Pinto de bosta e minhoca meio seven boys.
Um tinha o pão outro a digestão.
Então,assim foi então.
De gatas e outras.
A vida então.
Limpo ou dotado.
Sabe-se do almaço.
O lanche ou banquete.
Pode até ser cafezinho então.

Firma milionária o patrão na contabilidade.
Do tráfico contabilidade.
Do setor das drogas.
Onde se segue sem demora.
Na biquera.
O chicote estrala.
Se não for na humildade.
Na crocodilagem, também não.

Não era somente pregos a indústria.
Mais de pregos com luta.
Sem deixarem de serem pregos.
Como diz a gíria do Brasil.
Era uma indústria que vendia.
E seu dono era varonil.
Suave e gentil.

Morrer de estudar.
De trabalhar.
Ou de vender.
Ainda por que?
Se tens onde morar, família e comer e vestir.
Não se preocupem tanto assim em ser somente,
da classe rica.
Ou se matar em jornadas vas.

Claro que Carupita era luxo.
Sem notar no robe.
No gosto pobre.
Comia os profteroles.
Do banquete milionário.
Com seu próprio salário.
A trabalhar como convinha.
Sabe-se de invejinha.
Ou gosto nobre.
De fazer para o comcumbino.
Que fazia para meninos,
Para com o dentre as pernas o gosto nobre.
E assim cultivar comcumbino nobre.
E fazer teroli.

De bolinha com a patota.
Vai muita nota.
Naquele velho palavrear.
E muitos podem falar.
Que rapou,ou deu uma cafungada.
E depois do pó a pedrada.
Da lata o veneno ficar.
Você sabe recuperar?
Ou tá de bolinho com a patota

Barraco de madeirite.
Se eu morasse em você.
De chão batido em barro.
Muito ia.
Se ver se malho.
O suor que carrego por você.
E neste mundo podes crer.
Não temas e trabalhe pra crescer.

Intelecto feminino é como flor.
Como o pensador alemão falo, impulsiona.
Mais não de delírio na cama.
O como o Quixote freguês.
Que luta com muinhos de vento.
E se sabe o talento do que fez.
Como cantei em meus versos passados.
De enamorado morria.
Ou como espectado sofria.
Ou como apaixonado.
Da donzela virgem.
Ou da senhora.
Supostamente amado.

Homo
De fato explosão do prazer.
Do mesmo sexo.
O prazer.
De travestis gostosa.
De lésbicas muito gostoso.
De mulher e gomens LGBTs.
Da dor que extasia.
Da fome por sexo que inebria.
O inevitavel gosto dos Homos.
Que podem levar a morte.
E com muita sorte nao ser humilhado por seu prazer.
E muito a de sentir sem saber o gozo,
de quem não edifica.
E muito mais ainda,girar,girar até morrer.

Nasci pobre.
Mais não coloco como o Chaves.
Pobre, porém honrado.
Mais o caminho é luta.
E não é luta de ninguém.
O que busco e busquei.
Foi com meus próprios braços.
Não tive ajuda a não ser dos notórios.
Em tudo que faço.
E se há uma lei de Deus ou dos homens.
Não vivo de farsas.
E procuro e acho.