Lista de Poemas

Estás perdoada

Se é o não que temes

Sempre aqui estive

Desde que a Primavera era flôr

Não sei quantos mais Invernos irei estar

Talvez enquanto o teu abraço ainda tiver cheiro

Do teu pedestal feneces calada

Afogaste o amor e osculaste o orgulho

De olhos vendados 

Abraças-me em sonhos

De olhos calados

Sonegas-me o corpo

E tudo para seres forte

Aos olhos de muita gente

Quando tens carne e sangue que sente

Na dor maior

Quando ao coração se mente

eram dias frios

os do lado de fora

e alguns do avesso de mim

quando te convidei a desenhar o sol

mesmo que fosse aquele modelo infantil

do círculo mal acabado com os risquinhos à volta

falei em trazeres

um lápis

a caixa de aguarelas

o cesto das laranjas

talvez aquela toalha ainda a cheirar a verão

 até o pacote com os saquinhos de infusão

maçã com canela

 

mas fizeste confusão

ou os solavancos da timidez a morder os embrulhos

levaram a melhor

e ficaram derramados ou retidos

não sei bem

em que ponto ficou aquela encomenda 

 

que trouxeste o que era preciso

para desenhar um céu imenso

em que até coube o sol

do círculo mal acabado com risquinhos à volta

miscelânia parnasiana


miscelânia

a rodar o

rodopio

da vida

do amor tratais vinícius ao cuidar de velho fetiche,

porém, demorais muito bilac ao escrever seu sanduíche

ao  desatar inspiração do  velho lacre, porém sem  ser acre,

além de  parnasiano  durante alguns anos, enquanto, a cantora

entra  no plano com voz  leve e piano dum  aveludado soprano,

dentro  dum estilo  etílico, cambaleando  vai ajeitando sua suave

voz alcoólica com cólica de desastrosa  e dolorosa amarga bile,

é  billie  meio insana a recusar o bafômetro do seu carnaval

holiudiano, enquanto, gillespie  afina seu piano. encontro

casual, porém, magistral de cosmopolita pessoal ao

andar ao léu à procura de sua arte arteira num

santificado bordel altaneiro. para não ser

muito estrangeiro chega cauby com

pery  na algibeira,  num canto

da sala seu canto embala

o velho amor triste de

uma nova iorque,

com voz forte.

é o céu, é

a vida

havi

da

e

na morte inserida, abaixo vem, o poeta-escritor, o velho

leminsk a dizer:  carlos tire essa pedra do  meu caminho,

enquanto, quintana  chama a atenção de cecília que ao

seu amor concilia. e com mono olhar de meiguice plena,

camões entra  na arena a observar  a cena obscena

nos trejeitos  de fernando que  vai logo afirmando

que  florbela  espanca em frases poéticas maria

teresa na  horta daquela fazenda, por  favor

entenda essa  amorável contenda, poeta

tem pouco juízo preciso, e quem nes-

ta  vida  se encerra  sem errar que

atire a primeira pedra em maria madalena.

somente tome o devido cuidado  para não

acertar o Senhor qual pode  perder a paci-

ência e fazer uma contenda  tremenda e

vos  encher  do seu maravilhoso  amor

ao bater-vos com sua perfumosa flor

pelo vosso antigo pecado-danado

por não resistir de mente sã e

demente comestes a maçã,

simplesmente

lá se foi até

a semente.


mudando de assunto:


pessoal  é melhor começar a cantar, tocar e

poetar  que já aqui vai chegar  Dali daquele

estranho  lugar e começar a  pintar o sete

como se  fora um biscoito  afoito a repre-

sentar  o número  oito. veja quem acaba

de chegar de  sumatra um tal  francis

sinatra acompanhado de  uma bela

mulata soprano, querendo sambar

uma cidade de cunho americano:

Manhattan musicalidade da nata.


jbcampos

                          Entrou no carro e, por um breve momento, senti um longo arrepio perpassar-me o corpo inteiro. Estranhei aquela frieza mórbida, brusca e repentina, porquanto a noite estivesse quente e abafadiça.
       Em silêncio, sentou-se no banco do carona e calada permanecera durante toda a viagem. Dúvida atroz, meu Deus! Era a Doninha? Podia jurar que sim! Mas agora, olhando de pertinho para aquela figura decrépita, velha, enrugada, muda e silenciosamente fria, sentada bem ali do meu lado, no banco do carona, a dúvida tomou-me de sobressalto.
       Eu desço ali – aquela voz oca e fúnebre retiniu nos meus ouvidos como um raio disparado de densa nuvem em noite de tempestade.
      No céu carregado, os trovões ribombavam anunciando o início de um aguaceiro que não tardou muito para desabar, acompanhado por um temporal violento e assustador, obrigando-me a fechar as janelas do corcel que, impetuosa e furiosamente, galopava na estrada prateira cheia de lombadas e de estrias e foi, então, que senti um cheiro acre e nauseabundo de flores que fedem a defunto misturado com a catinga azinhavrada de carniça podre.
      - Eu moro ali – disse-me, apontando com o dedo longo e magricelo para um lugar deserto, solitário e descampado de onde mal se avistava alguma coisa.
       Naquele mesmo instante, deu para ver um raio saindo de uma nuvem escura numa violência tão grande que rasgou o chão, fazendo levantar um redemoinho de água, poeira e pó. Nas palmas dos coqueirais, o vento rugia feito lobos-guarás e o grito do rasga-mortalha estrondava que nem estampido de canhão na guerra e o tempo se encerrou numa manta negra, pintando um cenário de medo e horror.
        No dia seguinte, fui à visita de sétimo dia, levando os familiares de dona Di, uma velha macrobiótica que bateu as botas na cidade de Altos, mas que fora enterrada no cemitério do distrito da Prata.
       Chegando ao local, alguns aspectos me pareceram bastante familiares. Lembrei-me da noite passada e, por um momento, como num insight, surgiu bem nítida à minha cabeça a imagem daquela mulher de cabelos baços, sujos, quebradiços e desgrenhados, de olhos fundos, com faces ocas e de rosto escaveirado que havia descido ali.
       Arrepiei-me todo quando, de repente, entre as sepulturas, vi encravada na lápide de uma delas, a imagem de uma jovem vigorosa, forte e saudável, mas que, em muito, me lembrava à passageira da noite anterior.
       Um tremor espasmódico tomou conta do meu corpo e um frio de morte, correu-me pela espinha dorsal, quando fui informado, por moradores da região, que a jovem da lápide era a noiva lá das Porteiras Velhas que, numa noite de maio, enquanto os pais estavam ausentes, se vestira de noiva, untara o corpo com óleo e ateara fogo ao próprio corpo, tamanho  o  desgosto por não desposar o noivo amado.

EU NÃO BEIJO MENINOS

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Fonte da Imgem: Sense 8

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Eu não sou o homem a quem todos criticam por beijar meninos.

O menino impuro

Chamado imundo

Odiado pelo mundo 

Que não passa de um vagabundo

Julgado pelo seu plano

“Se atipa” menino sujo! Dizem à ele

Um esquisito, nem é humano, seria de pano?

Na verdade ele é de vidro

De ferro fundido

Ferido

Fodido.

Por muitos é visto como aberração

Alma sebosa, impuro,

Um perigo para a nova geração.

O que há de errado?

Eu não beijo meninos.

Eu não, mas ele sim!

Deixem-no viver e doar seu íntimo.

Três dias um, seis

Cada um no seu ritmo.

O que pode haver de errado?
Um menino beijando meninos?
É como um jogo antigo

A diversão é derrubar todos os pinos!

Fosse eu seria um mero desqualificado?

Desprezível, sem moral? 

Equivocado?

Desorientado.

Viado! Marcado! Pecado!

O que mais te orgulha, é o que mais te envenena.

Marcado de sangue ruim.

De alma machucada mas nada pequena.

Hoje eu não beijo meninos!

Mas já beijei.

“Me amarrei”, gostei, me desenganei.

Hoje não mais,
Um que beija meninos dispõe de uma pluralidade.

O meu caso é singular,

Não beijo meninos

Beijo O menino, beijo meu menino

Meu único menino

E me deixo guiar no que chamam de destino.

Com um beijo apaixonado 

Construindo nosso ninho.

Um infinito particular.

Fugindo de fininho.

Deixando a condenação.

Frustração, depressão,

O ódio sofreu abolição.

Vivemos a nossa redenção.

Eu beijo meninO.

IDFS. Itanhandu, 08/01/2019