Quando a gente faz poesia, a gente inventa. Inventa histórias, romances e lugares aonde nunca iremos. Às vezes até inventamos uma coisa triste só para poder falar de tristezas, quando, logo depois, vamos para um lugar alegre, deixando a tristeza para quem lê. Às vezes até inventamos alegrias só para esconder nossas tristezas, e as gentes acreditam que estamos alegres, só que não estamos não.
Às vezes inventamos que alguém nos ouve, a bailar com as palavras doces, buscando rimas, formando versos, esperando a hora de dizer nos ouvidos certos, o improviso que a gente já fez antes.
Às vezes a gente só está querendo desabafos, desses que parecem gritar pelas janelas, mas, falta coragem. Outras vezes a gente só vai escrevendo versos e palavras, que no fundo não querem dizer nada, só um poema que vai desenrolando como se fosse um novelo pelo chão a distrair um gato. O duro é quando a gente cisma que isso é poesia, quando, no fundo, é só versalhada.
Outras vezes parece que é uma coisa ritmada, que vai numa cadência, parece que numa batucada, e vai ficando pra lá de animada, essa coisa lúdica, brincada, e descobrimos que estamos fazendo letra de música, e de poesia não tem nada.
E a papelada vai se acumulando, com um monte de versos a subir na mesa, que a gente esquece que é poeta e no fundo somos apenas escribas a enganar a gente mesmo.
Tem tudo nesta vida, todo mundo, de repente, sabe de tudo, é receita de médico que cura tudo, essas coisas de doença, é solução dos problemas do mundo, economia, antropologia, sociologia, todo mundo tem o caminho certo, para que o mundo melhore. Tem gente que até a vontade de Deus sabe, e cabe direitinho no que a pessoa pensa.
Mas, poeta, gente, é diferente. Não acha pelos cantos, ou sai da faculdade, pronto. O poeta não nasce, ele é nascido, já vem de berço, quando a menina ou o menino parecem enxergar diferente o que o mundo acha o mesmo.
O poeta é um tipo de fênix que se deixa queimar por dentro, e começa a brotar palavras, como brotoeja que se alastra, uma alergia que não cabe dentro de si. O poeta é um mágico que tira da cartola, da manga, sei lá de onde, uma maneira de falar que não esconde, um espírito que lhe adentra, se assenta e deita a falar de mundos distantes.
Fala de amantes que teve e que nunca tocou, e parece que deu beijos longos e deixou saudades que não houve. Poeta aparece assim, de repente, nem ele sabe que é. E sai inventando histórias de amor que não teve, fala em três palavras tanta coisa, que parece aquela pílula que a gente toma, danada de pequena, mas que quando entra dá um alívio estranho e se espalha no corpo da gente.
É um médico, o poeta, só que ele fabrica o remédio, e nem sabe quem toma. Somente quando se abre o livro, é que o paciente percebe que uma doença que não sabe existir, lhe toma.

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Não te amo porque você é bonita. Mas, te amo porque você é linda, não dessas belezas que fascinam, nos deixam boquiabertos, olhos perdidos. A tua beleza me impressionou não sei se por causa dos olhos, dos cabelos, da voz, ela me deixou impressionado pela indiferença tua, pelos meus olhos que não paravam de te olhar.
Amor à primeira vista? Foi amor por eu ter te visto, te encontrado, de repente, quando nada de diferente parecia que ia me acontecer. Foi por causa das noites mal dormidas, sonhos interrompidos, olhares fundos, vontade de construir poesias, enxergar vida e sentimentos onde já existiam, e que passavam ao largo: passei de egoísta a perdulário.
Foi pela vontade de chorar, só de imaginar que você poderia desaparecer, simplesmente acordar e me convencer de que o que eu sentia não era amor, era paixão, e paixão é efêmera, e essa confusa mistura de sentimentos não ser longa o suficiente para sobreviver.
Permita que o teu príncipe não se ponha de joelhos, ele vai te olhar de frente, e seguir adiante, desde que você esteja ao seu lado.
Não quero que você seja o meu passado, não quero que você seja uma história para contar no futuro, quero que você seja o presente que eternamente eu leve sempre dentro de mim, em lugar seguro.
Comecei a te amar não sei por quê. E foi por tentar descobrir que não consigo deixar de te querer.

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Não. Não te esgotes em parir a poesia
Deixe que ela venha como um espírito pedinte
O barco partido por longo tempo à espera do porto
Ou mesmo os passos solitários no bater da porta
Não te esgotes em querer a poesia
Deixe-a só, isolada e pensativa
Um dia, ela, votiva, alça o voo e vem
Te buscar.
Ela é a Julieta que te espera no alpendre
Aguardando o som da cotovia
Ela tem seu meio de anunciar-se
Está na solidão que te assalta
É o conflito, o desabafo da alma
É a própria maneira de pensar
É a lágrima que vem te enxugar

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O que você faz, enquanto eu penso em você? Você vai ao shopping e começa a olhar as vitrines, será que me imagina dentro de algumas dessas roupas, ou então imagina a roupa que poderia usar para poder me encontrar?
Enquanto eu penso em você, o que você imagina quando senta em um café e pede uma bebida que poderíamos curtir juntos, quem sabe colocando uma pitada daquele condimento desconhecido e que poderia me surpreender com um sabor inesperado, que me deixasse com o olhar perdido enquanto você riria com as minhas adivinhações absurdas?
Enquanto eu penso em você, você olha a sua carteira buscando as chaves do carro, apoiando a bolsa no seu joelho levemente levantado, com as minhas mãos lhe oferecendo apoio para que não caia, e o seu fingimento prolongando a procura, as minhas mãos firmes a te proporcionar um porto seguro?
Enquanto eu penso em você, você poderia estar na sua casa ouvindo uma música, aprendendo uma receita nova, procurando no jornal um lugar para viver a noite, uma peça de teatro, um novo filme, um show com um artista desconhecido, despontando em um barzinho perdido, mas badalado e famoso?
Enquanto eu penso em você, você abre a janela e olha a multidão passar abaixo do seu apartamento, apertada entre as luzes dos carros e das lojas, entre os barulhos de buzinas e conversas animadas, ou simplesmente em silêncio na sua casa vazia, ou então cercada de parentes, amigos, alguém que te interesse, algum vizinho, uma reunião de condomínio chata, preparando uma discussão ou um barraco com o dono do gato que importuna o passarinho que você mantém na varanda?
Enquanto eu penso em você, você estaria deitada no sofá da sua sala, ouvindo uma música, baixinho, se lamentando por que eu não disse o que você gostaria de ouvir, frustrada, chorando de raiva ou se consolando no ombro de alguém querido?
Enquanto eu penso em você, o que você gostaria que eu estivesse fazendo? Saindo da minha casa na direção da sua, pegando no telefone que você olha desolada, mudo, calado, sem sinal de vida?
Enquanto eu penso em você, você estaria pensando em mim? Enquanto eu penso em você, você imagina que eu existo?

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Já perguntou o poeta Augusto dos Anjos, de onde vem a ideia. A mesma pergunta fazemos sobre o amor. Ninguém sabe de onde eles vêm. Mas, é na imaginação nossa que eles progridem, crescem, ganham corpo e asas. Ideias e amores nascem não sabemos onde, mas eles têm um destino a cumprir que é de nos fazer tomar decisões, de nos fazer humanos e participar da comunidade em que vivemos. Nenhum solitário sobrevive, senão tendo ideias e amores escondidos. E se eles estão escondidos eles ainda não existem, porque não foram colocados à prova no embate da existência humana.
Nos próximos dias, novo número passará a contar e a fazer parte dos nossos dias. Alguns chamam de Ano Novo, e festejam, mas é apenas um novo número a requentar os mesmos dias.
Desejos de um novo ano são apenas desejos, assim como as ideias e os amores que não vicejam se são solitários, não vicejam como flores nos jardins de nossos contatos, aos ventos e dissabores dos nossos dias.
Nassin Taleb, em seu livro A Lógica do Cisne Negro, disse que nossos dias e nossos destinos são determinados pela sorte e pelo azar, nada está escrito, nem nas bolas de cristal e mãos humanas, e nem nas estrelas. Tudo se resume à sorte e ao azar.
Para que a sorte ou o azar se manifeste, antes de tudo devemos participar da festa: ninguém dança com alguém se não participar de uma festa. Ao mesmo tempo, participar da grande festa da humanidade, a solidão não tem vez; o motivo para o mundo nos descobrir é vir à luz dos salões do grande festejo humano.
Nossas ideias, nossos amores existem como participantes da festa, submetidos a todo tipo de sortes e azares, celebrações e aprendizados. Enfim, se deixar ver para ser visto.
O novo número que se aproxima, e que passará a ditar nossas futuras datas, é, antes de tudo, um convite para a festa. Repetir as mesmas fórmulas, esperando que o suposto novo ano se modifique, é achar que a humanidade vai se comportar como os nossos desejos, e isso é uma afronta para quem deseja ter suas ideias celebradas e a se preparar para novos amores.
Repetir as mesmas fórmulas é faltar à aula na grande escola da vida. E aqueles que faltam perdem um dia ou dias de aprendizado, e não podem delegar ao azar o fato de permanecerem sozinhos. Quando nossas ideias ficam guardadas na gaveta, quando nossos amores permanecem dentro de nós, com o medo da rejeição, o novo ano será apenas mais um número a contar os dias faltosos nas aulas.
Permita-se entrar na festa e a participar do grande salão iluminado, confronte-se, prontifique-se a mudar, encare o azar como acidente de percurso, porque existe uma ideia pulando por aí, existe um amor andando por aí, loucos de alegria para te encontrar.

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No fundo sempre esperamos um final feliz para qualquer história: seja do menino pobre que vence na vida; do herói que, finalmente, salva o dia; do empregado que consegue alcançar o maior posto de comando em uma empresa e, por que não, do final feliz entre dois amantes, dois apaixonados que juram por todas as juras que o seu amor será eterno, enquanto durar.
De todas as histórias, mesmo o menino pobre que não vence na vida, acaba aprendendo uma lição, do herói que, apesar de não salvar o dia, mostra a coragem na luta e do empregado que, mesmo não alcançando o posto de supremo mandatário da empresa, coleciona as amizades e a admiração de seus pares. De uma certa forma eles têm um final feliz.
Ah! E os amantes?
Quando o final feliz adiado sine die, finalmente, encontra um final, a lição que se aprende é transformadora. Uma história de amor ao seu término invariavelmente deixa, para um dos lados, a dor da perda. O que se ganha em experiência, por mais que se transforme em lição, na verdade, fere o ser naquilo que a razão não se sobrepõe: A razão não se sobrepõe às razões do coração.
Para esse ser que sobra da relação, resta a dor da perda. Levar por um longo período da vida, mesmo que outras relações se estabeleçam, uma história sem fim. Uma história que nunca acaba dentro de si mesma. Uma história que a mente traz à tona no cheiro do perfume, no tom da voz, e nas fotografias que são deixadas de lado, mas que o manuseio traz a maciez da pele, do toque fino dos cabelos e no macio adocicado da boca.
Uma história sem fim é uma história que ultrapassa o final feliz. É a história interminável que sempre cai na conversa com os amigos, na visão distante do ser que se foi, do ser que não quis fazer mais parte da história.
Para os outros, a matéria da perda é sempre recuperada adiante, trazida pela experiência vivida. Para o amor não. Para o amor, um amor verdadeiro não consegue ser substituído. Ele é sempre cobrado, comparado, e pune mesmo aqueles amores que venham a habitar o coração abandonado.
Uma história sem fim de abandono é uma história que nunca vai terminar. Os atalhos, os caminhos que se trilham mais adiante são mais uma busca pelo amor perdido do que propriamente o encontro de um novo amor.
O novo amor vem mais maduro, não tão emotivo, mais preparado para a decepção, mais pronto para o soerguimento, vem com a sensação da perda já embutida nos beijos e nas promessas.
Paixões são vividas ad eternum, buscadas e conquistadas. Mas, são sempre calcadas na prudência, na preparação da perda. Ou são tratadas com desprezo, como se uma vingança interna estivesse sempre de tocaia.
A primeira paixão marca, é profunda, penetrante em um coração desavisado, aberto ao mundo, sem um colete para a flecha perdida lançada por um Cupido inconsequente.
A primeira paixão, essa sim, é uma história sem fim.

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MEU TÁLAMO

Meus braços desenham um abraço
e envolvem teu gemido doce
E tua respiração ouço,
enquanto minha boca
roça em seu ouvido,
e bem devagar desço ao teu pescoço

Absorvo teu cheiro, teu gosto
Minha mão percorre teu labirinto
lendo as imperfeições, os sinais,
as pistas que me guiam por instinto
pelos caminhos curvos do teu corpo

Meus dedos seguem essa pista
São os bailarinos no meio de uma dança
Querendo guardar na lembrança
Todos os segundos que passo contigo
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Mulherengo é aquele homem, dizem as mulheres, que anda atrás de todo rabo de saia. E se uma mulher lhe sorri na rua, não lhe passa pela cabeça que ela pode não estar sorrindo para ele, muito provavelmente, mas porque naquele dia saiu de casa contente consigo mesma, absorta em suas vitórias, feliz porque seu cabelo está como sempre quis, encontrou a roupa que mais a agradou, se descobriu mais bonita no espelho do que sempre, ou, simplesmente, se livrou de um traste que lhe pegava no pé, e não em outros lugares desejados, e a última coisa que passa em sua cabeça é encontrar um outro traste com traços piores ou desajeitados.
É difícil imaginar um ser que tenha dentro de si tantas funções; amante de outros homens e mulheres ... difícil? Nem tanto. Qual a mulher que sai de casa? A amante, a namorada, a mãe (de pequenos homens e mulheres ainda em formação), a aventureira, a solitária, aquela que busca uma companhia, seja feminina ou masculina, que venha se encontrar com seus dilemas, um ouvido à disposição, ou simplesmente um rabo de saia à procura de suas soluções e à flor da pele as emoções ou a ilusão?
E quando se dispõe a ser presa fácil, enchendo de brios aquele que se diz conquistador de conquistas disponíveis, ditas em alto e bom som em roda de amigos, na contação das habilidades, não sabe ele que quem define o fácil e o difícil é o outro lado, tido como cheio de fragilidades.
Para aqueles que se insinuam como conquistadores e sabem que a batalha não é coisa que esteja no papo, e que seus galanteios, graças depois de olhares de soslaio são apenas conhecedores de caminhos, atalhos de fácil acesso que proporcionou a suposta presa prenhe de carinhos.
Quando se cruzam, homens e mulheres, quando se olham, se olham de formas diferentes. O do homem, apesar da pretensa superioridade, é de angústia, o da mulher de falsa inferioridade, é de escolha.
E, pensando bem, é muito melhor ser o escolhido entre tantos, do que se achar aquele que dá o bote, e o ganho. É muito melhor ser fisgado pela boca, pelo olhar, pelo encanto, e desfrutar como poucos de um corpo desconhecido e intrigante.

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Batem na porta. Me pergunto quem seria aquele ou aquela que vem me importunar, me tirar do conforto do desconhecido que prefiro levar diante dos olhos. Logo eu que estou aqui vendo o mundo confortável e sem dinâmica, vivido nas aventuras de outros que se aventuram por mim. Conhecendo terras distantes, alguém trocando palavras com gente desconhecida que não eu, desnudando as informações que os jornais trazem, com a sua linguagem própria de mudar o que é verdadeiro, transformando verdades de acordo com os interesses de outro alguém e não de mim.
Vejo esse desconhecido e não procuro conhecê-lo porque esse desconhecido me conforta, me é trazido sem pensamentos de ordem, apenas são desconhecidos e o fato de desconhecê-los por completo é uma forma simples de conhecer, de idealizar e estar idealizado dentro daquilo que eu compro, assistindo a televisão, o telejornal ou a ficção que se derrama em palavras no papel em frente.
Batem na porta, novamente, a minha impaciência transborda. Afinal, quem será aquele ou aquela que vem me importunar naquela hora, ou em qualquer outra hora? Levanto e me dirijo até a porta, pronto a espantar aquele desconhecido que insiste em ter algo a me dizer.
Defronte de mim, alguém se apresenta e diz: Sou o desconhecido. De tanto você conviver comigo venho enfim conhecer você.
Me espanto, ao ver alguém que seria aquele ou aquela, sem um rosto, sem um sorriso aparente, mas com a voz vinda do desconhecido a conversar como gente.
O que quer você? Que se diz o desconhecido, se nem mesmo o fato de não ser tem a capacidade, a vontade ou sei lá o quê, de vir até minha porta, bater sem cerimônia e se apresentar como o desconhecido e querer me conhecer?
Eu o conheço e você não me conhece? Que estranho paradoxo é esse que você diz, conhecer a mim, e ainda ter a curiosidade extrema em vir me ver? Que queres enfim, inoportuna visita a esta hora, que seria inoportuna em qualquer momento, que me traz o desalento de vir te atender?
Gostaria de levá-lo até o desconhecido. De pisar com os pés descalços uma terra estranha e colorida. De ver nuvens passarem onde sua vista jamais alcançou. De molhar as mãos em águas que lá estão e você desprezou. De ver sorrisos e linguagens diferentes, e mesmo sem compreendê-las, parecerá, para você, um diálogo estranho, com mímicas e gestos. De sentir outros cheiros, de saborear outras comidas, de ver a vista estendida em horizontes onde o sol se põe, o mesmo sol que nasce em todos os lugares. De ver o outro lado da ponte, o que está além do morro distante. Sou a curiosidade e vim curar-te, de vez.
Deveria dizer-te bem-vindo? Nem eu saberia o porquê. E se depois de conhecer-te, onde haveria desconhecido para conhecer?
Antes de tudo, é preciso coragem para encarar o desconhecido que se estende a sua frente. Prepara-te, anima-te, vem. Enfim, encha-te de coragem e faça comigo a definitiva viagem, e saiba que sempre haverá um desconhecido para conhecer, como a aventura que se desdobra em folhas e páginas, memórias, viver o desconhecido é fazer história. E eu vim até aqui para te levar, e você descobrir com seus próprios olhos, a refletir com suas próprias palavras. Se desfaça do cobertor onde você, covardemente, se aconchega. Enxergando o mundo sempre dos olhos e palavras de outro, sem fazer a crítica das informações que você recebe, de enxergar o mundo e compreendê-lo como só o mundo pode ser.

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