Quando criança,
corria da rua Marajoara
até o pátio dos trilhos
atrás dos quadrados
que eram taiados no alto
outros tempos
em que o mundo era pequeno
feito de linhas e cerol.
amava a correria
os perdidos nos terrenos baldios da vila
distante da cidade
e sua realidade
Quando criança
esperando o que viria
esperava o dia
em que o futuro chegaria
para todos..
para os que  morriam
na velha usina
para os que sofriam
sem saber o motivo
para os que sonhavam
e apenas sonhavam
com o que não é miseria
e o futuro
não veio
não como o prometido
mas promessas são tolas.
assim como são tolos
quem nelas acredita...

Quando criança
só pensava em correr atrás das pipas...

Inculta sorte dos amantes
soubesse antes
teria recusado tal fardo
por mais obscuro que fosse.
E nesse mundo falho em que  não cabe o arrependimento,
nada mais valeria.
As alegrias são ilusões inúteis e perdidas
em um curto tempo.
E ninguém ajudaria
além de suas próprias forças
além  dos sentidos, 
em abstinência 
aguçados elevados ao máximo
A língua sangra 
e sabe
porque a angústia
é viver 
e não ser completo
é lutar 
e não ser livre
é acordar
e não estar limpo.
é amar
e não estar vivo.

É domingo, e a dóis dias estou limpo.
É pouco eu sei,mas para quem não tem um instante,uma sobriedade a tanto tempo,essas quarenta e oito horas são de uma eternidade... maior que o momento.

Só me arrependo do que não fiz, estando vivo...

Poucas coisas me agradam
e dão prazer
Aos meus amigos ,digo
Não sejam tolos a ponto
de saber tudo
O direito ao erro
é universal
E a mulher de ontem
Uma clave de sol

Quando a vida
não é mais vida
é sofrimento
E o desejo
não é um desejo
mas ironia
E quando um beijo
é só mais um beijo
de despedida
E amar
quando for só amar
uma palavra

Nada é melhor que a sorte.
Nada.
A vida por um fio
Os dados que rolam infelizes
Nada é melhor que a sorte
Alguns dirão que o amor o é.
Talvez  nunca  o seja.
Mas, que é o amor,
sem a sorte como companheira ?
Toda sorte do mundo é pouco,
e também um exagero.
Só espero a sorte de um único momento.
E nunca  estar satisfeito.

a sorte dúbia dos amantes
junto a sina indigesta dos refugiados
contrapõe a morte como último cenário
e o prazer em cada mínimo instante

suas mãos sobre a minha
sua voz sobre meu corpo frio
a sensação indiscreta que contamina
e conforta o semblante vazio.

agarre em meus cabelos
queime a bíblia que está sobre a mesa
recolha os cacos do espelho
e veja de novo e de novo a crua beleza

o destino acompanha os mais fracos
essa uma virtude esquecida
aos fortes resta senão os encantos
de contradições envaidecidas

Cultive sonhos
desde sempre
alimente
e os enriqueça
Ao ponto da colheita

Transforme-se
e faça valer a pena

O palhaço em seu coração
Não carrega mais um sorriso
Não pinta mais o rosto
Não demostra a emoção

Quer apenas descanso

O Palhaço em seu lugar
Não está em paz
Não é mais belo
E tão forte
E chora quando ninguém vê

O Palhaço quando dorme
deita o corpo sobre a grama
Não é mais a criança 
Nem o adulto do amanhã

Quer apenas descanso