és que presenteia a morte com uma flor vermelha como a solidão
ou a morte que te quer de presente...
- triste triste igual a lágrima que te vê dos meus olhos?

Já sem jardim e triste e murcha e sem perfume e morta morta!
Só a solidão e o desconhecido ao teu redor.
Mas todo isso ou a falto de disso te é indiferente!

Mas não antes não antes!
- Tu eras o coração do jardim
e o orvalho molhava primeiro a tua Pele a tua pele
mundo a fora e depois o resto da vida da vida,
De dia tu eras o próprio sol e tuas pétalas os raios,
Á noite teu jardim eras o céu e tu eras a lua e as estrelas tuas pétalas
e o doce soprar do vento eras teu perfume e teu respirar também.

Era tão alegre e linda a flor morta morta eu meu lado...
Mas agora ficará para sempre abandonada ao eterno sol preto, igual aos meus sonhos na realidade!

Sou... Estou... Estás... São...
Preciosidade soberana, segura,
Lente diáfana da realidade em ação!
Perene morada de glória e loucura.

Não fujas do É, nem divagues.
Assim, que ao imponderável será,
Remorsos e quimeras não pagues.
Preserva a flama que só aquele te dá!

Porque contemplar em frincha estreita,
Se encontrarás ossada desértica e adeus?
Registro ou é história ou é colheita.
Em memória os cultue, vá lá, eram teus!

Acende teus refletores e teus gravetos
Luz no presente, não no que vem ou foi embora.
Nele teus tesouros, ramalhetes e sonetos.
Vive intensamente a eternidade do agora!

Seres Poema e não Poeta

Belo desafio esse

Viveres como poesia

Desde o dia em que nasceste.

Seres luar e raio de sol

Batida de asas de beija-flor

Sorriso de mãe com amor.

Seres flecha de cupido

É bem melhor

Que escrever poemas de improviso.

Seres seiva de caule florido

Olhar de criança embevecida

Amor de casal apaixonado

Sangue de toiro enraivecido

É bem melhor

Que palavras sem sentido

E poema metricamente ordenado.

Para onde vais tu caminhante

Se és caminho passageira viajante

Se és Nuvem deslizando no horizonte

Da Natureza pertencente

Voa poesia voa docemente

Para os braços do poema amante.

Emilio Casanova, "Coisas do Coração"

lá fora nem sol nem chuva
só o vento soprando lento...
carregando as folhas solitárias e tristes...
só o vento varrendo do chão as folhas secas.
aqui dentro também eu...
sou varrido!
não pelo vento...
mas pela saudade dos braços teus.

Um alarme em mim diz
Pra não me mexer
Que cada coisa está em seu lugar,
Deixar como está.

Assim que sinto
Fujo
E quando vejo
Estou de novo ao seu lado.

Fujo e na fuga
Te encontro
Então disfarço
Nem disse nada

Finjo

Mas na verdade
Não há como conter
O que está caindo pelas beiradas
Rasgando pelas costuras
Saindo pelo ladrão.

Era isso.
Eu precisava dizer.

Agora, pode ignorar
Ou esquecer.

Descalça, sigo adiante, pela estrada da loucura que me atrai.
É este o inevitável destino de quem na vida sempre cai!


Raquel Mesquita, in "Ousadia de Sentir"

Queria poder dizê-la que o que sinto
não é mais ilusão e nem um sentimento fugaz,
Que a sua imagem agora me trás paz,
Que eu adoro beijá-la e tê-la perto de mim,
Que mesmo durando apenas um momento,
terá sido eterno enfim.

Criança de encantos mágicos no olhar
Pessoa de sensível emoção que no sorrir
Transmite sua autêntica persona sem mudar
O semblante que brilha alegria no anseio de conferir

A vontade espontânea que nasce igual ao luar
Vistoso de um astro dos céus simbolo de amor
Onde amantes em segredos revelam apenas para o ar
Os desejos, as vontades cheias de libido, fogo e

Juras apaixonadas no deleite de um futuro ardente
As almas de coração adolescente sentem no presente
A essência do querer cego que adormece o peito da gente.

(Fernando Cartago)

De Saco Cheio

Estou de saco cheio!
De saco cheio de toda essa
Complicação da paixão.

Coração despedaçado,
Sensação de derrota,
Peito dolorido...

Apenas decepções,
Ilusões, ou melhor,
Desilusões.
Como é louco isso,
Dá vontade até de rir.

Mas, continuo acreditando,
Sendo romântico no meu jeito de pensar,
Porém, nunca deixando se revelar.
Minha hora ainda vai chegar!

No outro dia uma educadora de infância parou o carro no meio da ponte, 
saiu, chegou-se à amurada e saltou. Segundo parece causou 
engarrafamentos monstros. Não é preciso muito para atrapalhar o 
trânsito. Basta um carro parado.

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Morri quinta-feira ao fim da tarde
a autópsia foi clara 
causa da morte: saudades tuas

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Renasci junto a um oceano branco 
levado por dois braços de mar salgado 

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Não, não quero ser livre 
quero ser cativo de amores 
preso a paixões e tormentas tamanhas 
Não, não quero ter ideias 
só a paz de ver o mar 
e as coisas mudas a sorrir para mim 

Não, não quero ser contente 
quero a raiva de todo o mal 

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A vida é uma coisa engraçada que rola na minha mão. 
Das vezes que a consigo ver de fora é giro olhar para as coisas. E tudo 
parece estranhamente igual. O que é que eu tenho a ver com tudo isto? As
pessoas movem-se de um lado para outro, fazem coisas, mexem-se como se 
movidas por uma necessidade necessária. Para que o mundo não pare e 
continue a girar como antes. Quando a única finalidade que faz sentido é
sermos felizes. Quantas destas necessidades necessárias nos fazem felizes? 
Fecho os olhos. Devo representar a farsa de uma máquina, 
não porque acredite no que faz a máquina, mas porque a rosca não pode 
viver sem um parafuso. 

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Era interessante saber a largura dos dias 
e sabermos com antecedência se cabemos neles 
para não ficarmos com os pés de fora 

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Preciso de uma droga que me reduza a pena. A vida é-me demasiado grande. E os meus pés tão pequenos. Os olhos vazios. 
Ou eu me levantei ou o mundo encolheu. Estou a bater com a cabeça no tecto do mundo. 

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Sou normal, 
na maioria que sou em mim 
estou perfeitamente na média 

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Pássaros surdos loucos 
De amor encantados 

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Alguém escreveu sobre a mágica tarefa de viver, a mim ocorre a vã tarefa de viver 

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O corpo estava acompanhado. Mas ninguém se sente só com o corpo. 

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Alguém me perguntava com admiração. A beleza agride-te. 
Sim. A beleza deve ser violenta. 

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Pensamentos dum ouvido ao redor duma laranjeira 

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Hóstia babada de ranho 
Cona ungida de pano 

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Aos céus sobe a espada que nos mata 
e ficamos a vê-la subir ao alto 
tão do chão 
tão lentamente 

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O erasmo era feio e tinha mau gosto para chapéus.

As cousas com o tempo
tornam-se elas mesmas:
perdem essa aura
de importância que lhes pomos -
essa capa de magia.

As cousas, todas, sistêmicas,
concretas, subjetivas,
vagas, difusas, confusas,
distantes, amorfas, vivas -
perdem, todas, com o tempo,
força e peso e forma
e brilho.

A noite inextrincável que as revolve, imensa
e soberana do mais ínfimo ruído,
a noite, unicamente -
coisa estranha -
faz sentido.

(Poema de Sergio de Sersank . http://sersank.blogspot.com)

Só, somente só,
Só eu, sempre só,
Sem amor, nem mesmo dó,
No escuro, é o pior,
Sem nem um surdo,
Sem um cretino,
Sozinha eu,
Soltando o nó,
Que não me larga,
Que persegue,
Que me destrói,
Que me corrói,
Só vejo eu,
E nunca nós,
Só ouço um som,
Só minha voz.


Gizelle Amorim

para Bárbara

uma década demora para uma criança,
para nós passa tão rápido
olho para Bárbara e me vejo,
como em ontem,
quando olhei para meu pai
e disse coisas engraçadas,
filosofias encantadas na minha solidão.
hoje, Bárbara me pergunta sobre o tempo.
o tempo, Bárbara, não importa,
eu continuarei assistindo teu encantamento.

Não havia planejado ter seu nome em meu corpo tatuado
Foi impulso, inconsequência, brincadeira adolescente
que apaguei com muita água corrente,
era tinta descartável, lavável
escorreu sem deixar vestígio

Pensei não ter perigo
mas não havia percebido a contaminação
Tive a alma tatuada
nossa história registrada
lá permanece incrustada as lembranças de tanta emoção...

Acordei só. Sem uma palavra tua e a manhã nasceu mais triste com sombras e penumbras em redor de mim.

Tateando, coloquei um cd de blues no leitor. Fechei os olhos. E senti as grilhetas dos campos de milho, algodão e cana do açúcar. Não sou negro, mas sou escravo de uma outra época. As correntes do Mundo Global e Virtual.
Preso por sentimentos de bites recebidos, enviados e reencaminhados. Sem cor. Como o Blue.

Acendi a luz para pintar a manhã com cores de arco-iris e troquei o blue pelo fado. Como são idênticos. A mesma tónica. O lamento encapuçado. A liberdade rouca e pouca. Olhei para meu corpo marialva. Nu.
Acorrentado pelo meu fado. O fado da manhã. Da tarde de todos os dias. Das noites de mim e de ti.

Apaguei a luz incapaz de pintar o quadro devido à falta de pigmento em meus olhos.
Vislumbrando pelos poros da pressiana um pouco de azul pálido, abri a janela à fatalidade do ser português.

Comecei então a esculpir o dia numa mistura de fado e de blue.
Na sequência do dia veio inevitavelmente a escuridão.

As minhas mãos são os meus olhos. A ausência de cor cegou-me.

Queria que a tua manhã fosse Divina
Que Deus pusesse a paz entre os teus dedos
E o teu riso franco e doce de menina
Fosse maior e mais forte que teus medos

Queria que a lua acesa que à noite ilumina
Brincasse de esconder com teus segredos
E os teus sonhos, minha doce pequenina,
Brotassem belos como as flores nos rochedos

Queria que o dia fosse espiar na tua janela
Com seus olhinhos de candura, cor de anil
E ao te ver, menina, tão meiga e tão bela

Visse que és mais uma flor que se abriu
E encantado com o amor nos risos teus
Te recitasse em poesias aos pés de Deus