... a puta está alvoroçada
e sua inquietude pode ser evidenciada
ao leito onde terá de, mesmo sem amar,
apagar a fogos e se lidar
com porras;

a ela ninguém,
nem os anjos e menestréis
que frequentam escondidamente
os bordéus,

dão mais que isso
e que alguns trocados,
tudo em paga de sexo, antes de voltarem
para suas casas

e ficarem
com suas esposas, com seus filhos,
e orarem para seu Deus
onipotente.

As putas, sim,
sagradas e profanas putas,
delírios dos mais nobres e desonradas
pelos mesmos com seus verbos
impiedosos;

mas não hoje,
mas não agora neste momento,
agora o que lhe serve é a verdade
do verbo

a expor o fedor
dos que as comem e depois as maldizem
e a colocá-las numa poesia com um pouco
de suavidade e de puerícia
no verbo!

... se não podem
me entender, não podem me amar
as flores das quimeras dos anjos
e dos homens?

Ora,
em minha
poesia ou seja lá o que
for isso que sangro por
aqui,

não é só
de mar, amar, desamar
e outras coisas relativas à sapiens
luminescência que
escrevo;

por outa,
minhas velas são deflagradas
a esmo,

geralmente
sem um norte prévio para
escrever;

e penso que,
ao escrever só sobre luzes
e navios alados,

é simplesmente
escolher seguir por direções
que nunca demonstram a total verdade
de nossas coisas;

e isso
é realmente (não ser só líquido)
mas habitar um branco
lamaceiro!