à noite,
a casa dorme,
o jardim defronte dorme,
ao quarto vazio tu
dormes;

as ruas e avenidas dormem,
e, enquanto o mundo
adormece
de suas faustas e diárias
fluorescências,

eu me escorro,
pela tela mambembe,
em versos, sombras
e dores,

deixando rastros
sobre os quais desdenharão,
na manhã seguinte,
as nuvens, os pássaros
e os sapiens.

Dizei-me onde há
o sincero silêncio do verbo
e a virgem sublimidade
das coisas

- a não ser
na temida e hedionda morte
ou no ansiado paraíso
que já inauguramos
em vida -

que vos provarei,
da abstrata ponte existencial
da qual a tudo elucubramos
sencientemente,

nossa inexorável
e despercebida consubstancialidade
ao apagamento que
se nos coabita.

Sim, importa redimir-me
desta inocência insana,
quebrar os espelhos,
evidenciar abnormidade,

assumir as dores
da existência abstrata
- as estrelas só são vistas
porque as sombras prevalecem entre
suas distâncias -;

não importa a dor
e a angústia de me saber não-ser,
urge-me mais que isso:

urge-me a impossibilidade
de não ser.

Escondi,
aos idos da infância perdida,
numa caixa enterrada entre as flores
e as frutíferas do quintal
de minha casa,

um sonho
que realmente pensei
ser inquebrável.

Após ser atingido
por cantos e encantos de sereias
e por fortes tempestades
de areia

- e o tempo me corroendo
com falésias cheias -,

fui desenterrar o valioso
tesouro:

ao abrir, dentro havia
fiapos estraçalhados o que restou
do sonho - que hão conto,
pois é segredo -,

ao fundo,
aos lados e encavalados
haviam enormes vermes,
todos obesos.

Por detrás do fino feltro
que separa esses dois sentimentos
pode-se perceber sua principal
diferença;

por exemplo,
há beijos, abraços e embaraços
que provocam delírios
de amor e paixão:

esta sempre a exigir,
do corpo, ilustre presença;
aquele a vigorar candidamente,
mesmo em longa
ausência.

Somos os reflexos
que vemos nas coisas,
com suas geometrias, cores
e valores;

a urgência das miragens,
das imagens e dos espetáculos
em fulgores;

os poemas e regozijos desbotados,
as pernas escancaradas,
os leitos alagados;

o amor, a dor,
os deuses sacrificados,
as estrelas amassadas,
o universo modificado;

sem nenhuma ordem certa,
sem nenhuma desordem aceita,
somos exatamente tudo
nada,

além do que colocamos,
espuriamente,
sob nossos faustos e sencientes
neons em ardor.

há tanto tempo no deserto,
que não distinguo mais
entre escorpiões, aranhas
e homens;

quando às belas flores
de peles acetinadas
aos excelsos pássaros
de nobres cantos,
e aos sublimes anjos
de deus,

eles não costumam habitar
o centro do assombro.

... borboletas flutuantes,
maqueadas de angélicas claras
joaninhas de perfumadas
___ essências,

luzes artificiais
ligadas, etampas bem delineadas e pintadas,
senhoras dos leitos, dos ares
___ e dos mares,

não me peçais
mais palavras, pois vãs
foram as palavras que
___ me déreis:

aqui,
só uma mulher conseguiu
ver realmente ao coraçãodessa desértica
___ açaflor,

e este amor,
garanto, não será grafado
somente com letras
___ de fogo,

mas também
com a coragem e com a sublimidade
da verdadeira força para,
mesmo além da morte,
___ amar!

O que busco é nada,
não adianta mais insistirem,
o nada é meu rumo
e meu prumo;

o tudo é nada
no porvir que inexiste,
nos indigências famintas,
nas masmorras sem luz,
nas catástrofes empedernidas,
nos medos, nas dores e nas angústias
das flores perdidas.

só a inconsciência de coisa alguma,
quando aflorada ao fulcro
esquálido do cerne,
pode conter a inútil necessidade
de um tudo
e a sincera leveza das pedras;

sim, estou mais perdido
que nunca:

o que busco é o nada
- insulso, descolorido, inanimado, insciente -
sabendo ser-me impossível atingir
a plenitude dessa paz.