Ando como
se anda uma formiga
em um mundo cego,

sinto-me
como um amante perdido
incapaz de amar qualquer outra
coisa composta de carne;

e tudo isso devido
à passage da esplêndida flor do inverno,
uma bruxa paradoxalmente
negra e pura!

... ao chão,
moucamente dizia, a suas companheiras,
uma formiga:

"É uma merda!
Devia-se gostar mais das planícies
e dos pântanos,

porque,
com o ego e com tanto esforço,
quando se tinge o cume
do grande monte,

está-se condenado
a não mais conseguir descer
para ver a inocência das sutis masturbações
dos répteis e das flores!"

... está orvalhadamente
sombria a memória deste poeta,

meu corpo
se encontra surrado e cansado
pelas intempéries da vida,

meus sonhos,
minhas ilusões e minhas esperanças
fugira pelo caído telhado
de minha cas,

fantasmas do passado,
e a lembrança de ela andar ao meu lado
neste reino de imagens
fantásticas

me acompanham
à última dança rumo a esse duro.
frio e infértil chão!

- Que merda, desta vez estou falando a verdade, Thor.
- Eu sei. Não tens como não falar a tua verdade.
- Como assim? Não estou entendendo.
- Deixa pra lá.
- Vontade de ir para a praia.
- Vá de coletivo.
- Como?
- De coletivo.
- Como é isso, Thor?
- Deixa pra lá.
- O que você está fazendo?
- Gozando no papel.
- Quê? Você é louco.
- Costumam dizer isso, quando leem meus orgasmos.
- Você crê no amor pelo menos, Thor?
- Querida, o erro corre sempre com o vento.
- Como? Não te entendo.
- Ah, deixa pra lá!

Pronto.
Todo mundo agora é puro,
todo mundo agora tem asas
e não falha,

todo mundo
tem um deus e fala de azuis
na madrugada,

todo mundo
é diverso, tem sonhos, ilusões
e o verbo afiado;

todo mundo
doa pães com sublimes e deliciosas
imagens amanteigadas.

Pronto.

Ah! E todo mundo,
escondidamente, bate punhetas
nos quartos fechados,

todo mundo,
todo mundo,
todo mundo.

Para mim,
os mais sísmicos abalares
entre as tênues estruturas das luzes
e as firmes extremidades
das sombras,

as mais crepitantes chuvas
entre as exíguas ilusões e os tonitruosos
ululos que saem pelas mandíbulas
transitórias dos homens

[em febres de desejos,
em trâmites de quimeras, em bordas de úlceras,
em caminhos perdidos,
enfim]

não impedem
que eles [os sapiens] se convirjam em asas,
corpos e camas, como que a tentarem
criar alguma esperança

em algo qualquer
que não mais lhes incorra em dores
e angústias, nem nos inexoráveis
silêncios das pedras.