Naufrago-me,
calado,

quase todas as noites:

não peço ajuda,
não te peço ajuda;

apenas acorrento-me ao vinho
à música, aos fantasmas
e à esferográfica.

Morbidamente,
provoco-me as sinapses,
rumino passados,

construo dissimulados amores
e cruciantes angústias
em incompreensíveis estórias;

suicidando-me
aos abismos de meu cerne,
projetados em versos
mal traçados

e lançados, silentemente,
ao vento, ao tempo e a essa tela mambembe
que ledes vós nos dias
seguintes.

Que importa
os grandes sonhos brancos
ou os buraco em que
te enfiaste,

que importa
os novos e oníricos alvoreceres
ou as horas semiapagadas
de tuas noites insones,

que importa
as alvas repetidamente regozijadas
ou os fiapos negros caídos
da boneca de trapos,

que importa
a boca, o grito, a oração,
o assovio, o canto insalubre
e o triste choro,

que importa realmente
qualquer coisa, se de teus fautos
céus e de tuas avessas
senciências,

foram previstas
inevitáveis e inexoráveis chuvas
de pedras, a marcarem as fatalidades
e os imensos vazios

de tuas insanas fluorescências
cegas?

Deveras,
há muitos pseudoamantes
por entre todos os tons
de cinza,

e amam-se
como cavalos montados
em éguas, ou leões a morderem
e a estapearem leoas,

enquanto
as fodem com suas hastes
em selvagem fogo;

o que é mais raro,
é amar – com o resto do mundo
fora – no insondável mistério
da paz e da rotina,

com beijos, abraços
e carinhos no leito, como no sonho,
sempre mantidos vivos
e aquecidos.