O poema está seco

Não há uma gota dáagua

Em sua palavras.

A aridez roubou-lhe

Essa possibilidade



Quiçá no futuro

Haja

Uma gota de sangue

Em cada poema



E do sangue brotará vida

E então teremos novamente

Uma gota dáagua

Em cada palavra

Às vezes sem asa fica

Pois o tapa é certeiro

Despedaça-o inteiro

Pobre do morto, o mosquito



Outras vezes, ele esperto

De supetão antecipa

Voando ele participa

Da frustração do freguês



Mas logo vem o veneno

A luta é desigual

Rouba-lhe energia, a moral

Sem vida jaz o mosquito

Era humano o olhar

Fiquei desnuda.

Me fez fluído...

E o olhar compreendeu tudo.

Minha poesia

É de uma força bruta

De quem não delapida palavras.



Delapidar palavras

É como depurar sentimentos

É retirar das coisas sua essência primeira

A sua completude



É ver, não com os olhos

Virgens do encantamento

Mas com os olhos enuviados

Da cultura.



Minha poesia se propõe

Ser chão seco e tórrido

Mas também ser chuva benfazeja

E temporal.



Minha poesia é vento, ventania

Quie a tudo leva

Inclusive a si mesma



Minha poesia são todos os lugares

E também lugares nenhum

O olhar é magro, pedinte

E rivaliza com a foto no jornal.

O prato colorido, suculento

Aguça o mais primitivo desejo.

O olhar é aflito,

A boca escancarada

Não emite som.

Inexiste a palavra naquele instante

Como também inexiste a saciedade

Da alma e da carne.

O corpo franzino, mal nutrido

Está envolto por uma pele negra

Já murcha, grudada aos ossos.

50 anos lhe dão,

Tem apenas dez...

Dez anos de cabelos ralos,

De pele ressequida,

De pés retorcidos

E de cabeça desproporcional.

Dez anos de desesperanças, necessidades

E cinco séculos de história

De maus tratos, submissão

E agruras.

Sim...

We are the world

Mas dele ela faz parte,

Ou definhará lentamente

A caminho da morte?

Será num breve futuro

Apenas a percepção

De estar parada nos corpos

Das frases ou das fotografias,

Sendo observada

Por outros olhos,

Olhares...

De outras tantas Terezas.

Nestes incertos caminhos que é vida

Cheio de rumores, lágrimas e pesares

Encontro-me eu, nas páginas não lidas

Do tomo Um dos livros dos mares



E sobre as brisas não vindas em vão

Envolto-me todo de alegria afável

Nos perdidos sonhos encontro-te as mãos

Que das agonias a prazeres traz-me



Mas poucos segundos de vida me resta

Que de tão distante já ouço a sonora

Música funesta que a todos abala



E que só a mim é meiga senhora

E com olhar frio e suor na testa

Fecho os meus olhos por tarde demora

O corpo

Sem movimento

Sem desejo

Quedou-se



O corpo

Nulo...

Ficou exposto



O corpo

Seviu para desvendar

O invisível



O corpo

Apodreceu, decompôs

Foi comido pelos vermes



Os vermes

Findaram seu ciclo

Transformaram-se em humos



Dos humos surgiram

Novos corpos

Novas vidas



O corpo, em suma

é fonte de vidas

Infindas