desnorte de cima do norte,
de dedos a música com vento de sul,
e o oeste da calma,
com força fraca a Leste de um sono solto de açúcar,
findos fortes,
mal geográfico escrito à sombra,
com catavento solto,...

de vento,
de vento...

Desnorteado andas putridamente perdido no vento,
Sorvido no turbilhão do correr do tempo,
És as mãos nos bolsos do sol abrasivo, abrasador, indubitável na morte que caminha na berma da estrada que ninguém vê,...

Foi lá que te encontrei,
Falavas de coisa nenhuma com os olhos,
Ouviam-te dezenas de sombras a encolherem ao sol,
Prometias paraísos invisíveis,
Com riqueza de suspiros,
Lúcidas noções de felicidade,
Mar,
Amar por cima de todos os ódios,...

Até anoitecer foste rei no meio do clero da ignorância,
E quando a noite veio,
Subimos ao monte arredondado da dúvida,
E por lá ficamos ainda,
À espera que a espera nos leve para o mundo das coisas reais..

A cidade descalçava-se de ti,
Espreguiçava-se por cima das Torres recortadas num céu de chumbo que acolhia a noite num longo abraco,
Em finos chuviscos de lama figurada,
Desceste sobre as ruas que escorriam pessoas em calçadas gastas,
Como sangue nas veias finas de um moribundo, ...

Foi a um poema triste,
Decantado,
Depurado de otimismos impossíveis de descrever,
Que recorri para acordar sons adormecidos na cadência ritmada de vida que trazes...

Desfazes-te do mar com um aceno,
Acordaste ontem com a força de mil retornos no universo debaixo da tua convicção,
E foi assim que permitiste a permissão de te desautorizares perante a morte,...

Com a chuva ácida de mil terminares do mundo,
A resolução está tomada,
A vida acaba com um mergulho de ave pela vida,
E o regresso em mil formas de azul transparente

guardo a dor no pé mais
solto das conversas que
tenho com a fantasia,...


se me falo no meio destas
intransigências de desnorteado,
faço-o porque quero
criar transparências,...


coisas onde possa refletir a percepção dos dias que encontro nos fòlegos
perdidos dos minutos
quentes,...


nos anseios incolores,..


sobretudo em tudo,
e no nada que é saber
que se sabe tudo,
sem concretamente passar do zero dos
choros da ignorância....

Era não o poema que quis,
Mas o poema recortado nas pontas para caber no papel que quiseste para ele,
Com as luas sujas e de luz refratária de que sempre falaste,...

E o povo sujo de imundície perfumada observando as com os olhos habituais de sonhos que nascem mortos,...

Ao fundo os sobreiros filhos bastardos e nus da terra mãe,
Olhavam sem ser olhados o que não era mais que uma birra do tempo velho,..

E o amor desenhado no menino e na menina aleijados pela pobreza,
Que desenhavam no céu de toalha estrelada posta uma mesa farta que só imaginavam,...

Terminado como começou,
Dou-te este poema de beber,
Se o quiseres multiplica-o pelo que o passar do tempo te trouxer ao acordar ..

Quero escrever,
Dizer o que penso sem falar ,
Resumir o que inseguramente me mata o riso,
Lavar a alma,
Fazer o lindo abstrair se do feio,...


Quero escrever porque a vida me deve o que de belo eu sou,
E o que de feio não quero nunca mais ser,


Se escrevo bem ou mal isso que digam os que vierem depois,
E os que estão agora,
E os que do passado me disseram a mim e outros que sim,
Que continuar é desafiar tudo isto fazendo o suficiente para dormir,
E regressar para mais, sempre mais,...



Passar por aqui é dizer a quem vem depois que somos o avesso do que nunca quisemos ser ...

Num dia de domingo o tempo passava triste como o bacalhau dos pobres,
Havia os homens de soluções encardidas que em vez de falar optavam por estranhos sinais
Com os sobrolhos unidos,
O sofrimento das esposas era uma figura disforme e sem pernas que caminhava pelos
Intervalos da chuva sem cor que o céu vomitava,
E depois os pequenos,
Os sorrisos de ouro e transparências escritas em inocências
que saltitavam pelas poças douradas de lama,


Num dia de domingo somos tudo isto e nada ao mesmo tempo,
Só querendo se volta a este andar para o lado como o caranguejo,
Em que o tempo flui,
Mais doce,
Mas menos timidamente infeliz do que no resto dos sítios em que existem
Domingos de manhã,
Neste, como noutros dias,
Só se olha pelos segundos disformes que faltam para que o tempo passe a ponte
Vagarosa que o torna velho,


Num dia de domingo,
Escreve-se assim porque ontem foi o resto da vida do
universo que vai morrer alegre....

fazes-me quer o
sim,
quer o não,
talvez o possível
de entre qualquer
coisa para ser
muito pouco
de assim-assim,...


e ao anoitecer de
dias infindos,
perto longe das
partes metades
do todo
que coça a
noite nos rebordos
do teu sorriso de dia,....


e para o fim rochas
agudas em notas
mudas de discos
opacos de qualquer coisa para afinar portentos,......


de azuis silêncios...

Dececiona-nos,
Incentiva-os pelo medo,
A soma dos percalços desta confiança é a terra a transpirar gritos indecifráveis ao amor dos mortos que respiraram o fim juntos,...


Tudo isto escrito dá os escritores amordaçados que ninguém conhece,
E o respirar dos dias iguais aos minutos seguidos de segundos esganados de solidão ..