Queria poder
conseguir ignorar as avalanches de imagens,
advindas de caminhares incautos
e estúpidos;

e encontrar algum
lugar incomum, onde pudesse
descansar minhas laivas sombras, meus sortilégios
côncavos, minhas porras
leiteiras

e meus hábitos de,
a tudo isso, colocar sob incomensuráveis
e esplêndidas máscaras, tingidas
de faustos brilhos e verdades
dissimuladas.

O desejo
e a concupiscência
são poesias?

Se são,
deve ser por isso que tantos
passam suas vidas
fodendo

- de galho em galho -;

e, entre um e outro
momento de descanso, vão respingar
os resíduos de suas porras
sacras,

em versos tão comuns
como pífios!

O melhor lugar
para se esconder não são as sombras,
mas sim o sob o sol
ou a luz,

que, ao refletirem
as esplêndidas máscaras usadas,
reluzem-nas com grande
esplendor,

omitindo, subtilmente,
as verdadeiras faces e intenções
das dissimuladas atuações
aos palcos da vida.

Em bocas fechadas
não entram moscas e marimbondos,
nem saem palavras em turvas
enxurradas;

em olhos fechados
não entram fluorescências artificiais,
nem se proliferam imagens
retinadas;

às almas cuidadas,
não entram pensamentos vagos,
nem os cheiros de asas
queimadas.

Ela se esticava toda
tentando definir o que era o amor
só para que eu a cresse,

ou, quem sabe, com o intento
de me fazer andar em linha reta
ao exíguo sonho horizontal
que imaginava;

enquanto eu tentava
explicar a ela que o amor,
caso exista assim tão sublimemente
como dizia,

almeja o topo, mas mantém
os pés ao chão
rejubila com a luz, mas não nega
as imanentes sombras,
voa com a imaginação, mas resiste
às recorrentes quedas;

ao que ela, irredutivelmente,
não concordava porque queria amar
- sendo como eu: humana -
era a um anjo.

Preciso deixar claro
que sou um cavalheiro
quando abraço-se ao ritmo da valsa
e sutilmente beijo-te
a boca,

sim, sou um cavalheiro
quando sussurro aos teus ouvidos
palavras de amor,

e quando desnudo-te o segredo
guardado entre as coxas, com a clara intenção
de te levar ao êxtase
e ao gozo.

Não obstante,
quando chegam as chuvas,
eu me declaro culpado de esquecer-me
do singelo amor, das noites de fulgor
e dos sonhos à nuvem;

e de carregar-te comigo,
como um enegrecido anjo da morte,
à beira de abismo profundos
e vazios.

Dizei-me padres, pastores
e demais apóstolos da Palavra,
vós que dizeis seguir aos ensinamentos
de vosso deus,

e que tanto vos rejubilais
de serem dele filhos à imagem e semelhança,
pregando sublimes ensinamentos
e angelicais posturas por aí;

qual seria a desnecessidade do mal,
se isso implicaria, por inexorável consequência
a morte de tudo contra o qual lutais
com vossos discursos voláteis,

como também do próprio
deus que fabricais como lixão
para vos aliviarem de vossas espúrias
e imanentes chagas?

Andei refletindo
e, realmente, não sei o que mais
me inspirou a poesia
emperdenida:

se tua alva difusa,
regozijada a quatro ventos
e mais outros,
com teu ego espúrio;

ou se tuas sombras
- que tanto lutas para manter omissas -
a se escorrerem por cômodos
secretos

e por varais onde
pousam arcanjos inocentes
e pássaros de paus
duros.

Cheguei a casa
aporrinhado naquela tarde,
empalideci de imediato seu sorriso,
fechando-lhe as portas
e as janelas;

dirigi-me a
meu pequeno quarto,
onde havia livros, um som, uma cama
e quase mais nada;

mas havia,
dentro dos livros, estórias de mundos,
e havia a música que se derramava
em tudo, sem ocupar
espaço;

e eu ali
tentando me salvar
de todas as coisas e de tudo
que semeavam fora os grandes
sapiens sencientes;

e o pior,
tentando me evitar
também o iminente naufrágio
de todas as coisas e de tudo
que se me confundia
dentro.

O deserto
me cerca de todos os lados,
corroendo-me com
ferrugens

de vazios
e nadas; quase que
se me apagando, inclusive,
o pouco que sobrou

dos pueris
dezembros e natais,
em minha perdida infância
passados.