Ouço fantasmagóricos
boatos de que a noite mais longa,
mais fria e mais calma
se aproxima,

ao vento
o cheiro da morte disfarçado
pelos perfumes das rosas
e das damas-da-noite;

uma andorinha
voa proximamente, um canário canta
proximamente, um ano ama e geme fodendo
proximamente,

alheios de que
o resplendor da lua não me brilhará
mais no dia seguinte!

Nunca mais seria pura,
e nunca mais estaria sozinha
nos anos que se sucedessem
pelo resto de sua vida:
à mente estilhaçada,

haver-lhe-ia os ecos
esconsos dos fantasmas,
a quem incautamente abrira
as portas do templo, na longínqua
infância perdida.

Haver-lhe-ia um céu vazio
sob o qual colecionaria velhos tentilhões,
que usasse para lhe alimentar
as insânias germinadas
à alma vazia.

Haver-lhe-ia também outra coisa,
ainda mais sombria:

toda terra e todo sonho
pintados pelo ego e pela boca,
dissimuladamente,
em mágicos tons: fluorescentes
e fraternais;

enquanto, concavamente,
promovesse tudo à incessante guilhotina
- inclusive o mensageiro -,
com as tétricas reminiscências
das vesanias.

Tudo de onde se perdera,
inexoravelmente, junto às tenebridades
e às bestialidades dos defuntos
e das idiolatrias.

... o que nos sobra,
além das espessas e espinhosas
matas fechadas,

quando nos perdemos
em meio a nossa própria floresta:
estranha e obscuramente
volatilizada?

Desde o princípio até o fim,
sou eu,

com minhas senciências
apócrifas;

e nada sou
¬- embora embutido de abnormal
condição de ser -

entremeio
ao alheamento das coisas

e das possibilidades,
desde o princípio até o fim.

Não sei
de que são feitos as asas que nos
permitem voar por entre os jardins
e os espetáculos
___ do mundo;

sei que, a todo momento,
forjamos sonhos e ideais quase idílicos,
com nossas esperanças
___ exíguas e vãs,

postas em um próximo
veleiro a zarpar sob céus azuis,
em uma próxima vesania
a surgir como brisa
___ matutina,

ou num belo par de pernas
a se abrir extaticamente em algum leito;
sempre com destinos certos
a quedas, cinzas
___ e vazios!

Não,
não me esqueço de quando
mãe me dizia, toda
sorridente:

sim, filho,
os anjos existem e são seres muito bons,
e são feitos de plena
luz;

e eu, intrigado, sempre
os procurava por entre os néons da cidade,
sem, contudo, jamais os ter
encontrado.

Querem
montar o livro da vida
com desejos, punhetas e com
o verbo volátil;

querem
se fundir com luas, com mares
e com anjos de acordes
marcados,

querem foder
com heróis, com saradões
e com cachorros
molhaos;

pobres coitadas,
miseráveis lendas, liliths, nuvens,
mitos, lamparinas e andorinhas
dejazuizadas,

nunca entenderam
que, para se saber sobre vida,
é primordial subtenderem sobre
sombras polares!

... de novo eles
(sempre, sempre, sempre
eles):

os semelhantes
e superbíssimos filhos
de Deus,

que vivem
a querer voar cada vez
mais alto,

escondendo algo
(vestidamente) entalado
nos rabos!

Não há como fugir,
nem como sobrepujar
o peso e a dor da hora morta
no momento seguinte;

o ontem passou em nada,
o minuto presente vai-se esvaindo,
obesa e desapercebidamente,
deixando restos de nada;

e o porvir são utopias
e sonhos de céus inaugurados
a se findarem em caixas-ilha de madeira,
submersas em meio à terra
e ao nada.

... à lembrança
há amores, rancores e dores
degoladas,

querem
nos assustar, a todo momento
os fantasmas,

mas ainda
não convém nos entregarmos
e andar no carrocel
dos abandonados:

antes,
vamos dar sublime colorido
à última filosofia, ao úlmimo amor,
ao ultimo desejo

e às derradeiras
poesias, até que, de amor,
nos adormeçamos
exauridos!