... desejo e amor,
desejo e sexo,
desejo e poder,

desejo e fé,
desejo e dor,
desejo e angústia,

desejo e boa-fé,
desejo e má-fé
desejo e vida;

e assim tudo
muda de acordo com os mares,
os ares e as tempestades;

mas o desejo
é o que, inexoravelmente,
reina no mundo
que baila.

... teu olhar
é uma lâmina de sol,

a cortar
desertos, mares e paraísos
onde brincas, danças
e transas

sob
céus azuis, madrugadas
escuras e luares
crepusculares;

teu olhar
está entre o riso e o pranto
dos que te olham

e entre
o frio e o quentume daqueles
que de amam;

sim,
teu olhar vai além das curvas,
além dos rios, além das
camas,

teu olhaar
é, de sol, uma lamina!

Uma noite só,
e outra, e tantas, em sucessivas escolhas
por silentes solidões
às madrugadas
frias,

com angustiosas
- e algumas cândidas, mas não menos dolorosas -
reminiscências de caminhos e descaminhos
tantas vezes trilhados
por aí;

e, assim, o deserto
vai se firmando como amargo remédio
- ou refúgio -,

com suas coleções
de destroços e vazios,
nesses mal traçados versos
que andais lendo
por aqui.

Já a mais de meio caminho
da viagem, finalmente consegui entender
que não adianta viver de faustas
e falsas iluminuras;

nem inventar mil e uma
esperanças para que alguma ilusão
sublime se cumpra;

nem - muito menos -
ficar enxugando fluxos de lágrimas
ou lamentando perdidos
nesta vã e vil vida;

porque [inexoravelmente]
todos os momentos ruins passam;
e os bons também.

Os maiores poetas
e pensadores que este mundo
já conheceu não me pareciam ser do tipo
que gostassem de conversar demasiado
com outras pessoas,

pelo contrário,
isso talvez fosse algo que
lhes desviasse a atenção para aquilo
que lhes promovia a egocêntrica inspiração,
da qual surgiam seus versos,
seus imperativos e seus devaneios;

e, vejam bem, não estou
dizendo que eram antissociais,
que não namoravam puristas de plantão,
ou que não comiam xanas
por aí,

eu só estou dizendo
que tinham boas máscaras para isso,
e que, para conseguirem inovar
em suas esplendes e espúrias
retóricas criativas,

era inexoravelmente necessário
que, a seu tempo, voltassem a se isolar
no interior de suas próprias
cavernas.

Mais uma chuva,
mais uma mordida no câncer vivo
desta enferma paixão
à nuvem,

onde nos dizemos
amar em sonhos e esperanças vazias,
enquanto nos quedamos epilepticamente
em insânias sem cura;

mais uma vez, sozinho,
elevo o verso ao meio da madrugada
para falar do verme e da flor
mutuamente feridos,

que se habituaram
a viver neste paradoxal ciclo
- bruto e imundo -, onde se proliferam
harmonias lumes e caos sem nexos
quase todos os dias.

... ainda me lembro
de quando

o carteiro começou
a passar sem mais trazer
tuas cartas,

as estrelas começeram
a brilhar sem mais sorrirem
por tua ausência;

o vento começou
a soprar, sem mais se preocupar
com a hora morta

e a noite começou
a me amar, enchendo-me de angústias
e dores (de parto).

Sol e sombras:
quando tua pele se queimar,
ó flor de verão,

vem te aliviares,
esquentando meu frio
e sombrio leito.

A fome e sede
do neandertal sapiens,
por viver e voar sem crer
em seus parceiros
enfermos

é tanta que,
em presenças de desejos
fantasias e insânias, permitem
se instalar a horrenda
condição do medo;

e, entre chuvas
incontidas, esquecem-se, às vezes,
do que possa haver de mais
importante:

a doação gratuita
de um sublime e verdadeiro
amor incondicional.