Volto ao portão de casa,

para reencontrar a luz,

enquanto este ar, que ar,

põe-me a memória em suspensão.

Já está,

encosto folha com folha.

Corro pois ouço trovões e,

mais uma vez,

apertam-me o casaco até ao pescoço,

e eu seguro a lancheira colada ao corpo.

Pronta ao portão da escola,

sou a menina à espera

sem bola,

sem namorado.

Você instila anestésico.

E eu aceito.

Na saliva, nos lábios, na língua.

E eu aceito.

Penetra meu pensamento

E esparrama-se ao redor das palavras.

Até que, 

por nós, 

eu conheço o fundo do poço.

Separo em passivo e ativo,

em chiado e discurso,

sorriso e desdém

e fabrico bebida mais pura,

Supra ilusão, 

ultra eu,

servida em bandeja de prata

a convidados ilustres.

Vento frio puxe tudo mesmo para baixo,

poeira dos escombros feche-me os olhos,

continuarei seta a percorrer o caminho estreito

sem olhar os grandes buracos escavados,

linear, leve, aérea e também interessada,

como se pela espinha um fio

estivesse esticado, bem teso,

ao lado de uma infinitude

de traços verticais transparentes.

Nem o maior vão do mundo, o horizonte,

conseguirá arrastar-me tanto que

eu perca a capacidade de desenhar curvas,

vetores obedientes a dois eixos.

Laço que não alarga

elo de uma corrente,

que é feito desta alma

presente-ausente?

É dia, é duro.

Dizer pouco,

os dentes cerrados.

Quantas vezes terei tentado?

Quantas vezes dentes cerrados?

Linha por linha

esmiuçar,

ler,

sublimar.

Linha após linha

alinha, alinha, alinha…

Vento frio,

menos a luz do sol –

a mãe ri, já não chora.

Crucifixo e labor.

Um rosário desfila.

Labor e cama.

Rosário desfiado.

A noite? É dura.

A vida é uma coisa ou duas?

Ou trama complexa demais,

teia que se recompõe,

tecido de muitas estampas,

unidade:

a minha vida trançada à sua, seja você quem for.

Ou retas que por acaso se cruzam,

planos muito próximos,

pontos de profundidade incomensurável,

porém ímpares neste universo:

a minha e outra mais além.

Não preferir esta àquela possibilidade.

Apenas perguntar como isto funciona.

Afinal, o vento sopra por isto.

Animais obedecem aos delicados sinais.

Cada arbusto, toda a floresta sabe de cor a canção.

Nós, nem o solfejo…