Estádio Humano

Colho das palavras 
Som e ritmo.
Retiro do mar o seu aroma,
Ébrio do sabor dos Deuses.

Um raio de luz
Trespassa-me o coração, 
Que tantos sentimentos alberga. 
A Morte. A Vida. O nascimento.

O choro de uma criança ao nascer, 
O suspiro que antedesse a morte. 
O silêncio paternal do fim, 
Este segundo 
Em que nos padece a vida. 

Tive a bênção de sentir, 
A penugem 
Tão humanamente indescritível.

Olhemos o céu que nos cinge, 
Choremos. 
Rir-nos-emos um dia, 
Entre os dias cinzentos
E os problemas mundanos. 

Mergulhemos 
Nas superfícies escuras, 
Como mergulham os poetas. 
Entreguemo-nos a Érebo, 
E na melancólica escuridão, 
Seremos humanos. 

Não porque comemos, 
Nem tão pouco porque pensamos. 
Mas porque numa cálida noite,  
Enquanto os Deuses nos subjugavam,  
Houve quem creu, 
Quem amou 
E quem sofreu.  

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O imaginário como coisa real

Se Deus existe e está em mim
Nada O é 
Senão o Amor. 
Este sentimento desenfreado que escolta a Vida 
Por toda a eternidade. 
Essa palavra rítmica articulada de sangue, 
Lágrimas. Omnipresente,
Omnipotente.
"Omni-tudo", "Omni-nada".

Como não amar as coisas, se nelas está o silêncio fatal.
                                                             Eterno destino de tudo

Quem das coisas fala, das pessoas pensa 
Que tanto para umas, como para outras 
O silêncio espectral existe desde imemoriais tempos. 


Observo as ruas.
Tão belas, tão insignificantes
E por isso tão belas. Tão inúteis  
Por isso tão majestosas. 
Limitadas de espaço, mas grandiosas de vida.


Uma mulher passa. 
Distante vai ondulando o cabelo com a mão fina.
Cruza uma banca que vende nada que se compre,
Bugigangas anunciadas por homens gastos de olhos grandes. 
Um menino avança na direção oposta, 
Seguindo as nuvens esparsas que se vão dissolvendo no ar.


Os prédios pardos escondem-se atrás do clamor dos homens 
E das coisas, da terra que grita, enfim, para os céus. 
Como se se abrisse e nos engolisse por completo
Findando-nos a existência, se não é isto a morte.
Um grito desprezado que se acerca e nos engole. 


De uma janela sobrepõe-se, 
Ao clamor geral, 
Algo parecido com um homem 
Fumando algo parecido com um cachimbo 
Olhando pensativo para algo parecido com a realidade. 


Ambos os olhares se encontram
O da mulher que vai passando 
E do homem que pensativo está.
E registado fica nos infinitos livros dos olhares.
Se para tal, escritos existem.  
O mundo transforma-se, 
Recompõe-se. 


Eu, 
Vítima do acaso, 
Narrador e testemunha, 
Transformei-me, 
Recompus-me de igual modo.

O olhar breve termina.
Como finda tudo o que existe 
E até o que de existência carece.
Contorcem-se os rostos 
E despedem-se as palavras 
Que ousaram ser ditas mudamente.


Como não amar as coisas, se tudo tende para o silêncio.

Caminham errantes 
Os infinitos silêncios que haviam sido voz. 
Vejo-os vagueando sem destino, 
Porque aquando da morte 
Tal palavra pouco sentido tem.

O menino pára ante uma passadeira.
Olha para a esquerda e direita
Endireita o corpo frágil, 
Com uma meninice própria da idade. 
Sorri como sorriem aqueles que nada esperam.  

Do outro lado da rua, 
Como se o acaso não fosse mais 
Que um singular destino, 
Encontra-se uma menina de olhar vivaço
Na testa um laço lasso 
Um sorriso sem embaraço 
E um brinquedo no regaço. 

Ambos se olham,
Sorriem sem constrangimento.
Pois a realidade é esta, infinita. 
A perspectiva de brincar.

No alto das montanhas da imaginação
Construí uma cidade típica.
Estas personagens são tão reais como imaginárias. 
(Quão reais elas são?)
Findou o tempo delas, como findará o meu.
(Quão real sou eu?)
E nisto está a alegria de viver.

  

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Ode à alegria

Oh! 
De tempos em tempos 
Sou alegria.

Saltito pelas bermas de tudo, 
Tal qual 
Uma criança ao receber um chupa.

Renasceu 
A velha esperança que sempre vem 
Ao encontro dos que sonham.

E na tenra névoa 
Que é a Vida,
Sou dos que 
Não precisam de razões, 
Mas emoções 
Para viver do mundo.

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