Nunca esperava
que a maldade praticada
viesse da alma. 

O menino, novo na cidade, sentiu raiva.
Raiva porque riram e zombaram
de não saber chutar uma bola.

Como bichos de luz ao apagar da casa,
deixou a raiva que lhe fazia morada
sair pela janela. 

Se não sei chutar uma bola
é porque nunca tive bola, pensou. 
E se aqueles meninos fossem tão duros,
por não conhecerem a ternura do abraço? 

A cabeça ainda doía, vai dar galo.
Observando o zunir dos mosquitos,
era só o começo de mais um longo verão.

Vá me dizer, neguinha,
que ao final daquela noite,
sua boca não pedia a minha?
E o nome que queria
ouvir em seu gemido
não era o meu?

Sei que nosso amor transcende
esta pequena existência de ser.
Mas diga que não queria
entortar essas tangentes,
ver nossos corpos 
se encontrar novamente,
pela mera graça
de viver.

Quero a agonia do poema incompleto,
Verso solto em meu caderno,
Rima pobre em meu soneto
Métrica desfeita em meu terceto.

Quero levantar o copo pensando em odes
E ver que a poesia pode,
Falar da pedras no caminho
E de mortes da bezerra.

Sorte  tem quem,  pelo menos,
Numa terça-feira,
A qualquer momento,
Num verso etílico ou 
Hai-kai sarnento,
Faz da agonia, liberdade.

Como quem espanta a coceira
Ou limpa o cabelo grudento, 
Completa um verso de amor
,Desses que goza,
Na ponta do lápis.