De que vale
o perdão a quem se queimou
e há muito já se tornou
pó e cinzas?

De quem seja o erro
ou o pecado de um lindo sonho
sob um falso sol, inventado
mutuamente?

De que vale
o substrado restado do engando
ou das mentiras contadas, se cada um dos dois
manteve para si, secretamente,
milhares de outros sonhos
igualmente ilustrados?

Sou dissimulado
e vadio demais para escrever aqui,
no meio de menestréis, puritanas e anjos
mascarados;

assim como
eles vê, desfilam, exibem troféus
literários, conquistas, fazem suas masturbações
egocêntricas, literária
e genitálicas,

sem perceberem
que são frágeis demais para lerem
e aguentarem os labirintos subterrâneos
do ser que mostro em sais
e pós!

... sedendo,
faminto e me arrastando
já há tanto tempo neste seco e sombrio
deserto,

já não alargo
minhas pupilas para imaginar
um mais razoável
horizonte,

já não alço
as asas dos sonhos para não
me quedar novamente da subsequente
encruzilhada,

já não dou ouvido
às canções dos anjos porque eles
me dilaceram levando-me ao inferno
dos homens.

Então,
apenas ativo o olfato,
aspire o perfume de uma flor
que resiste ao deserto,

aspiro
como se fosse o ultimo perfume
que sentirei em minha
vida,

tentando
me esquecer das passadas e incontáveis
chuvas de fogos e de pedras!

As palavras são
o mais poderoso instrumento da mente
e, quando não bem usadas,
quase sempre ferem;

muitas vezes,
por exemplo, um "eu te amo" dissimulado
é muito pior que um raivoso
"vai-tomar-no-cu";

mas parece
que os puristas faroleiros
não sabem disso, aliás não sabem
nem muita coisa sobre o que
chamam vida.

Que de manhã
se plantem sonhos e flores,
pois que depois vem o forte sol e
o rígido inverno a aniaquilar suas formas
e suas cores,

que à tadee
reinem os mitos, os anjos, os heróis
e os demais poderosíssimos mascarados
criados pelo ser, que são que
de sua força contempre.

mas que depois
que seja perfeita e eterna a noite,
reine o silêncio eterno

daqueles que,
autoconsiderando-se filhos à imagem
e semelhança de Deus, com a senciente soberbia,

abnormalmente
única e inigualável em todo o cosmo,
reinauguram a tudo de acordo
com suas retinas
avessas!

A efemeridade do que
fomos se provou no que não
mais somos:

o sonho
à nuvem nos encantou
tal como,

quando
da descoberta do engano,

ao nublar-se
ao céu colocou-nos à beira
de um escuro abismo!

Era alta madrugada,
ruídos fantasmagóricos estremeciam
a realidade perturbada
de meu ser:

as coisas e os sentimentos
inaugurados pelas avesgalhadas
senciências do ego,

os sinuosos passos
dos puristas e dos anjos de plantão,
com suas superbíssimas
e incautas atuações ao palco da vida,
enquanto se promiscuíam
por detrás de negras
cortinas

- com extremo agravo,
gerado pela presença insana
de uma tênebra demônia -;

tudo parecia mover-se
aos profundos precipícios
que se me abriam às entranhas vazias,
até que a contemplei
à nuvem

- uma bela e esplende
guerreira -,

onde depositei
minhas derradeiras esperanças
e meu dádivo e sincero
coração.

P.S. E tenho um receio: de que, sob chuvas e fogos, se esse sonho morrer, morram-se com ele todas as novas porvindouras manhãs.

Eu e meu boné
sempre posto à cabeça calva:
fosse ele superficial juízo,
estaria salvo;

eu e minhas caixas de imagens
empilhadas na memória fragmentada e cansada:
tivesse ouvido minha mãe, decerto
não haveria tanto lixo
em minha casa;

eu e minhas chuvas incontidas,
e meus lestes derramados, e meus juízos dissimulados:
fosse como os puristas, poderia ter
alguma chance nos constantes
naufrágios;

sim, eu e minha indomável
fluorescência avessa, faminta e sedenta,
por sencientes combustões coronárias que sempre
- e inexoravelmente - deságuam
em vazios e nada.

Quando a luz adoeceu
de uma doença chamada senciência
sapiens,

tornou-se traidora
da virgindade original,
tornou-se agressora da verdade
essencial

e ficou como
alguém que tem alzheimer e não
se lembra de mais nada,

necessitando
de outras retinas que lhes modifique
o insensível, insenciente e murcho modo
de ver as coisas entre as quais
ainda está jogada!