Nunca te aconteceu no silêncio sedutor da noite,
Olhares para o fio de prumo de luz que te namora o rosto,
Sem paternidade de madrugada ou de dia,
E descreres de mim com um despegar lento mas feito de um transparente doloroso?...

Pergunto-te a pergunta muda e irrepetivel porque me sobra o
Fumo de mais este cigarro,
A subir apressado em serpente venenosa de despreocupação,
A espera de nada,
Mas desejando muitos tudos,

Não há riso nem portes de envio de solidão , nem sequer um adeus sacrificado quando o sol dá os sinais primeiros e últimos de ditadura dos dias sem cor,...

Só há um foste sem voltar á primeira casa do monopólio em que me tens preso para a eternidade .

Disseste que me davas o céu rasgado, desfeito até só sobrarem estrelas filhas da explosão primordial,...

A manhã rompia com uma gélida sensação de falhanço,
Ao longe pequenos pontos de conformismo caminhavam irregularmente para qualquer coisa igual a ontem,
E sem fim descrito em parte nenhuma,...

Conversámos até o planeta parar,
Ouvia a criação presa ao invisível á espera que tudo fosse normal em sangue novamente,...

Só que das flores veio o poema,
Só se me desses o luar poderia haver vida desenhada num novo entardecer,
Até lá criámos o desnorte controlado pelo som dos oceanos

pensar,
liberto
de sonhos,
por cima
de todos,
que,
sem respirar,
esperam sós
por limites
fechados
de subserviência,
ao desdém
dos redondos
dias que
se engolem,
parados,...

ao sol,
por momentos
felizes,
pensamos alto,
digerimos feroz
trauma de menino
forte,
inspiramos,
suspiro de
circunstância,...

rebentando,...

fazer assim
de catarse do
mundo,
pesa no
ódio,
que despertado
à míngua de
de fases
extraídas
da lua
ingrata,
nos faz pedir,
e por fim
resistir,
ao toque
de midas
do acordar
tranquilo....

podes não ser o fim,
nem o meio do som construído no silêncio
transparente,
podes nem ser o palácio onde a compreensão
reside frágil, pronta para o fim,...


mas és o quanto no meio do quando,
a verdade disponível para desenhos irregulares
no céu,
para que alegadas visões do bem,
desfaçam a primeira ideia de inferno
que a noite traz,
no breu....

pedrinhas soltas no fundo de uma sombra em concha de praia,

dois equívocos à conversa,

e risos,

risos de mais, com o entardecer a brisa,...



cheira a novelos de lã, com gatos escritos no desejo de

ver o tempo romanceado,

menos difícil de digerir,

e com remendos de luz a sobra da criação

dá sono às marés,...



afasta o mar até ao limite do mundo,

deixando o pé marcado no que

passou desta repetição de nós

todos em cadeia....

Não serei vazio de ideias em dia de gritos,

nem ponto interrogativo numa falsa discussão

de propósitos para o tempo,

tu sim,

com a culpa desta noite que não nasce

no esplendor que me mostraste,...



sou o que sempre fui no meio desta repetição

infinda de segundos,

quem observa,

quem trata de que os lamentos fiquem fechados

entre paredes de fortaleza medieval,...



por tudo o que o tempo dói a passar,

deve escrever-se para resolver microns de solidão

que fiquem espalhados pelo chão....

Cresces dos bolsos do pessimismo,
Como engulho na rotina suspiras pelo fim de mais um dia,
Desejando que das árvores nasçam esconderijos subtis,
Máscaras que façam desaparecer a falácia de seres um equívoco por admitir,...

Na noite,
Em cada noite tudo é renovável com o som que brota das paredes fechadas,
Sobre si mesmas e por cima do ser que te decalca a pele em chagas indolores,..

Podias ser diferente,
Saberias ser outro assim o outro tivesse olhos transparentes de conivência,...

Não havendo isso há mais um sol,
E mais outro,
E outro,
Até que a manhã do eterno te vista outra pele alva,
e irrepetivel...

Este é o poema dos poemas
Que menos poema pode ser,
Só porque ser um poema, no
Fundo nada tem de poema,...

Apenas porque os poemas lamentam
O que de dececionante têm os poemas,..

No fundo ser um poema é talvez mesmo
Um poema pela manhã,...

Já que à noite os poemas dormem,
E os poetas recusam-se a fazer poemas assim.....

....dos cães só se via o desespero,
Lambiam o socorro das paredes de vielas
seguidas,
como se a vida escorresse num dia que
eram dias de calor embrulhado em sufoco,..



do alto o sol cosia o céu a tons de carne viva,...

....de todas as coisas o frio,

vestido com as pedras soltas de um

inverno despido de estórias de morte,

é o menos parecido com o que um país

sonha em cada raiar caldo de dia,...



..não fará sentido falar de metáforas desta

forma dorida,

bolorenta até,

mas se o homem evoluiu em círculos concêntricos,

o futuro será de humanidades cosidas em novelos

de expetativas congeladas,

e despidas de sentidos expectáveis e desesperantes....